Мы жили зря. И так же зря умрём:Ни подвига — потомкам в назиданье,Ни мысли дерзкой. Нам ли оправданье —«Пророка нет в отечестве своём»?…На площади Цветов сожжён живьёмДжордано Бруно — гордый светоч знанья,Ни подкупом, ни пыткой, ни страданьемНе сломленный: спор разрешён огнём!Но жалкие попы сожгли лишь тело.Бессмертна мысль, и Правда не сгорела!Для счастья и любви на этом светеВновь зеленеют рощи и поля,Во славу разума, на радость детям,Попам назло — вращается Земля!
100. На берегу Стикса
Пройдут года. Меня забудет мир.Листы моих стихов загадят мухи.Какой-нибудь невежда вислоухийВ них завернёт креветки или сыр…Что жизнь моя? Что творчество и слава?Самообман. Химера. Сказка. Сон.Меня на свалку отвезёт Харон —Мышам и глупым совам на забаву.Мой юмор злой, мой стихотворный пылЗальют зловонной клеветой попы —Я не дойду к грядущим поколеньям!И если бы в Агриппиных твореньяхМеня бессмертный автор не лягал, —Чем доказать, что я существовал?..