Чтение онлайн

Я не выдержала. Потянулась к нему сама, сокращая расстояние между нами, и коснулась губами его губ. Он ответил мгновенно, притянул меня ближе, и поцелуй стал глубже, жарче. Его язык скользнул в мой рот, медленно, настойчиво, и я ответила тем же, чувствуя, как голова кружится, как всё вокруг исчезает. Его рука легла мне на талию, сжала, притянула вплотную к себе, и я почувствовала его тело через тонкую ткань моей футболки — горячее, твёрдое, напряжённое.

Мои руки скользнули по его обнажённой спине, ощущая каждый изгиб, каждую мышцу под кожей. Пальцы медленно прошлись вдоль позвоночника, поднялись к плечам, сжались там, притягивая его ещё ближе. Он углубил поцелуй, прижал меня к себе сильнее, и я выгнулась навстречу, чувствуя, как жар разливается по всему телу, как внутри всё сжимается и плавится от его прикосновений.

Он оторвался от моих губ, давая мне секунду перевести дыхание. Губы горели, будто обожжённые, и я всё ещё чувствовала вкус его поцелуя. Мы лежали так близко, что я слышала его дыхание — тяжёлое, сбившееся, такое же частое, как моё.

И вдруг я почувствовала его кожу. Его обнажённую кожу на своей. Футболка задралась, открыв живот, и теперь между нами не было ткани — только его тело, горячее и твёрдое, прижатое к моему. Тепло разливалось по коже, проникало глубже, заставляло внутри всё сжиматься и плавиться.

Мне нравилось. Нравилось всё — его прикосновения, его поцелуи, его руки, его близость. Но в какой-то момент в голове мелькнула мысль, резкая и отрезвляющая: я совершенно не готова к тому, к чему всё это идёт. Поцелуи — это одно. Но дальше... дальше было то, к чему я еще совсем не была морально готова.

Я легла на спину, инстинктивно потянувшись вниз, чтобы опустить футболку обратно, накрыть себя, вернуть хоть какую-то границу. Но его рука легла мне на обнажённый живот, остановив меня. Лёгкое прикосновение, почти невесомое. Пальцы скользнули по коже медленно, осторожно, изучающе. Это было приятно. Очень приятно. Но слишком интимно, слишком близко. На грани того, что я могла себе позволить, и того, что уже переходило черту.

Мне хотелось и не хотелось одновременно. Хотелось его прикосновений, его близости, но что-то внутри сопротивлялось, отступало назад, пугалось того, что будет дальше. Я не могла позволить себе пойти дальше. Не сейчас, не так быстро.

Дима вдруг склонился ниже, и его губы коснулись моего живота. Мягко, почти невесомо. Каждый поцелуй оставлял за собой жгучий след, от которого по телу пробегали мурашки. Поцелуй за поцелуем — чуть выше пупка, потом ниже, потом в сторону, к рёбрам. Его дыхание касалось кожи, горячее и частое, и от этого становилось ещё труднее дышать.

Потом его губы нашли шрам. Он замер на мгновение, а затем продолжил — медленно, сантиметр за сантиметром, проходя губами вдоль всей его длины. Бережно, почти благоговейно, будто это было что-то важное, что-то, что требовало его внимания и заботы. Его рука легла рядом, пальцы слегка погладили кожу вокруг, и я почувствовала, как внутри всё сжимается ещё сильнее.

Мне было приятно. Слишком приятно. Каждое прикосновение его губ отзывалось где-то глубоко внутри, волнами проходило по всему телу, заставляло дыхание сбиваться и застревать в горле. Пальцы сами собой крепче сжали простынь под собой, ища хоть какую-то опору, хоть что-то, за что можно было зацепиться.

Но это было слишком. Перебор. Слишком быстро, слишком много, слишком интимно. До такого у меня никогда не доходило. Я не знала, как с этим быть, как себя вести, что делать дальше. И главное — я не знала, как это остановить. Как сказать ему, чтобы он остановился, не разрушив всё, что было между нами сейчас, не обидев его, не оттолкнув. Слова застряли где-то в горле, отказываясь выходить наружу.

Я закрыла глаза, чувствуя, как внутри всё туже затягивается узел. Желание — острое, жгучее, требующее продолжения. Страх — холодный, сжимающий грудь. Смущение — горячее, заставляющее щёки гореть от осознания того, что происходит. Неуверенность — парализующая, не дающая пошевелиться. Всё это смешалось в одно, сплелось так крепко, что я просто лежала, не двигаясь, не открывая глаз, не зная, что делать, как поступить, как выбраться из этого состояния, в котором застряла.

Дорогие читательницы!

Книга близится к финалу! Впереди 2 главы от Молотова (выложу сразу обе) и много приятных горячих моментов ? Не пропустите!

Совсем скоро, до Нового года, выложу всё полностью — это будет мой новогодний подарок для вас! ?

Пишите комментарии, ставьте оценки — жду ваших впечатлений!

Дмитрий Молотов

Я волновался.

Это было странное, непривычное ощущение. Волнение перед каким-то осенним балом в академии искусств. Даже нелепо, если подумать. Я волновался не от того, что мне предстояло произносить речь или представлять компанию перед публикой. Я делал это сотни раз. Привык к взглядам, к вниманию, к ожиданиям. Давно перестал замечать, как на меня смотрят. Нет, дело было совсем не в этом.

Я волновался перед встречей с Элей.

Боялся увидеть её с кем-то. С тем же Мишей Дегтярёвым, с которым она ходила на свидание. Или с кем-то ещё. Боялся увидеть её счастливой рядом с другим мужчиной — улыбающейся, свободной. Той, какой она никогда не была со мной.

Я принял решение оставить её в покое. Не пытаться добиваться её, не навязываться, не разрушать то хрупкое равновесие, которое она наконец обрела. Она выкарабкалась из той ямы, в которую я её столкнул. Медленно, с трудом, но выбралась. Ходит на свидания, встречается с людьми, живёт обычной жизнью, которую заслуживает. Без меня. Без моей тени над ней.

А у меня осталась только одна наша совместная фотография. Я всегда носил её с собой — в кошельке, в отделении для карт. Там теперь было две фотографии: одна — Аня, смеющаяся, с распущенными волосами на ветру. Вторая — я и Эля с растрёпанными волосами, с широко открытым ртом, такая живая, такая настоящая, такая красивая. И так далеко от меня. Я иногда доставал эту фотографию, смотрел на неё долго, пытаячь запомнить каждую деталь. Но чем дольше смотрел, тем больше понимал — она уже не моя. Она и никогда и не была моей.

После того как я увидел её целующейся с парнем, я не смог удержаться. Начал выяснять, кто он. Это было непросто — я понятия не имел, кто он такой и как его зовут. Пришлось потратить время, покопаться глубже, чем обычно. Но я выяснил.

Миша Дегтярёв. Студент, как и она. Безупречная семья, хорошая репутация, никаких скандалов, никаких сомнительных связей. Интеллигентный, образованный, из тех, кто строит карьеру не за счёт связей и денег, а за счёт таланта, упорства и честного труда. Идеально подходит для неё. Светлый, чистый, без тёмных пятен в прошлом. Без скелетов в шкафу.

Я надеялся найти что-то. Хоть какую-то зацепку, хоть малейший изъян, который позволил бы мне сказать себе, что он ей не подходит, что он не тот, кто ей нужен. Но чем больше я узнавал, тем яснее становилось — он был идеален. Безупречен во всём.

И я смирился. Убедил себя, что так правильно. Что ей лучше без меня. Что она заслуживает именно такого человека — светлого, чистого, без багажа, который я таскаю за собой всю жизнь.

Если бы не этот чёртов бал.

В тот день я сидел в офисе за массивным столом, окружённый стопками отчётов и документов. Просматривал квартальные показатели, подписывал договоры, согласовывал бюджеты. Обычная рутина, которая занимала большую часть моих дней. Цифры, графики, встречи, звонки. Всё шло своим чередом, размеренно и предсказуемо. Механически, если честно. Я делал всё на автомате, не особо вдумываясь, просто выполняя то, что нужно было сделать.