Горячее свидание
Шрифт:
— А ты уже не уверен.
Та же комната.
Тот же вечер.
Тишина, как после взрыва.
Марк сидел на койке.
Не включал свет.
Телефон в кармане.
Он не смотрел на него.
Но чувствовал.
Он ждал.
И он пришёл.
Сообщение.
«Ты меня чувствуешь?»
Он закрыл глаза.
Одно прикосновение.
Одно дыхание.
И она — снова здесь.
Он ответил:
«Да.»
Пауза.
«Я не могу перестать думать о том, как ты смотрел на меня.»
Он провёл ладонью по лицу.
Слишком остро.
Слишком близко к боли.
«А я — о твоих пальцах.»
Ответ пришёл сразу.
«Я чувствовала, как ты дышишь под моей рукой.»
Он сжал телефон.
«И что?»
«И хочу снова.»
Он не дышал.
«Ты не должна этого хотеть.»
«Но хочу.»
«Это опасно.»
«Знаю.»
«И всё равно?»
«И всё равно.»
Он откинулся на стену.
Закрыл глаза.
Представил —
её пальцы.
Её губы.
Её дыхание на коже.
«Ты уже не можешь притворяться,» — написал он.
Ответ:
«Я и не хочу.»
Наутро Кирилл не сказал ни слова.
Но Марк чувствовал — он знает.
Чувствует.
Видит.
Потому что кое-что нельзя скрыть.
Как запах её духов на руке.
Как дрожь в пальцах после сообщения.
Как взгляд, который больше не принадлежит тебе.
Они вышли в зону.
Тишина.
И вдруг —
— Ты думаешь, она тебя любит? — тихо спросил Кирилл.
Марк не ответил.
— Ты думаешь, это любовь? — продолжил тот. — Это тоска.
Это запрет.
Это бунт.
Она не тебя хочет.
Она хочет вырваться.
А ты — просто дверь.
Марк посмотрел на него.
— А ты?
Ты её держишь.
Или уже потерял?
Кирилл замер.
— Я её спасаю.
— От чего?
— От тебя.
Марк усмехнулся.
— А если я — не угроза?
А если я — единственный, кто видит её настоящую?
Кирилл сжал челюсть.
— Ты не имеешь права.
— Имею.
Потому что она сама дала мне этот шанс.
— Это не шанс.
Это ошибка.
— Тогда пусть будет ошибка.
Но её.
Тишина.
И в этой тишине — понимание.
Что всё, что было, — уже не остановить.
Что бы ни говорил Кирилл.
Что бы ни делал.
Потому что Анна уже выбрала.
Не словами.
Не поступком.
А взглядом.
Касанием.
Тем, что нельзя отменить.
Вечером — снова сообщение.
«Я не могу ждать следующей встречи.»
Он ответил:
«Я тоже.»
Пауза.
«Ты думаешь, мы сошли с ума?»
Он улыбнулся.
«Нет.
Просто наконец проснулись.»
Глава 12. «Она выбрала не тебя — она выбрала риск»
Люди думают, что любовь — это про мягкость.
Про объятия.
Про «всё будет хорошо».
Но иногда любовь — это про дрожь в руках.
Про страх.
Про то, что ты идёшь навстречу боли,
потому что остановка — это уже хуже.
А выбор — не между «хорошим» и «плохим».
А между «жить» и «притворяться».
И когда она выбирает риск —
она выбирает не тебя.
Она выбирает себя.
Наконец.
________________________________
Ночь не приносила покоя.
Марк лежал, уставившись в потолок.
Тишина.
Но внутри — шторм.
Каждое слово.
Каждое движение.
Каждое «почти» — между ними.
Он чувствовал её.
Даже здесь.
Даже сейчас.
Не телом.
Не голосом.
А чем-то глубже.
Чем-то, что нельзя назвать.
Телефон лежал рядом.
Выключенный.
Но он знал — она пишет.
Чувствовал.
И вдруг —
Он включил его.
Одно сообщение.
«Я не сплю.»
Он не стал спрашивать — почему.
Он знал.
«Я тоже.»
Ответ:
«Потому что думаю о тебе.
О том, как ты сказал “нужна”.
Как будто это — закон.
Как будто я больше не могу выбирать.»
Он закрыл глаза.
«Ты можешь.
Ты просто уже выбрала.»