Чтение онлайн

Имран открывает пассажирскую дверь. Я автоматом сажусь в знакомый салон, пахнущий кожей и его парфюмом. Дверь захлопывается с глухим щелчком, изолируя меня от прошлой жизни. Он обходит капот, занимает место за рулем. Его силуэт кажется огромным и чужим.

Машина плавно трогается с места. Я прижимаюсь лбом к холодному стеклу, наблюдая, как улицы уплывают назад. В голове — каша. Все, во что я заставляла себя верить последние дни, рушится. Это не был спектакль. Не была месть или минутная прихоть. Штамп в паспорте… Он настоящий. Я действительно замужем за этим незнакомцем, чье одно имя заставляет сильных мужчин замирать в ужасе.

«Как так вышло?» — этот вопрос бесконечным эхом отдается в пустоте внутри. Я думала, что управляю ситуацией, что использую его, чтобы сбежать. А оказалось, что это он… купил меня. Законно и окончательно.

Автомобиль замедляется и останавливается. Я поднимаю глаза. То самое здание. Элитная высотка, где начался мой кошмар. Где он назвал меня другим именем.

Острая и стремительная паника сжимает горло. Нет. Я не хочу идти туда.

— Я не поднимусь, — говорю. Поворачиваюсь к нему, встречая его профиль. — У меня есть где жить. Спасибо за помощь… но мне пора.

Мои пальцы находят ручку двери. Я дергаю ее. Щелчок. Но дверь не открывается. Он заблокировал ее с водительской стороны.

Медленно поворачиваю голову. Он уже смотрит на меня. Его взгляд во мраке салона кажется черным, нечитаемым, но невероятно интенсивным.

— Ты никуда не уйдешь, — его голос тих, но в нем нет места для возражений. Он произносит это как данность. Как закон физики. — Моя жена обязана жить со мной.

В этих словах нет злости. Нет желания. Есть лишь железная, неоспоримая уверенность в своем праве. Я с ужасом понимаю, что та ночь, его холодность и мой побег — ничего не изменили. Для него я все так же — его собственность. Купленная и оформленная по всем правилам.

Имран

Алина сидит, прижавшись лбом к стеклу. Она вся — сплошное напряжение и тихий вызов.

«Я не поднимусь».

Словно у нее есть выбор. Словно этот фиктивный брак, в который вписали МЕНЯ, — обсуждению подлежит.

Мысль о том, как все это вышло, снова подступает комом ярости. Мой кровный брат, будь он неладен. Он не просто «подкинул» мне девушку для развлечения. Он провернул это тоньше и грязнее. Получив момент, стащил мой паспорт. Женился на ней от МОЕГО имени. Официально.

Узнал об этом вчера. Когда пошел продлевать визу. Мне вернули паспорт с вопросом: «Поздравляем с браком, Имран Каримович, супруга будет вписываться?» Весь мир на секунду уплыл из-под ног. Проклятый Камран знал, что я не стану разукрашивать эту историю через суд, позоря свое имя. Он поставил меня перед фактом. И подставил под удар в лице этой девушки и ее психующего отца.

Пальцы Алины дергают ручку двери. Наивная. Детский жест протеста. Я блокирую замок. Она поворачивается, и в полумраке я вижу отблеск влаги в ее глазах. Она думает, что я монстр, который ее похитил и теперь требует своего… А на деле она — живое, дышащее доказательство моей собственной глупости и братского предательства. Дорогостоящая проблема, привязанная ко мне законом.

— Ты никуда не уйдешь. Моя жена обязана жить со мной.

Она замирает. Видит не злость, а холодную, выверенную решимость. Для нее это звучит как право собственности. Для меня — как приговор. Я не могу отпустить ее. Во-первых, потому что она теперь, черт побери, моя законная жена, и ее безопасность — моя головная боль. А во-вторых… Если я ее отпущу, ее отец, чтобы сдох, отдаст ее тому ублюдку. Как можно выдать собственную дочь за человека, который ни о чем кроме денег не думает? И, сука, тот кретин женился три раза! Алина — четвёртая. Я не говорю уж о шлюхах, с которыми он проводит время в различных клубах. Абрамов не может не знать… И, несмотря на все это, просто взял и отдал дочь, зная, что рано или поздно он ее выкинет?

С головой, ублюдок, не дружит.

Глушу двигатель.

— Ты думаешь, я тебя силой потащу наверх? — голос звучит ровно, лишь легкая хрипотца выдает напряжение. — Твой побег ничего не изменил, Алина. Только доказал, что ты не думаешь о последствиях. Твой отец нашел тебя сегодня. В следующий раз он может быть не таким... сговорчивым. В следующий раз, Алина, я могу быть вдали и не успеть. Все, что было час назад — xeberler случайность! Такие случайности бывают крайне редко.

Она отводит взгляд. Понимает.

— Я не хочу быть вещью, Имран. Ни для отца, ни для тебя, — бросает обиженно.

— Перестань ей быть, — отрезаю я. В ее словах есть правда, которая жжет. Мы обе игрушки в чужой игре. — Ты не вещь. Ты моя жена. По документам. И у этого статуса есть обязанности. Но есть и защита. Та, которую я могу дать. Но для этого ты должна быть рядом. Не под ногами у своего отца.

Я открываю дверь и выхожу. Оборачиваюсь.

— Решай. Или ты поднимаешься сама, как взрослая женщина, которая готова разбираться со своими проблемами. Или я тебя пронесу через весь холл на плече, и завтра об этом будет знать каждый житель этого здания. Твой выбор.

Захлопываю дверь и иду к подъезду. Каждый шаг отдается гулко. Нужно ее успокоить. А пока что эта девушка — мой единственный козырь и самая большая проблема одновременно.

Слышу, как приоткрывается дверь с ее стороны. Хорошо. Она делает шаг. Первый шаг к тому, чтобы мы наконец-то начали разбираться в этом бардаке вместе. Хоть я в ярости и чувствую себя в ловушке, инстинкт подсказывает: сломать ее — проиграть. Сейчас мне нужен не враг, а... сообщник.

Возможно, мне тоже понадобится ее помощь…

Она идет за мной по коридору, держась на почтительной дистанции. Как пленный солдат на территории врага. Каждый ее шаг отдается в моей голове звонким эхом собственного бессилия. Эта квартира, моя крепость, внезапно становится полем боя, где я и заложник, и тюремщик одновременно.

— Иди в душ. Смой с себя этот день, — говорю я, отводя взгляд к окну. Голос звучит резче, чем хотелось бы. Во рту привкус гнева. На нее. На Камрана. На себя.

Она, не говоря ни слова, скрывается в ванной. Щелчок замка как выстрел. Отлично. Теперь я еще и опасный маньяк, от которого нужно запираться.

Я брожу по гостиной, как тигр в клетке. Проходит пятнадцать минут. Двадцать. В голову лезут идиотские мысли. А вдруг она поскользнулась? Или… ей стало плохо от стресса? Черт. Эта девушка с самого начала вносит в мою жизнь хаос, против которого я бессилен.

Собираюсь уже постучать, когда дверь наконец открывается. Она выходит, закутанная в халат. Волосы мокрыми прядями падают на плечи. Лицо осунувшееся, бледное. Но в глазах все тот же несломленный огонек. Ненависти. Страха. Неважно. Лишь бы не равнодушия.