Чтение онлайн

Я незаметно чуть усилил контакт, на долю секунды.

Тишина.

Человек без пульса — это труп. Или маг земли в состоянии полной нирваны со своей стихией. Или кто-то, кто умеет блокировать физиологические сигналы так, как это умеют делать маги жизни очень высокого уровня. Или…

Рука Марии дрогнула.

И пульс появился. Ровный, спокойный, как будто всегда был. Я даже усомнился: может, просто не сразу нашёл точку? Устал, рука задеревенела после вчерашнего?

Блондинка смотрела на меня. Ровно. Спокойно.

Слишком спокойно для человека, который вчера был на волоске от смерти. Слишком спокойно для человека, который только что публично рискнул своей будущей карьерой.

— Вы хорошо держались, — сказал я, стараясь не выдать своей настороженности. — Очень хладнокровно. Не каждая практикантка сохраняет самообладание в такой переделке.

На секунду её глаза чуть расширились. Что-то мелькнуло в них. Она поняла, что я говорю не о совете.

Потом Мария быстро отдёрнула руку.

— Мне пора. Ещё раз спасибо.

Ирина подхватила её под локоть, и девушки ушли. Догнали своих коллег по практике. Я смотрел им вслед.

Пульс. Его не было, а потом был. Это не усталость и не задеревеневшие пальцы. Я прожил с магией жизни тринадцать лет. Я знаю, что такое рукопожатие без пульса.

Вопрос в том, знает ли она, что я это заметил.

И второй вопрос, который не давал мне покоя: зачем Мария выступила на совете против Пономаренко, если умнее всего было бы не высовываться?

Вскоре я уже спускался по лестнице на цокольный этаж. Здесь было царство технарей снабжения. Длинные коридоры, тусклый свет электрических ламп, запах машинного масла и канифоли. Из-за дверей доносилось жужжание станков, звон металла, иногда приглушённые ругательства.

Мастерская Киселёва — это хаос, организованный по законам, понятным только ему. На верстаках громоздились детали механизмов, разобранные артефакты, колбы с реактивами. И над всем этим, склонившись, в больших бинокулярных очках, сидел Павел Дмитриевич Киселёв — невысокий, сухонький, в халате, прожжённом во многих местах.

Я кашлянул.

— Паш, привет.

Он дёрнулся, едва не выронил пинцет, обернулся. Увидел меня, и лицо расплылось в улыбке.

— Игорёк! Не подкрадывайся так больше, я же ценные вещи могу повредить!

Друг отложил пинцет, поднял очки на лоб и протёр глаза.

— А я всё слышал. Ты там, говорят, Пономаренко в челюсть съездил? — невольно засмеялся он. — Молодец. Давно пора. Я б и сам, да сил не хватит, он меня одной левой уложит.

— Назначили за это неделю отстранения, — сказал я.

— Ерунда! Отдохнёшь зато.

Пока Паша говорил, мой взгляд скользнул в угол мастерской. Там стояла рама мотоцикла: голый хребет без обшивки, с торчащими крепёжными ушами и пустыми гнёздами под двигатель. Я знал эту раму. Она до этого была у Паши в подсобке месяцев восемь, а, может, и все десять.

— Двигатель наконец пришёл? — кивнул я в ту сторону.

Павел немедленно оживился.

— Вчера распаковал. Спецзаказ из колоний. Четыре цилиндра, рядный спортивный блок под форсировку, — друг помолчал и добавил с видом человека, который долго ждал момента произнести это вслух. — Расчётная мощность двести лошадиных сил.

Я посмотрел на раму. Потом на Пашу.

— Двести?

— Двести, — подтвердил он без улыбки. — Это не баловство. Полтора года делал расчёты под это шасси. Рама усиленная, геометрия переработана, тормоза под заказ. Когда закончу — это будет самый быстрый мотоцикл в империи. Возможно, даже в мире.

Последнее он произнёс без хвастовства, просто как факт. Когда Павел говорил о машинах таким тоном, стоило верить.

Друг кивнул на стену, где висел новенький шлем — блестящий, с тёмным стеклом.

— Видел мою обновку? Ударопрочный пластик, внутри амортизация магическая. Я ж не маг жизни, мне без него нельзя. А хочешь и тебе такой достану?

— Зачем? У меня заживёт.

— Ну да, ну да, — проворчал Павлик. — Маги жизни, они такие.

— Так ты же маг земли. Тебе на землю упасть — как на перину.

— Ну ты скажешь. С мотоцикла на восьмидесяти километрах и об перину расшибёшься.

Я пожал плечами и положил на стол нож.

— Сдаю. Велели оружие тебе отдать.

Павел взял нож, покрутил, поднёс к свету. Руны тускло светились. Он посмотрел на меня с укором, как порой делал все восемь лет нашего знакомства.

— Эх, Игорь, — покачал он головой. — Тут заряда меньше чем на полдня. Опять под ноль всё разрядил. Сколько раз говорить: подзаряжай хотя бы раз в неделю. В самый ответственный момент клинок сдохнет, тогда что?

— Хотел вечером заняться, так не до того было.

— Вечно у тебя «не до того», — он убрал нож в ящик. — А револьвер?

— Револьвер мой, — я похлопал по кобуре на поясе. — Ношу личное оружие. А казённый я тебе сразу сдал, ты чего, не помнишь?

Паша задумался, потом полез в какие-то бумаги, полистал.

— Ну да, есть отметка, — друг с завистью посмотрел на кобуру у меня на поясе. — Хорошее у тебя оружие. Редкая модель, совмещает и магический пистоль, и револьвер. А ещё и от лучшего оружейника Скрабеля. Ладно, с револьвером вопросов нет. А патроны антимагические?

Я выложил остаток из патронташа. Павел пересчитал, сверился со своими записями, нахмурился.

— Пять. В ведомости десять.

— Так вчера использовал, а рапорт ещё не сдал по происшествию.

— Тогда ладно, — друг помолчал, потом, покосившись на дверь, быстро достал из ящика один новый патрон с ярко-алой насечкой и пододвинул ко мне. — На, спрячь.

— Павел, меня отстранили.

— А кто узнает? Эти, что я забрал, через два дня можно списывать — старые. А этот свежий, — он подмигнул. — Не оставлять же тебя совсем без защиты.

Я взял патрон. Тяжёлый, с игольчатым наконечником. Засунул в патронташ.

— Спасибо.

— Да не за что, — он помолчал, потом добавил, не глядя, снова берясь за пинцет и опуская на нос уродливые очки. — Петров хороший был парень. Жалко.

— Да, — сказал я.

— Ты главное береги себя. А то вечно на передке самом… — друг нахмурился и начал что-то прилаживать к разобранному артефакту. — Иди уже, у меня дел полно.