Чтение онлайн

Он такой классный. Сейчас я это понимаю с какой-то удушающей обреченностью. Есть просто хорошие парни, а есть Арсений. В нем все – внешность, характер, интеллект – в идеальной гармонии. Он может сопереживать, он умеет дружить, он всегда приходит на помощь тем, кто для него дорог, оставаясь при этом самим собой – немного наглым, немного надменным, очень самоуверенным. Звездой баскетбола. Отлетевшим мажором. Королем девичьих сердец. С ним всегда классно проводить время – гнать по трассе, зажиматься у плиты в деревенском доме моих родителей, целоваться на глазах у всего универа, спать в обнимку на его кровати. Рядом с ним я ощущаю себя особенной. Проблема только в том, что я ведь самая обыкновенная. И меня не оставляет предчувствие, что это лишь дело времени, когда Арсений тоже это поймет.

– Тори, ты в общежитие? – спрашивает Веня, когда раздается звонок с последней пары.

– Да. Мне надо переодеться для смены в кафе.

– А потом?

Я знаю, о чем он спрашивает. О том, где я сегодня буду ночевать. И мне стыдно, что у него вообще возникает подобный вопрос. А все потому, что силы воли не пользоваться ключами от квартиры Арсения у меня хватило ровно на два дня. На третий я помчалась туда как сумасшедшая, спасаясь от тоски, и занималась тем, что нюхала его толстовки и листала посты на его странице, хотя, кажется, уже давно выучила все фотки и подписи к ним наизусть. С тех пор я сбегала в квартиру на регулярной основе – не переезжала, это было бы слишком, но искала для себя глупые предлоги, чтобы там побывать. Например, чтобы вытереть пыль на телевизоре или проверить, не забыла ли я в прошлый раз случайно выключить свет в коридоре.

– Заеду к Арсению, – признаюсь я, избегая смотреть на друга. – В их районе отключали сегодня отопление из-за аварии. Мало ли что.

Веня тяжело вздыхает, но не комментирует. В последнее время он вообще отличается поразительной деликатностью. Наверное, видит, что мне и без его советов тошно. Да и какие могут быть советы? В Громова я втрескалась по уши – для рациональных мыслей друга оглушительно поздно.

Смена в кафе тянется мучительно долго. Людей в будний день мало, чаевых вообще нет, а я то и дело сбегаю в подсобку, чтобы проверить телефон на предмет входящих, но этим вечером Арсений несвойственно тих. И хотя меня буквально разрывает на части от неизвестности (и ревности), написать ему я так и не решаюсь. Когда у него есть время, он связывается со мной сам. А раз не пишет и не звонит, значит… Мои глаза тоскливо смотрят на стрелки часов. Значит, этим вечером он занят чем-то другим.

С трудом дождавшись окончания смены, я снимаю фартук и, попрощавшись с коллегами, выхожу на улицу. Давно стемнело, под ногами замерзает ледяная корка, ветер пронизывает до костей. Накинув поверх шапки капюшон, я иду к автобусной остановке, но на полпути растерянно торможу, заметив знакомую фигуру.

Нет. Это не Арсений. В темной аллее у навороченного черного внедорожника на повышенных тонах разговаривают двое – Руслан Платонов и незнакомая блондинка в элегантном бежевом пальто. Мне бы пройти мимо, но ноги словно вмерзают в асфальт – с моей точки место, где они сцепились, подсвеченное тусклым фонарем, выглядит как сцена в фильме. От Руслана, обычно ко всему относящемуся с пофигизмом и юмором, исходят какие-то высоковольтные волны ярости. Он хватает хрупкую девчонку за руки с несвойственной ему агрессивностью, пока не получает в ответ громкую пощечину, звук от которой эхом разлетается в тишине морозной ночи. Девушка, цокая каблуками по тротуару, стремительно уходит. Рус какое-то время смотрит ей вслед, а потом в сердцах бьет кроссовкой по колесу автомобиля, и, мне кажется, я слышу его приглушенное ругательство. Запрыгнув в тачку, Платонов выжимает газ, а я наконец шагаю вперед, думая о том, стоит ли мне при случае рассказать обо всем Арсению. Не потому, что я стукачка, а потому, что у Руслана что-то явно идет не так, а я теперь хорошо знаю, как Арс за всех переживает…

До квартиры я добираюсь быстро. Уже по привычке здороваюсь с консьержем, на лифте поднимаюсь на нужный этаж, щелкаю замком, проходя внутрь.

Здесь пахнет Арсением. Не только одеколоном, нет, здесь другое. Квартира будто подстроилась под ритм хозяина и даже в его отсутствие продолжает жить его жизнью. Вот его «Джорданы» на полке для обуви, вот его скейт, прислоненный к стене, а на журнальном столике все так же лежит книжка с закладкой в том месте, докуда дочитал ее Громов. Да, на тех же двадцати страницах.

Включив свет только в коридоре, я прохожу в спальню. В полутьме комнаты забираюсь на кровать и, обняв подушку, от которой исходит тонкий аромат парфюма, лезу в мобильный, будто есть шанс, что я просто не услышала его звонок, просто не увидела сообщение… но нет. Меня ждет пустой экран без уведомлений. На сердце тоже пусто. И это пугающе похоже на зависимость.

Открыв одно из приложений, я захожу на страницу Арсения. Он сегодня ничего не выкладывал, только сториз рано утром. И я снова пересматриваю ее, с мазохистским удовольствием слушая голос Громова, обозревающего спортивный кампус. А потом, повинуясь неожиданному порыву, я вдруг лезу в его отметки. И тут – целый новый мир. Фотографии Арсения. Новые, на которых он отмечен в профилях других людей. Вот он – позирует в компании таких же молодых парней в баскетбольной форме, показывает пальцами знак «peace» на групповом пикнике. И еще вечером где-то в клубе в компании таких же потрясающе (и дорого) одетых и красивых людей…

Сомнения, которые я все это время топила во внимании Арсения к собственной персоне, вновь выползают наружу. Сегодня их топить мне не в чем, и поэтому они топят меня. Ну а что? У Громова там своя жизнь – яркая и динамичная – и новые горизонты. А я просто… никто.

В носу нестерпимо щекочет, печет глаза, но я заставляю себя соскользнуть с кровати. К черту. Все к черту. Надо выживать.

Я быстро проношусь по квартире, собирая вещи, которые здесь когда-то оставила. Обвожу взглядом стильную обстановку. Гашу везде свет. Не прощаюсь, но кажется… будто бы да. Обуваюсь, натягиваю куртку, дрожащими пальцами перебираю ключи. Тяну на себя дверь и едва не падаю от неожиданной силы, с которой она распахивается. А еще потому, что за ней стоит Арсений.

Громов. Настоящий. Здесь, а не в Черногории.

Мы застываем на пороге. Я – с пластиковым пакетом в руках, в котором собраны мои пожитки, он – с компактной дорожной сумкой.

– Куда на ночь глядя намылилась, Булочка? – Арсений вопросительно выгибает бровь.

– Что ты здесь делаешь? – едва дышу я, все еще не вполне уверенная, что это не мираж и не больной финт моего истосковавшегося воображения.

– Я капец как соскучился, – с какой-то откровенной серьезностью произносит Арсений. Делает шаг вперед, оттесняя меня в глубь коридора. Бросает сумку на пол. – Как хорошо, что ты здесь.

И следующее, что я осознаю, – это то, как из моих глаз брызжут слезы, а Арсений целует меня – горячо и страстно, и в нашем поцелуе смешиваются его признание и моя боль.

Глава 45

Арсений

– Ну что за сопли, Вик? – шепчу я, покрывая короткими поцелуями ее щеки. Непроизвольно стискиваю пальцами округлые бедра и выбиваю из нее протяжный вздох. – Ты же у меня вроде бы сладкой булочкой должна быть? – веду языком вдоль скулы и, прикусив за мочку уха, шепчу: – А ты соленая. Неужели расстроилась, что я приехал?

Она шмыгает носом, смеется сквозь слезы, без остановки гладит своими теплыми пальцами мой затылок, будто боится, что я исчезну. Растерянно смотрит на меня блестящими глазами, молчит, а я ее понимаю. Меня также долбит. Прибивает тонной новых ощущений к земле. Размазывает. Я и болтаю, чтобы не утонуть в соплях, слюнях и дикой похоти, которые замешиваются в свирепый тайфун у меня в груди. Я думал, рядом с Викой он успокоится. Но не тут-то было. Тихо лишь в его эпицентре – в объятиях Булочки. Шаг вправо, шаг влево, и сносит к херам. Апокалипсис, который я радушно и смиренно встречаю.

Подхватив девчонку на руки, на автомате тащу ее в спальню. Раздеваю, замечая, как дрожат мои пальцы и колотится сердце, целую, несу сладкую дурь про то, что скучал и ждал, когда смогу снова держать ее в объятиях. И даже не ломает меня от всей этой ванильной ерунды – любовь, она такая. А в том, что это она у меня, после десятидневной разлуки не осталось ни малейшего сомнения.

– Арсений, как же ты приехал?.. – бормочет Булочка, помогая стянуть с себя джинсы.

– На почтовых голубях, – смеюсь я, разом освобождаясь от спортивных штанов и трусов.