Чтение онлайн

Да и пусть этот лис потом меня бросит. Пусть. Пусть всё закончится красиво и глупо. Зато, возможно, перестанет жечь это идиотское желание коснуться его волос, почувствовать тепло его кожи.

Может, ненависть уйдёт.

А может — станет ещё сильнее.

Проверить можно только одним способом.

Но нет. Стоп. Достаточно!

Резко втягиваю воздух, как перед прыжком в ледяную воду, и заставляю себя встать. Колени подгибаются, но я удерживаюсь. Подхожу к зеркалу, смотрю на своё отражение — заплаканное, злое.

— Соберись, — шепчу самой себе. — Ты не для этого прошла весь этот путь.

Вытираю лицо, расправляю плечи, выпрямляю спину.

Он никогда не узнает о моих слезах.

И о моих чувствах — тоже.

Никогда.

Будь он неладен.

И провались он пропадом.

Никогда не поверите, где я оказалась.

Вот даже не пытайтесь угадать.

Я — верхом на коне.

На настоящем, живом, огромном, белом как свежевыстиранное королевское бельё коне. И да, формулировка двусмысленная, но давайте без фантазий — у нас тут, вообще-то, конная прогулка.

По версии организаторов — невинное развлечение. По факту — испытание на выживание для человека, который до этого считал лошадь чем-то средним между декоративным элементом парка и логистическим недоразумением из учебника истории.

Все девушки вокруг скачут галопом так, будто родились в седле. Спины ровные, движения уверенные, поводья — продолжение руки. Я же сижу, как мешок: корпус напряжён, ноги сводит так, будто их решили медленно выкрутить, а внутри всё дрожит и подпрыгивает от каждого шага животного.

Запоминаю правила на ходу: корпус держать прямо; поводья не дёргать, чтобы не причинять боли; не паниковать, даже если очень хочется.

Солнце светит щедро, но воздух прохладный. В этом мире нет зимы в нашем понимании, зато есть ощущение смены сезонов: больше сырости, больше дождей, больше серого неба. Прямо как настроение последних дней — символично.

На мне тёмно-синий костюм, аккуратный, собранный, подчёркивающий цвет глаз. Контрастирует с белым конём так, будто мы с ним специально подобраны для обложки журнала.

Гуляем на лугу. И вот все вдруг уходят галопом.

А я — нет.

И вроде бы еду в правильную сторону, киваю сама себе, делаю вид, что всё под контролем… а потом внезапно понимаю, что лес вокруг стал гуще, тропинка — уже, а знакомых голосов не слышно.

Я потерялась.

Сердце неприятно ёкает.

— Отлично, Эллария, — бормочу себе под нос. — Просто прекрасно. Так держать.

Подозрение возникает сразу. Имеет имя, тёмные волосы и привычку смотреть на меня так, будто я её личный враг.

Иара.

Я уверена — она это подстроила.

Гоню коня рысью, стараясь не паниковать. Узкая тропа петляет, деревья смыкаются кронами, солнце медленно клонится вниз, окрашивая лес в тёплые, обманчиво спокойные оттенки.

— Ну не ночевать же мне здесь, — говорю вслух, чтобы не сойти с ума от тишины.

Конь нервничает. Дёргает головой, фыркает, замедляется. Устал. И я его понимаю — я тоже устала. От мыслей. От планов.

Небо темнеет быстрее, чем мне бы хотелось.

Сумерки накрывают лес резко. Внезапно становится холодно. И страшно. По-настоящему страшно, без шуток и сарказма.

Конь вдруг дёргается. Я не успеваю ни понять, ни среагировать.

Мир переворачивается.

Лечу вниз, воздух вырывается из лёгких, спина встречается с землёй с таким звуком, будто кто-то сломал старую мебель. Внутри что-то щёлкает — боль вспыхивает ослепительно, жёстко, сразу лишая дыхания.

Пытаюсь пошевелиться. Не могу. Ноги не слушаются. Спина горит. Воздух режет горло.

— Отлично… — выдыхаю хрипло. — Просто великолепно…

Лежу, глядя в темнеющее небо сквозь ветви, и впервые за долгое время становится по-настоящему страшно.

Вот и всё.

Моё подсознание, видимо, решает закончить историю максимально идиотским способом.

Потеряться в лесу.

Упасть с коня.

Быть съеденной волками.

Хана.

Просто… хана.

Боль накатывает волнами.

Глухими, вязкими, тянущими, как будто кто-то медленно раскачивает меня изнутри, не давая ни уснуть, ни провалиться в спасительное беспамятство. Каждая новая волна чуть сильнее предыдущей. Плачу, сама этого не замечая, и звук кажется чужим — тонким, слабым, жалким. Совсем не моим.

В голове мутно. Мысли обрываются, цепляются одна за другую, как ветки за подол платья.

И вдруг…

Топот.

Сначала кажется, что мне почудилось. Боль умеет подсовывать галлюцинации, особенно когда лежишь в лесу, не чувствуя ног и всерьёз рассматриваешь вариант быть съеденной чем-нибудь зубастым и очень голодным.

Но звук повторяется.

Кто-то скачет.

Сердце делает кульбит, сбивается с ритма, будто тоже пытается вскочить и убежать отсюда к чёртовой матери.

— Неужели… — выдыхаю я и тут же пугаюсь собственной надежды.

В фильмах ведь всегда так, да? Герой появляется в последний момент, когда всё уже почти кончено. Красиво. Эпично. Камера замедляется, музыка нарастает, зрители рыдают.

Радость вспыхивает — и тут же сменяется ледяным, колючим страхом.

Только не он.

Пожалуйста, только не Элиар.

Кто угодно. Стража. Слуга. Да хоть случайный лесник. Кто угодно!

Только не принц.

Я не хочу его видеть.

Не сейчас.

Но топот приближается.

Чёрный силуэт возникает между деревьями, будто сам лес выплёвывает его наружу. Конь останавливается совсем рядом, фыркает, нетерпеливо бьёт копытом по земле.

Сердце ухает куда-то вниз с такой скоростью, что перехватывает дыхание.

— Эллария?

Этот голос. Не рвущий пространство, не режущий слух, не полный ярости и нетерпения.

Я моргаю, силясь сфокусироваться, и на мгновение даже забываю дышать.

— Сайр?.. — вырывается у меня, и удивление в голосе настолько натуральное, что я сама себе верю.