Воспоминанье о далеком детствеВ ночной остановившейся тиши —Надёжное испытанное средство,Пригодное для сердца и души.Из памяти опять всплывают зыбкой,Разлившись лёгкой теплотой в груди,И золотое солнышко с улыбкой,И лета серебристые дожди.Ещё и обретенья, и утраты —Всё впереди, и всё испить до дна.А я на нашей улице горбатойПод деревом играю у окна.Как девственно струится воздух синий!Как дышит изумрудная листва!И предо мной ещё никто не винен,И я ни перед кем не виноват.
Приозёрск
Как молодость минула скоро,И как далеки те места!Вокруг Приозёрска — озёра,Такая вокруг красота!Я целую вечность здесь не был,Не видел непуганых птиц.Ах, как высоко это небо!Ах, как этот бор голосист!Здесь вольно любилось и пелось,Здесь ласково пахла трава…А жизненный опыт и зрелость —Ещё впереди. ГоловаНе знает сомнений и споров,Прозрений, рождённых бедой.…Верните мне лес и озёра,И мой Приозёрск молодой.
* * *
Январь. Холодный ветер дует.Подчёркивая жизни срок,Летит на голову седуюТакой молоденький снежок.А за метелью, за метелью,Как будто в воздухе паря,Мелькают чёрные шинелиИ золотые якоря.Они мелькают и мелькают,И исчезают иногда.Но снег на голове не тает —Не те года, не те года.Нет, на судьбу я не в обиде,Хоть жизни срок ужасно мал.Я столько январей увиделИ снегопадов испытал.Но нынче я трезвей и строжеРаздумываю, как мне быть.До января я снова дожил,Теперь до мая бы дожить.
* * *
Форменка натянута до треска,«В увольнение», — поёт душа.Пуговки надраены до блеска,Выглажены чёрные «клеша».Всё по форме — я как рублик новый,Трезвый, чистый, молодцом гляжу,Но комендатуру на СадовойЯ на всякий случай обхожу.Годы, годы! Откипели страсти,Но ночами снится до сих порЗвонкое моё простое счастье:Небо, море, молодость, простор.
* * *
Сулили мне коня за царство,А сами по коню — стрельбу.Я обвиняю государство,Сломавшее мою судьбу.За то, что жил чужою жизнью,За тот надрыв, за тот излом,За то, что за любовь к ОтчизнеОтчизна мне платила злом.За то, что я, как некий спутник,Кружил вокруг родной земли.Я — государственный преступник?Тогда-вот грудь моя — пали!Шестой десяток, слава богу, —Зачем мне слава и хула?…Рассвет забрезжил понемногу,Но жизнь единственной была.
* * *
Ещё поживём,Поживём и увидим,Как в радости — друг,И как недруг — в обиде,Ещё постоим,Постоим на краю,Ещё мы сразимсяВ смертельном бою.Ещё мы подышимИ степью, и морем,Ещё потягаемсяС лихом и горем.Ещё мы насмотримсяВдаль и на звёзды.Мы живы ещё —И бороться не поздно.
* * *
Впрочем, что же нам жалеть,Что прошли младые годы.Средь осенней непогодыМожно жить и можно петь.Не гусарствуем давно,На хмельных, весёлых сходкахНе дерём отважно глотки.Но другое нам дано.Плодоносные сады —Густо яблоки повисли.Осветимся тихой мысльюИ присядем у воды.Пусть осенний день молчитПод свечением заката.Веселятся пусть внучата;В путь сбираются грачи.Тень касается лица.Всё на свете мы видали.Ну, а прочее — детали,Кроме смертного конца.
Из ранее изданных книг
«Каждый день»
(1971 год)
* * *
И вспять не потечёт река,Не прорастёт цветком железо.И будет так во все векаВсходить звезда за синим лесом.И вспять года не полетят,И смерть останется жестокой,И зёрна будут прорастатьВ свои положенные сроки.Пройдёт в году таком-то май,И август тоже в Лету канет.И пусть не нашими руками,Но будет собран урожай.
* * *
…А жил я на Привозной.Акацией бела,Как просто и привольноПривозная жила!Арбузами хрустела,Знакомила людей,Работала и пела,И шлёпала детей.Она дождём дышалаИ вешала бельё,И марево дрожалоНад запахом её.Такой имеет запахЛишь улица одна.…Шло солнышко на запад,А с запада — война.
Мама плакала
Был праздника круговоротРасцвечен флагами.Победу праздновал народ,А мама плакала.О, гимнастёрки в орденахИ просто с планками!Героев встретила страна,А мама плакала.Луны победная медальВ салютах плавала.И со стены отец видал,Как мама плакала.Казалось мне — смущённо онТак улыбнулся,Как будто сам виновен в том,Что не вернулся.
Лахденпохья
Твои сосны ещё не струганы,Вкруг тебя, словно дети кровные,Твои птицы ещё не пуганы,Твои рыбы ещё не ловлены.Лахденпохья!С центральной улицыЯ сворачивал прямо в просеку,Бескозырку снимал и щурился,Напивался лесными росами.Не экзотика,Не столица,Только в памяти не стирается.Это слово не говорится,А вдыхается и выдыхается.