Чтение онлайн

Мысль о том, что фотографии прислали с подставного номера, была, однако я поручил пробить его.

После несостоявшегося разговора с Викой я еду в отдел и встречаюсь с IT-специалистом, которому два часа назад поручил узнать владельца номера. В новогоднюю ночь дежурил высококвалифицированный и опытный спец.

– Пробил? – первым делом интересуюсь я, проходя в его кабинет.

– И тебя с Новым Годом, Суворов! – ерничает айтишник, качаясь в офисном кресле, заложив за голову руки.

– Игорь.

– Ладно, - размяв спину, мужчина вновь подкатился к монитору.

– Нашел?

– Да. У него фоток больше, чем у самой губастой инстаблогерши.

– Ну и кто он?

– Смотри, - Игорь переводит взгляд на досье из базы, которое выведено на экран, - засветился в нескольких делах свидетелем и очевидцем, потому-то его данные оказались у нас.

– Рассказывай, - склоняюсь над столом.

– Цветков Кирилл Анатольевич. Двадцать девять лет. Проживает в городе Москва. Светский лев. Владелец элитного модельного агентства «Белокурый Ангел», звездами которого становятся природные блондинки.

Игорь выводит на экран постановочное фото, где субъект в окружении ведущих моделей.

– Гляди, с какими людьми он знаком.

Спец начинает щелкать мышкой, листая фотографии. На каждом изображении Кирилл запечатлен с всеобще знакомыми и известными лицами.

– Понятно. Что еще? Окружение?

– Есть кое-что, - айтишник загадочно улыбается, - несмотря на то, что Цветков позиционирует себя коренным жителем Москвы, но он отсюда.

– В смысле из Волгожанска? – удивляюсь я.

– Именно! Пятнадцать лет назад его старшая сестра Ирина удачно вышла замуж за бизнесмена и забрала братца с собой. Родители у них рано умерли, а родственники отказались оформить опекунство. И ребята пробились сами.

Разглядываю фото сестры и брата.

– Светский лев – шурин ныне крупного бизнесмена Москвы Эдуарда Попова.

– Вопрос: что их связывает с Волгожанском теперь?

– Бизнес, - коллега смешно гримасничает, – небольшой. Салон красоты, пара бутиков, модельная школа для детей «Аврора».

«Салон красоты» режет слух. Неужели эта нить, которая связывает этого хлыща с Викой?

– Цветков в наш город часто приезжает?

– Уже проверил, Тимофей. Наш клиент раньше наведывался в город стабильно раз в полгода. Но в предыдущие два месяца зачастил. За последние шесть недель прилетал три раза.

– И все-таки я не понимаю, что может связывать этого московского вампира с Викой? – про себя думаю я, рассматривая накрашенную рожу молодца.
– Может, у него сим-карту украли?

Что-то мой мозг неважно соображает.

– Спасибо Игорь!

– Пожалуйста.

– Пойду я себе кофе заварю. Может, так соображу, что к чему.

– Ага, давай.

Прохожу на кухню для сотрудников. Готовлю напиток. Не успеваю сделать глоток, как мобильник разрывается от настойчивого звонка «Доброжелателя». Так я подписал номер, с которого мне прислали фотографии.

– Да, - настороженно чеканю я.

– Доброй ночи, Тимофей Иванович. Вас беспокоит Кирилл Цветков. Да-да, тот самый, которого вы только что пробивали.

Мои глаза округляются, и я ошарашено осматриваюсь, в поисках… чего? Кого? Людей? Камер?

– Как вы…

– На меня работают отменные профессионалы. Не припомню, чтобы они меня разочаровывали. А вы подъезжайте к нам! Мы вас уже заждались.

– К кому?

– Ко мне и к Вике. Бросили девочку одну. Не по-джентльменски как-то, Тимофей Иванович! Она тут плачет и мне приходится ее утешать. Знаете, плохо выходит, на вас одна надежда.

– Вы знаете Вику?

– Да. Я ее друг. Самый первый дорогой друг. Приезжайте. Адрес вы знаете. Ждем!

Ту-ту-ту – монотонно послышались гудки.

Вика

Ключ царапал замочную скважину, не попадая.

Дура несчастная.

Что, довольна?

Теперь точно не приедет. Больше никогда…

Сожаление о своем поступке наступило быстро. Но исправить что-то и понять Тима, мне мешали чертовы сомнения.

Я ведь ему рассказывала про Марата. Там все по моему разговору понять было можно, что никакой симпатией «больше, чем дружеская» не пахнет.

А он мне что?

Фотки под нос сует!

Кстати, откуда они взялись?

Тим сказал, что ему их прислали…

Но кто?

Ответ, к ужасу своему, я нашла в своей квартире.

Дверь поддается со второй попытки. Нет, это не шампанское. Это эмоции. Почва опять ушла из-под ног. Руки, как впрочем, и все тело потряхивает от диссонанса чувств.

Едва дождавшись курантов, я по-тихому свалила домой.

Сколько сейчас? Час ночи? Второй?

– Вась! – по-домашнему зову я, включая свет в прихожей.

– Ты, мой сладкий, - сбрасываю с себя шарф, - мамочка уже вернулась, - вешаю пальто на место, стягиваю сапоги.

Выпрямившись, заглядываю в щель зала. Там горит светильник. Блин. Я его точно перед уходом не включала.

Домашний питомец не откликался. А в сознании, наконец-то, промелькнула настороженность.

Да какого черта?

Такое только в фильмах бывает. Со мной ничего не может произойти.

Готовая вот-вот рассмеяться в лицо судьбе, я улавливаю запах.

Чужой запах!

Боже…

Нужно уходить. Снова одеваться бежать!

Но куда?

В Новогоднюю-то ночь?

К Суворову?

Прости, я тут передумала «гнуть свою линию» и с гордо поднятой головой «уходить в закат». Пожалуйста, спаси меня от кого-то там, кто проник в мой дом? Видела ли его я? Нет! Но он там сто процентов есть.

Пока размышляла над возникшим вопросом, чаша весов, на которой была жизнь моего кота, перевесила.

Сама справлюсь. Не впервой.

На цыпочках крадусь к залу. И чем ближе, тем отчетливее слышу чужой аромат. Вероятно знакомый.