Чтение онлайн

«Не буду желать спокойной ночи. Нечестно же, если я один не буду спать, вспоминая об одной очень горячей штучке».

Следом ещё одно:

«Я в душ. Холодный. Второй раз».

Вот как ему удаётся? Заставлять меня счастливо улыбаться, одновременно вгоняя в краску, даже находясь на другом конце города?

Мне и самой кажется, что не усну, но нет, усталость даёт о себе знать. И всю ночь снится мне один очень горячий парень.

*****

Утром просыпаюсь от телефонного звонка. Вера. Не изменяет себе, всегда стараясь поздравить меня первой. Говорит, что приедет в конце августа на пару дней, а потом мы вместе улетим в Питер.

– Я специально отпуск взяла. Две недели. Помогу тебе устроиться, - делится планами Вера.

– Отпуск?
– резко подрываюсь на кровати, услышав заветное слово.
– Вера! Даже не смей думать о том, чтобы потратить его на меня. Я - не маленькая, сама устроюсь!

Я, наверное, сумасшедшая, но идея свести отца с Верой становится каким - то наваждением. Но приходится себя сдерживать. Они всё - таки взрослые люди, с непростым прошлым, потому максимум, что я себе позволяю - совсем лёгкие намёки. И с отцом успехи есть. Знаю, что он действительно предложил Вере куда - нибудь съездить вместе. Правда со словами «чтобы нам не скучно было». Но тётя отказалась. Ничего, дожмём!

– Вера, - сделав глубокий вдох, говорю уже более спокойно.
– Я Питер знаю, как свои пять пальцев. И каждый угол в твоей квартире, - добавляю решительно.
– Поэтому приезжай на пару дней, я только за, но потом дуй в отпуск. И отца прихвати, иначе он скоро от переутомления сляжет. А один он не поедет никуда, сама знаешь.

– Лёша заболел?
– в голосе Веры моментально появляются искреннее беспокойство. Как? Как я раньше не замечала её истинного отношения к отцу?

– Нет, но заболеет, - продолжаю гнуть свою линию, бессовестно преувеличивая масштаб проблемы. Отец, конечно, много работает, но укладываться на больничную койку явно не собирается.
– Пашет, как вол. А он ведь не железный.

– Я поговорю с ним, - задумчиво тянет Вера.

– Поговори - поговори, - соглашаюсь я.

На этой оптимистичной ноте мы и прощаемся. Хм... оптимистичной для меня. Может, не стоило пугать Веру? Будет теперь переживать. Ай, ладно, может, щёлкнет у неё в голове, наконец, нужный тумблер.

Предстоящий разговор с Димой тяготит, воспоминания о Никите, наоборот, окрыляют. Предпочитаю думать о Нике: с улыбкой и пританцовывая иду в душ. По пути вспоминаю о его подарке. Бросив чистые вещи на стиральную машину, возвращаюсь в прихожую. Заветная коробочка стоит на полочке. Тогда в январе я как - то сказала Никите, что мой любимый цвет - небесно - голубой... запомнил... и это вроде такая мелочь, но на душе становится теплее, а в груди появляется какое - то щемящее чувство. Я не просто влюблена в этого парня, не просто... Господи, да я люблю его до одури, до умопомрачения. «Ты, ты так откровенно попала», - всплывает в голове строчка из любимой песни любимой Земфиры. Попала, да, попала по полной, хоть и зовут меня не Анечка.*

Распаковываю подарок аккуратно, открываю продолговатую красную коробочку. Внутри лежит тонкая золотая цепочка с изящной подвеской в форме слова: Love. Провожу по ней кончиком пальца: и пусть кто - то скажет, что такой подарок банален... пусть. Для меня он самый лучший.

Не успеваю примерить подвеску, отвлекаясь на звонок в дверь. Открыв, почти сразу оказываюсь в объятиях отца. Обниматься ему не особо удобно - в одной руке он держит коробку с тортом, во второй ещё одну коробку побольше, упакованную в подарочную обёртку. А всё - таки наши отношение в последние месяцы сильно потеплели. Не знаю, что способствовало этому больше - его осознание, что он почти потерял меня как дочь, или чувство облегчения, которое мы оба испытали, когда вся правда выплыла наружу.

– С Днём рождения, доча!
– улыбаясь, поздравляет отец.

«Доча», - давно он меня так не называл. Целую его в щёку в ответ. Забираю у него из рук торт, киваю в сторону кухни.

Пока отец разувается, начинаю возиться с кофе. Он идёт в ванную мыть руки, а я достаю торт. М - м - м... «Киевский» - мой любимый. Чем хорош день рождения? Тем, что с чистой совестью можно на завтрак умять кусок любимого торта.

– Вера уже звонила?
– отец появляется в дверях с подарком в руках.

– Да, - оборачиваюсь на его голос.

– Ну... в общем, я присоединяюсь ко всему, что она тебе пожелала, - улыбаясь, произносит он.
– У неё язык всяко лучше моего подвешен. А это от нас подарок. Общий, - уточняет он, укладывая его на стол.

Я по форме коробки догадываюсь, что там может быть. Разрезав упаковочную бумагу и рассмотрев содержимое, подпрыгиваю на месте, а потом повисаю на шее отца.

– Спасибо!
– не скрывая искренней радости, благодарю его.

Возвращаюсь к коробке, отец помогает открыть её, и в моих руках оказывается новенький ноутбук. Вот ведь, подарок так подарок. Моему нынешнему уже четвёртый год, батарею совсем не держит, работая только от сети, да и зависает частенько. Пока я вожусь с ноутбуком, разглядывая его со всех сторон, отец сам доваривает кофе, разливает его по чашкам, попутно расспрашивая меня о делах.

Убираю со стола ноутбук, режу торт, повернувшись обратно с блюдцами в руках, замираю на месте. Отец рассматривает подарок Ника, который я оставила на столе, уйдя открывать ему дверь. Он поднимает на меня взгляд, спрашивает не без напряжения в голосе:

– Смотрю, кто - то успел поздравить тебя раньше. Дима?

– Нет, - отвечаю тихо, усаживаясь за стол.

Отец не раз уже спрашивал меня об отношениях с Димой. Удивительно, но никакой злости к нему, как, впрочем, и к Марине, у него нет. Насколько я поняла, отношения с их отцом у него всегда были нейтральными. На расспросы же я каждый раз отвечаю, что Дима просто мой друг. И сейчас я этому рада. Совсем не хочется, чтобы отец узнал о моих метаниях между двух парней. Нехорошая ассоциация с поведением матери напрашивается сама собой.

– Это подарок Никиты, - уточняю я, подумав. Рано или поздно он всё равно узнает.

– Я надея... кхм... думал, вы расстались, - продолжая крутить в руках коробочку с цепочкой, тихо произносит отец.

– Мы, - делаю глоток кофе, потому что во рту моментально пересыхает от волнения, - мы...
– поднимаю на отца взгляд, - пробуем возобновить отношения, - подбираю максимально нейтральное определение тому, что происходит между нами.

– И как успехи?
– как - то нервно усмехнувшись, спрашивает отец.

– Пап, может мы о чём - то другом поговорим, - прошу я.
– Честно, мне как - то странно с тобой обсуждать мои отношения с парнем.

– А мне - то как странно, - вздохнув, отвечает он.
– Я и не заметил, как ты выросла. Столько лет зря потерял, Поля, - с неподдельной горечью в голосе вдруг произносит он.
– Ты прости меня, я злился на Свету, а страдала ты.

– Пап...
– я дар речи теряю.
– Всё нормально...
– выдавливаю из себя. На глазах непроизвольно слёзы наворачиваются. И пусть я говорю одно, но на самом деле давно хотела услышать эти слова. Ведь, по сути, отец прав, мы потеряли с ним много лет, которые прошли для нас, как в тумане. Мы жили рядом, в одной квартире, но как чужие друг другу люди. Во многом по его вине, и сейчас я рада, что он наконец понял это.

– Ничего не нормально, Поля, - отец смотрит мне в глаза, и я вижу в его глазах искреннее сожаление.
– Надеюсь, ещё удастся что - то наверстать, исправить, - тихо добавляет он.

– Пап, - я не выдерживаю эмоционального напряжения. Встаю, чтобы обнять его.

Он усаживает меня к себе на колени, как в детстве, ещё до переезда. Гладит по волосам. И так спокойно становится, наверное, впервые за последние годы я осознаю, что у меня действительно есть отец.

– Ты для меня навсегда останешься маленькой девочкой, - произносит он.
– Но я понимаю, что придёт время, и рядом с тобой появится твой мужчина. Не ошибись, Поль, постарайся не ошибиться, - он замолкает, явно не договаривая два слова: «как я».