Прекрасные украденные куклы
Шрифт:
«Расскажите мне больше об этом человеке», — её голос звучит настойчиво, но в нём нет проникновения, только механическое следование шаблону. «Вы сказали, он истекал кровью на дороге».
«Мир — довольно сумасшедшее место. Иногда я задаюсь вопросом… выходила ли я из своей камеры вообще. Может, всё это — просто странный, затянувшийся кошмар где-то у меня в голове». Я произношу это задумчиво, наблюдая, как её пальцы суетливо замирают над планшетом, прежде чем начать лихорадочно печатать.
«Вы впервые упомянули камеру. Можете описать, каково это было — жить там?»
Я провожу пальцем по складке на своей юбке, ощущая грубость ткани. «Летом было жарко. Так жарко, что пот стекал ручьями, а мысли спутывались в липкий ком. Зимой… зимой было холодно. Трубы в стенах выли, когда где-то в доме открывали кран. Звук шёл по всей системе».
«Значит, вас держали в доме», — она делает аккуратный вывод, и от этого простого заключения меня чуть не тошнит.
Она что, пытается поймать меня на слове? А где ещё, по-вашему? В волшебном замке?
«Они звучали, как волки, воющие на луну. Иногда я придумывала целые истории о том, что он — оборотень. Что его настоящая форма скрывается где-то под кожей». Я тихо смеюсь, но звук получается сухим и пустым, как шелест опавших листьев.
«Он?» — она подхватывает местоимение, и в её голосе проскальзывает тот самый, профессионально замаскированный интерес охотника, нашедшего след.
Боже правый. Она и вправду ужасно плоха в своей работе.
«Время вышло», — объявляю я ровным, не оставляющим пространства для возражений тоном. И, чёрт возьми, надеюсь, что эти сеансы тоже скоро выйдут — из моей жизни, из этого календаря, из этого навязчивого, бесплодного круга, который не ведёт никуда, кроме как обратно в те самые трубы, воющие в стенах.
Глава двенадцатая
Рубиновый
Снова смотрю на часы. Пальцы отстукивают нервный ритм по приборной панели, будто проверяя, не остановилось ли время. Потом взгляд на экран телефона. 11:37. Чёрт возьми. Когда он уходил сегодня утром, то чётко сказал: «Встречаемся на ярмарке в одиннадцать», а не «я найду тебя, когда будет удобно». Так где же он, в конце концов?
«Я уже достаточно долго ждала», — шиплю себе под нос, выхожу из машины и направляюсь в гущу пестрой, шумной толпы.
Огромное поле, усеянное рядами разноцветных палаток, похоже на хаотичный лабиринт. Найти ту самую, которую мы вычислили в субботу, — задача не из лёгких. Подхожу к первому же стенду, заваленному головками сыра. Показываю продавцу распечатку с названием лавки и логотипом. Он лишь пожимает плечами.
Повторяю этот ритуал снова и снова — продавец мыла, торговец кожаными ремнями, женщина с вязаными игрушками. В глазах каждого — лишь равнодушное неведение.
Наконец, у палатки с тканями, в глазах пожилого мужчины мелькает искра узнавания. Он чешет затылок, как обезьяна, раздумывая. «Он был… четырьмя рядами правее. Джонни, кажется. Или нет…»
«Спасибо», — бросаю я, уже разворачиваясь, но его следующий вопрос останавливает меня на месте, превращая сердце в глыбу льда.
«Бенни!»
Слово повисает в воздухе, резкое и неожиданное, как удар.
«Что… что вы сказали?» — мой собственный голос звучит чужим, приглушённым.
«Бенни. Так его зовут. Лавку назвал в честь покойной жены, говорят. Рак, что ли… не вникал». Он пожимает плечами, а у меня под ногами будто разверзается пустота. Я падаю в эту бездну, и нет ни парашюта, ни дна, только стремительное превращение в кровавое месиво.
«Эй, мисс, вы в порядке?»
Пол под ногами кренится. Я приказываю ногам двигаться. Рука сама находит «Глок» в кобуре у бедра, я прижимаю его к животу, скрывая складками куртки.
«С дороги… с дороги», — рычу я, расталкивая локтями зазевавшихся зевак. Мысль стучит, как набат: Это он. Это он. Это он.
Мэйси.
И вот оно — название, проявляющееся сквозь толпу, будто морок расступается. «КУКЛА С НЕФРИТОВЫМИ ГЛАЗАМИ». Яркий баннер колышется на ветру.
Тук… тук… тук… Сердце отбивает дробь в висках.
Палатка стоит, но внутри — ни души. На прилавке, на грязной скатерти, лежит одна-единственная кукла. Раздетая. Её тёмные волосы спутаны и жирные. По лицу из фарфора размазаны грязные подтёки, будто слёзы, смешанные с сажей. Тканевое тело разорвано в нескольких местах, и из ран торчит жёлтая, истрёпанная набивка.
Я резко оглядываюсь, сканирую лица в толпе, тени между палатками. Пусто.
Рука тянется к кукле. Пальцы сжимают холодный фарфор, поднимают её к глазам. На шее болтается бирка. Бумажная, самодельная. Надпись выведена неровными, знакомыми до жути буквами:
ГРЯЗНАЯ МАЛЕНЬКАЯ КУКЛА.
Мир на мгновение замирает, затем сжимается до размеров этой этикетки, до этих пяти слов. Пальцы разжимаются сами собой. Кукла с глухим стуком падает на траву.
Я закрываю глаза. На долю секунды. Когда открываю — вижу его.
Сквозь мельтешение толпы, в двадцати метрах, он стоит и смотрит прямо на меня. Не шевелится. Просто стоит.
Это он.
Бенни.
Рука вырывается из-под куртки. «Глок» тяжёлым, уверенным движением встаёт на линию прицела. Палец ложится на спуск.
«БЕННИ!» — крик разрывает мне горло.
Я делаю шаг вперёд. Он не двигается. Его глаза — две чёрные, бездонные дыры — не отрываются от моих. В них нет страха. Только пустота и… ожидание. Он будто ждёт. Ждёт, когда я подойду ближе. Ждёт выстрела.
Крики вокруг сливаются в сплошной шум. Тела мелькают, как в замедленной съёмке, создавая сюрреалистичный, размытый фон. Я приближаюсь. Он ухмыляется. Губы, которые знали каждую мою клетку, растягиваются в знакомой, извращённой усмешке. Он медленно проводит языком по нижней губе. Его густые, неухоженные кудри падают на лоб.
И в этот момент…
УФФ!
Что-то тяжёлое и стремительное врезается мне в бок. Ребра взрываются белой, ослепляющей болью. Я лечу вперёд, и мир переворачивается. Земля бьёт по лицу, забивая рот едкой, холодной грязью. Воздух вышиблен из лёгких. Я пытаюсь кашлять, давится комьями земли.
Шум вокруг нарастает, сливаясь в оглушительный гул. На меня наваливается тяжёлый вес, прижимая к земле.
«Подозреваемый обезврежен!» — громовой, чуждый голос гремит прямо над ухом.
Я отчаянно выкручиваю голову, ищу то место. Там, где он стоял, — пустота. Чистая, зияющая пустота. Будто его и не было. Призрак.