Чтение онлайн

Она красивая.

Господи, какая же она красивая. Не той холодной, глянцевой красотой с обложки журнала, которая пустая внутри.

Красота Марины естественная, мягкая и всепрощающая.

«Мне нравится эта девчонка», — мысль вспыхивает в гудящей голове так ярко, что я чуть не вздрагиваю.

«Она мне безумно нравится».

Я пытаюсь найти логическое объяснение этому внезапному наваждению.

Может, это обезболивающие так сработали?

Может, у меня от гипоксии поехала крыша?

Но я чувствую тяжесть ее рук. Я вижу, как ее грудь судорожно вздымается от сдерживаемых рыданий, когда монитор над моей головой чуть меняет тональность писка.

И я понимаю, что мои чувства не от лекарств. Это реальность.

Та самая реальность, от которой я всю жизнь отгораживался стеной из высокомерия и цинизма.

И тут же, вслед за этим озарением, память наносит мне подлый, сокрушительный удар в поддых.

Воспоминания обрушиваются лавиной.

Мое первое, кратковременное пробуждение после реанимации.

Паника.

Истерика Кристины, ее визг где-то на периферии сознания.

И Марина, которая держала меня за руку точно так же, как сейчас.

И мои слова.

«Убери от меня… свои потные руки. От твоих габаритов… мне дышать нечем. Кристина… иди сюда».

Осознание того, что я сделал, пронзает меня острее, чем переломы ребер.

Меня буквально затапливает едким, разъедающим чувством собственного ничтожества.

Я вспомнил, как брезгливо вырвал свою руку из ее пальцев. Как посмотрел на нее с ненавистью.

Как унизил самую светлую, самую самоотверженную женщину, которая только что вытащила меня из ада, ради трусливой, фальшивой пустышки, сбежавшей при первом же запахе крови.

Какой же я урод. Боже мой, какой же я конченый, слепой идиот.

Я годами мнил себя спасателем, героем, элитой, а на деле оказался просто самовлюбленным, жестоким мальчишкой, который даже не способен отличить настоящее золото от дешевой позолоты.

Физическая боль от переломов сливается с невыносимой, жгучей душевной агонией.

Это чувство вины и отвращения к самому себе настолько огромно, что оно рвется наружу, не давая мне сдержаться.

Из моего горла вырывается тихий, надломленный стон. В нем больше боли от осознания собственной низости, чем от физических ран. Я просто не могу выносить эту тяжесть.

Марина вздрагивает.

Ее глаза расширяются, слезы мгновенно высыхают, уступая место профессиональной собранности. Она вскакивает с кресла, наклоняется надо мной так близко, что я чувствую ее теплое дыхание на своей щеке.

— Егор? Егор, ты меня слышишь? — ее голос дрожит, но в нем звучит такая властная и отчаянная мольба, что мне хочется выть. — Очнись, ну же. Пожалуйста, не уходи больше.

Она тянется к панели у изголовья, чтобы вызвать врача, ее пальцы порхают над трубками и датчиками, поправляя кислородную маску на моем лице.

Она суетится вокруг меня, проверяя капельницы, и в каждом ее движении — неподдельный страх за мою никчемную жизнь.

Она даже не отстранилась после того, как я вытер о нее ноги. Она продолжает меня спасать.

Я лежу с полузакрытыми глазами, не решаясь открыть их полностью и встретиться с ней взглядом.

Я боюсь.

Впервые в жизни я, спасатель экстра-класса, не боявшийся шагать в ревущую метель на краю пропасти, до одури боюсь посмотреть в глаза полненькой медсестре.

Боюсь увидеть в них тот самый лед, который так щедро дарил ей сам.

«Я придурок», — бьется в моем воспаленном мозгу, отбивая ритм заодно с монитором сердечного ритма.

«Самый настоящий, эталонный придурок. Я гонялся за красивыми картинками, тешил свое раздутое эго, и в упор не видел настоящую красоту. Красоту, которая сейчас стоит надо мной и молится, чтобы я дышал».

Собираю всю свою волю в кулак. Это страшнее, чем падать на голые камни.

Делаю судорожный вдох, от которого в глазах темнеет от боли, и медленно, с усилием, поворачиваю голову к ней.

Я полностью открываю глаза и смотрю прямо на нее. Смотрю снизу вверх, не пытаясь изображать героя.

— Марина… — выдыхаю я в кислородную маску, и мой голос звучит хрипло, но оттого не менее искренне.

Глава 11

Его хриплый, едва слышный шепот пробивается сквозь мерное шипение кислородной маски.

«Марина…»

Я вздрагиваю всем телом, словно от пощечины.

Мое имя на его губах звучит непривычно, странно, почти пугающе.

Не «Букачева», выплюнутое с издевкой. Не «машина скорой помощи». А просто Марина.

Внутри меня мгновенно вскидывается глухая, колючая стена самозащиты.

Я слишком хорошо помню, чем закончился его прошлый проблеск сознания.

Я в панике отдергиваю свою руку от его ладони и отступаю на полшага назад, прижимая ладони к груди.

Мое дыхание сбивается. Я жду удара.

Жду, что сейчас в этих голубых глазах снова полыхнет презрение, что он опять потребует свою фарфоровую Кристину, а меня прогонит, словно назойливую муху.

Но Егор смотрит на меня иначе.

Я недоверчиво, исподлобья вглядываюсь в его разбитое, желто-багровое от гематом лицо.

В его глазах, лишенных привычной бравады и высокомерия, плещется такая открытая, беззащитная мука, что у меня перехватывает горло.

Он не пытается казаться сильным. Он просто смотрит на меня, неотрывно и жадно, словно я — единственный источник света в этой полутемной комнате.

Его пальцы на простыне слабо скребутся, пытаясь нащупать мою исчезнувшую руку.

— Спасибо… — выдыхает он.

Одно короткое слово дается ему с колоссальным трудом. Монитор над его головой учащает писк, фиксируя скачок пульса от напряжения.

— За то… что не бросила. Прости.

Я замираю. В комнате становится так тихо, что я слышу, как стучит кровь в моих собственных висках.

Он извиняется? Егор, человек, чье эго размером с Эльбрус, просит прощения у неуклюжей толстушки?