Родное. Избранное, Кирюшин Виктор

Родное. Избранное

Кирюшин Виктор

Шрифт:

«Пишите от руки…»

Пишите от рукиРаскованно и вольно.Пишите от реки,От рощи белоствольной.От первого лицаПишите ночью мглистой,От первого скворцаНа веточке безлистой.В предутренней тиши,Где свет мерцает влажно,Пишите от души…А прочее – неважно.

Снегирь

Не копи ни обиды, ни страхаНа пути к неземному суду…Вновь снегирь, беспечальная птаха,Поселился в январском саду.По тебе я соскучился за год,Угощаю, чем только могу —От звенящих рубиновых ягодДо семян золотых на снегу.Оскудевшего неба кольчуга.Затяжное ненастье грядёт…Ничего, перетерпим, пичуга.Всё проходит, и это пройдёт.Я, конечно, неволить не буду,Только ты не спеши улетать.Хорошо мне с тобой, красногрудый,Эти стылые дни коротать.Научи одержимости взмаха,Безоглядной свободе крыла,Чтобы жизнь без унынья и страхаШла впёред,Убывала,Была!

Зимняя река

Даже ворон не крикнет. Откуда?И полозья не скрипнут. Куда?Комариного звонкого гудаНе осталось давно и следа.Только стужа ворчит, матерея,Да метелица путает след,Вместо жаркого цвета кипреяРассыпая серебряный цвет.Где трепещет сухая осока,Обнажённая стонет ветла —Гулом крови,Движением сокаЖизнь как будто недавно была.А теперь, словно в доме без окон,В этой чёрной воде подо льдомЗатаился воинственный окунь,Дремлют чуткая щука и сом.Ходит солнце по низкому кругу,Гаснут стылые дни вдалеке,Чтобы снова по кроткому лугуВышла цапля к остывшей реке.Это дерево знает и птица,И вода понимает,И твердь:Можно заново будет родиться,Если только рискнёшь умереть.

Странник

Всё бродит, взяв суму да посох,Вдали от псов сторожевых,В полях пустых и безголосых,В лесах почти что неживых.Где ливень хлещет,Ветер свищет,Блистают молнии во мгле…Того, что странник этот ищет,И не бывает на земле.Смешно за выдуманным светомГоняться, не смыкая глаз,Но он,Не знающий об этом,Счастливей каждого из нас.

Желанье

Отчего на сердце злость?Каждый день, как на закланье.Неожиданно сбылосьЗатаённое желанье.Оказалась тяжкой кладь:Ни поднять, ни распроститься…Надо прежде, чем желать,Раза три перекреститься.

«Услышать можно «нет» и «да»…»

Услышать можно «нет» и «да»В случайной фразе.Так преломляется водаВ хрустальной вазе.Опять бессвязный шум дождяУ самой двери.Так что-то шепчут, уходя,В уход не веря.Надежда ветреная лжётО счастье рядом.А вдруг и вправду обожжётСлучайным взглядом?Судьба ль замыслила менятьПути и сроки…Но разве смертному понятьЕё намеки?

Попутчица

Вдвоём полсуток едем.Читает, взгляд тая,Несклонная к беседеПопутчица моя.Состав идёт рывками,Как будто дышит так,И ложечка в стаканеПозвякивает в такт.Сидит, поджав колени,Склонив лица овал.А за окном сирениНеукротимый вал.Неведомая птицаТуманностей иных,И ничему не сбытьсяИз помыслов шальных.Нашла коса на каменьИ камень не винит.А ложечка в стаканеЗвенит, звенит, звенит…

«Где точит берег невысокий…»

Где точит берег невысокийГустая тёмная вода,На струнах высохшей осокиСкрипач играет иногда.Смычок невидимый взлетаетВ озябшей маленькой руке,И, невесомая,Не таетСнежинка на его щеке.Но услыхать мотив нездешнийНе всем дано, и потомуЛишь опустелая скворешняВнимает с берега ему.Наивно требовать оваций,Но даже зная, что почём,Невыносимо оставатьсяНеоценённым скрипачом.И он задумается грустно,Иронизируя незло,Что лишь сочувствие – искусство,Всё остальное – ремесло.

«Вот за этой стеною…»

Вот за этой стеноюЖил с детьми и женой,Ну а всё остальноеЛишь придумано мной.В суете, круговерти,В назидание вам,Потому и не верьтеНи делам, ни словам.Объясняю, как судьям,Каждый сделанный шаг:Это не было сутью —Только видится так.То тюремщик, то узникНа нестрашном суде,Так и не был я узнанНикогда и нигде.Даже там, за стеною,При бессонной свечеВсё придумано мноюНеизвестно зачем.

Друзьям

Не уходите, друзья мои,не уходите!Разве не нампредназначено солнце в зените,Преданность женщинсо всепонимающим взглядом,Промыслом Божьимв пути оказавшихся рядом?Разве не мы полюбилидо боли, до крикаМир, где соседствуютчертополох и гвоздика,Где не всегда и не всемвоздают по заслугам,Но ослепительна музыкарадуг над лугом?Не уходите,Помедлите чуть у порога,Не возвращает ушедшего эта дорога.Прошлое можно лишьпамятью сердца окликнуть.Надо привыкнуть,к чему невозможно привыкнуть.Только успеть бы,свечой на ветру догорая,Просто обнятьсяу самого-самого края,У рубежа,за которым иная обитель…Не уходите, друзья мои,не уходите!

Точка

Точка – это не конец.Ну, куда от пауз деться?Не петля и не свинец,Просто повод оглядеться.Жизнь казалась, видит Бог,Бесконечною, как поле…Время подвести итог,Промежуточный, не боле.Бросить пить, сменить режим,Предпочесть горбушке мякотьИ над замыслом чужимОт отчаянья заплакать.

Оттепель

К ночи сгущается воздух сырой,Вольно и наспех прошитый капелью.Пахнет в округе набухшей корой,Дымом печным и оттаявшей елью.Забуксовало зимы колесо —Дерзко и весело царствует влага!В зыбком туманеПочти невесомЗвук торопливого женского шага.Снега январского жалко до слёз…Много ли проку в такой канители,Если ненадолго и не всерьёзВ чаще лесной затаились метели?Их возвращения не тороплю,Видимо, свыкся с погодой сырою.Утром остывшую печь затоплю,Стол на двоих, как бывало, накрою.Красная скатерть, хмельное вино,Встречи на миг, остальное – разлука.Буду смотреть в зоревое окно,Ждать понапрасну условного стука.Лучше б весь мир занесло, замело,Снежная запеленала одежда…Необъяснимо такое тепло.Необъяснимее только надежда.

На реке

Застывшим Буддой,Без движенья,Сижу с удилищем в руке.Уженье – это как служенье,Причастность небу и реке.Услышу:Как младенец кроток,Спокойно дышит шар земной.Увижу:Добрый зимородокНа веткеРядышком со мной.За поплавком живым слеженьеПолезней йоги и ушу,И вот уже без раздраженьяНа суетливый мир гляжу.

1 2 3 4 5 6 7 8 9 10

Поделиться с друзьями:

Чтение онлайн

КНИГИ

АВТОРЫ

ЖАНРЫ

Деловая литература

Детективы

Детские

Документальная литература

Дом и Семья

Драматургия

Жанр не определен

Компьютеры и Интернет

Любовные романы

Научно-образовательная

Поэзия

Приключения

Проза

Прочее

Религия и эзотерика

Справочная литература

Старинная литература

Техника

Фантастика

Фольклор

Юмор

Родное. Избранное

Кирюшин Виктор

Шрифт: