Чтение онлайн

– Ничего страшного не случилось!
– провозглашал Дастин, пытаясь утихомирить моментально разразившиеся бурные споры и обсуждения происшедшего. Я выпутывался из складок накидки, стоя на четвереньках. Мне было уже все равно.
– Господа, воля ваша, недоразумение здесь какое-то! Господин Бэг... тьфу, черт, Норохолм, на месте и исчезать никуда не собирается. А с Бродяги и взять нечего.

Дастин покосился на меня и процедил:

– Марш наверх, кретин! Сиди и не вылезай!
– и далее, на весь зал: Господа, ну куда же вы? Трактир открыт до полуночи!

Возмущенная неведомым колдовством публика, прекрасно углядевшая, что господин Норохолм вначале исчез, а затем материализовался, сидя верхом на Следопыте, валом повалила наружу. Один из приятелей Фродо пытался промыть ему ссадину возле стойки. Про меня все забыли, и на том спасибо. Оставалось лишь встать, отряхнуться и преувеличено твердой походкой отправиться к лестнице.

Сзади доносилось гудение Дастина:

– Разве можно так, господин Норохолм? Распугали клиентов, разбили посуду...

– Я весьма сожалею о причиненном беспокойстве!
– всхлипнул Фродо.
– Я не хотел. Запишите в счет. Это просто несчастный случай!

Я добрался-таки до верхней площадки, перегнулся через перила и зачем-то проорал:

– Да ты сам несчастный случай! Сиди в комнате и не высовывайся! Бэггинс мохоногий!

Дастин закатил глаза, а хоббиты застыли с раскрытыми ртами. Я отправился направо по коридору, где обычно находилась наша с Дастином комната и назло всему миру горланил:

– Глупый хоббит у дороги деловито бреет ноги! Зря надеется - от века не похож на человека!

* * *

– Идиот!
– в голос орал на меня обычно спокойный Дастин.
– Пьяная скотина! Да кто тебе вообще дал право нажираться, как последняя свинья?

– Причем за счет трактира, - булькнул я откуда-то из глубины кружки с крепчайшим чаем.
– Жизнь тяжелая, оттого и пью. А что, все нормально. Образ вечно пьяного Следопыта создан. Чем ты недоволен?

– Чем я недоволен?
– сквозь зубы сказал напарник, вгоняя новую батарею в магазин импульсной винтовки.
– Я недоволен тем, что всю жизнь мечтал оказаться в настоящей сказке! Но явился ты, захватал сказку своими грязными лапами, облевал и... и вообще все испортил! Вечер на дворе, скоро назгулы явятся. Причем явятся они в комнату, где живут хоббиты! В комнату, откуда ты должен был Фродо и компанию давным-давно увести! Мудила грешный! Истинный король, чтоб тебя сплющило!

– Ладно, ладно, - поморщился я.
– Я уже почти трезвый. Ты, между прочим, сам хорош - накачал пивом за счет заведения.

– За твой счет!
– рявкнул Дастин.
– Хватит, надоело! Поднимайся, пошли к хоббитам. Разговаривать. Хотя я на их месте немедленно тебя выставил. Алкоголик!

– Начальник гвардии дворца был, как обычно, пьян, - продекламировал я.
– В одной руке он меч сжимал, в другой руке - стакан!.. Хорошо, хорошо, молчу. Не бычься. Пошли к твоим хоббитам, дальше играть в сказку. Зачем тебе винтовка? От назгулов отбиваться?

– Тьфу, кретин, - сплюнул Дастин и вышел, хлопнув дверью.

Замечу, что Хозяин - вероятно, то самое Нечто, о котором нам толковал святой Бернар - соизволил оставить двум незадачливым владельцам "Резвого пони" всю аппаратуру и оружие, не исключая винтовки, запас батарей, портативные сканеры и даже наручные часы. Единственной проблемой было отсутствие Навигатора и способа связи с нашим драгоценным псевдоразумом. В "Резвом пони" не оказалось ни единого коммуникатора...

– Где ты там?
– выглянул из коридора Дастин.
– Вставай на ноги! Посмотри на столе, там должна быть жвачка. Перегаром смердит, как... как от...

– Как от настоящего героя?
– подсказал я. Бросил в рот пластинку жевательной резинки, вздохнул, поправил непременный плащ, сунул пистолет за пояс и поплелся за напарником. Дастин, похоже, вошел в образ. Наверное, в детстве ему очень нравилась книга "Властелин колец" и он действительно мечтал побывать в сказке. В таком случае Хозяин неправильно распределил роли - Страйдером надо было делать Дастина, а не меня. Вдобавок я не очень люблю литературу fantasy, предпочитая что-нибудь более серьезное. Как говорил один мой знакомый журналист еще на Земле, видя новые издания fantasy: нет ума - пиши про эльфов. Нам же, видимо, придется с эльфами жить...

– Дастин, - позвал я.
– Слушай, давай поменяемся ролями?

– Чего?
– напарник аж запнулся.

– Переоденемся. Скажем, что вышла ошибка. Арагорн на самом деле - это ты, а я - трактирщик. Хотели пошутить.

Меня пространно обложили смешанными англо-российскими матюгами. Общая семантика фразы сводилась приблизительно к следующему: получил quest выполняй.

Постучались. Точнее, постучался Дастин, а я мялся за его спиной.

– Кто там?

– Это господин Баттер, - пытаясь сохранять спокойствие, проворковал Дастин.
– Зашел пожелать вам доброй ночи.

Открыли.

– Э-э...
– хоббит, стоявший на пороге, вероятно, был Перегрином Туком. Самый живой, хитрый и упитанный. Хотя для меня они все были на одно лицо, как китайцы.
– Хозяин, а кто это с вами?

– Мой друг хочет извиниться, - Дастин незаметно пнул меня по лодыжке.
– И вообще у меня для вас письмо. Вернее, не для вас, господин Тук, а для господина Бэггинса.

– Здесь нет никаких Бэггинсов, - как-то чересчур поспешно сказал хоббит, но все-таки впустил нас в комнату. Я оказался под перекрестными взглядами трех пар настороженно-осуждающих темных хоббичьих глаз. Надо что-то срочно придумывать. Объясняться.

Поскольку сценарий явно летел к черту, а честность - лучшая политика, я выделил взглядом Фродо и брякнул напрямую, без всяких ажурных предисловий:

– За события в общей зале извиняюсь, но ты, Фродо, сам виноват. Это раз. Тебе привет от Гэндальфа - это два. За вами охотятся Черные всадники из Мордора - это три. Если мы немедленно отсюда не смоемся, они нас накроют. Это четыре. Дастин... тьфу, мистер Баттер, отдайте господину Бэггинсу депешу, а то он явно мне не верит.

Эффект вышел вполне ожидаемый. Вначале удивленно вздернутые брови, бьющее через край недоверие, затем прочитывание письма, охи, ахи и вздохи, обвинения в сторону Дастина за то, что письмо вовремя не было отправлено адресату и задержалось больше, чем на два месяца. Затем Фродо ошарашено уставился на меня и снова уткнулся в письмо.

– Тут написано, чтобы я убедился... Бродяга, как твое настоящее имя?

Дастин снова толкнул меня локтем.

– Арагорн, сын Арахорна, - пытаясь не рассмеяться, сказал я. Но все-таки не преминул добавить: - Здравствуйте, я ваш король.

Очередной пинок и едва различимое шипение: "Крети-ин..."

– А чего вы король?
– спросил самый скромный мохноногий. Наверняка Сэм.
– Точнее, кого?

– Меч покажи, - буркнул Дастин, но меня отчего-то понесло:

– Да пока я еще ничей не король. Предсказали когда-то, теперь маюсь. Вот, смотрите, какой клинок, - я протянул Фродо сломанный меч.
– Позорище, правда?