на главную - закладки

Чтение онлайн

КНИГИ

switch

АВТОРЫ

ЖАНРЫ

Деловая литература

Детективы

Детские

Документальная литература

Дом и Семья

Драматургия

Жанр не определен

Компьютеры и Интернет

Любовные романы

Научно-образовательная

Поэзия

Приключения

Проза

Прочее

Религия и эзотерика

Справочная литература

Старинная литература

Техника

Фантастика

Фольклор

Юмор

Соколиная книга
на обложку

Соколкин Сергей Юрьевич
Шрифт:

* * *

По городу темному,всуезапутавшемуся в веках,бродят холодные поцелуина сетчатыхдлинных ногах.Идут в одиночестве шаткоми ночи,под просвист теней,себя раздают без остаткаи растворяются в ней.А утром их нет.И машинывдыхают озябший бензин.На улицах только мужчины.И губы горят у мужчин.1986

* * *

Поминки по себе отпраздновав,иным наутро восстаю.Свою любовь —такую разную,как фотографию твою,рву пополам.Навеки мы теперьс тобою связаны. Прощай!Вдвоем – и только —всё мы вытерпим.Лишь ты меня не забывай…Твоей судьбы и мне соавторомбыть довелось. Благодарю!Мой Бог,к твоей слезе сосватаюсвечу заздравную свою.1987

Почти ни о чем

Не пытайся проникнуться…Чувства дистрофик,от ощущенья весны – без ума.А когда ты внезапно поймешь эти строфы,у васуже будет зима.Уже будет ребенок…И в золоте светамы пойдем с ним в диковинный сад…А сегодня,давая прощальное лето,я зову тебя в свойсердцепад.Знаешь, сколько лежит их,летит.И растут еще…Хоть срывай, хоть пинай ногой.Без тебя мое прошлое было бы будущим.Ты позабыла его…1987

Привидение

Я вновь набрел на старый дом,где нам любовь постель стелила,где полночь нас с тобой вдвоемна царство возводила,где все от твоих юных глазсверкало,где утро постоянно нассвергало.Он отдан, видимо, на слом,но не рассыплюсь сожаленьем.Я сам теперь, как этот дом,где ты блуждаешь привиденьем.Я заглянул в него несмелои не дыша,но от него давно душаотлетела.Сводил с ума собачий вой,дождь барабанил злобно.Я не увидел ничегосквозь выбитые окна.1986

В ожидании любимой

Привыкаю любить не спеша.Обхожу свою память по кругу,трезвой ночью не встретив подругуна углу,где споткнулась душа.Непривычное слово «семья»наделяет меня новым зреньем.Но, как прежде, любовь – это я,а Она —мое душетворенье.Разошелся народ по домам.Только все это игры для взрослых.Тот, кто любит,уходит в туман,по себе оставляя лишь воздух.И опять с тобой кто-то иной.И любящих отчаянье вертит.Я бегу и подобие смертиощущаю все чаще спиной.Но нельзя же любить сразу всех!Тормозясь,загребаю ртом воздух.И глаза голосуют за прозу,оглядывая встречныхснизу – вверх.1987

Критикам

Ну хватит, ваша песня спета,дурачить бросьте белый свет,что ярких молодых поэтовсейчас в моей России нет.Не замечать их стало модно —примерно как вдыхать бензин.И мне подумалось, возможно,что слово «критик» от – «кретин».Все разглагольствованья – штампы,давайте взлет, с дороги прочь!В России вызрели таланты,вглядитесь в нашу молодежь.Или поэт сродни иголкев стогу?!Все это – ерунда.Я есть! И имя мне – Соколкин!И хватит спорить, господа…1985

Я учу себя русской душе, или Под перестройкою хожу, как под статьей

Под перестройкою

Все пройдет, как с белых яблонь дым…Сергей ЕсенинПод Перестройкою хожу,как под статьей,приняв на грудь сомненье.И бессильеревет в душе.Отплакав над собой,качусь слезою пьяной по России.Я слишком верил в то, чему учили.Плевал на быт. Но время за трудыскурило веру. Словно с яблонь дым…Все кончилось.И яблони спилили.Сгодятся на дрова…Эх, люди, люди,вранье в кровитромбуется в цинизм.Сознайтесь,мы достраивать не будемнаш недоразвитой социализм,подгнивший на корню.Смущаясь запахов,друг друга водим сами же за нос,как за поводырем, идя за Западомпод гласностью(для тех, кто безголос).Конечно, мы еще бываем стойкимии не идем мы с совестью на сделку,но лучше всехживется в Перестройкинотем, кто имеет дачу в Переделкино.К несчастью,я люблю свою страну,ведь я продукт своей эпохи.Глоткойменя не взять.В окно смотрю.И водкуразмазываю пальцем по столу.1988

* * *

Народ спасется лишь в самосознании…Как первые – Любовь и Страсть,Россия – это состояниедуши…Оно ведь может и пропасть…1987

Без названия

Словно кто их погнал взашей,во мне гены заголосили…И учусь теперьрусской душе —неизбывной любви к России.Своей совести я не врач,нообучаюсь любить втихомолкудаже здесь —в коммуналке барачной,выходящей окном на помойкуи церковку в убогих заборах…На которых,слезою полна,душу Русь проливала в запоях,прямо в небо пиша письмена…И лежит на ладони землицы ком,вековым прорастая колосом…Да пашу в языке отеческом —безлошадник —пустую полосу…Но ору,лезу внутрь каждому(раздает копейки юродивый):«Люди,мы не совсем изгажены,люди,правда, мы любим Родину?!Правда,мы бережем ужев нас пульсирующую жилку…»Я учу себя русской душеи с тоскоюгляжуна бутылку…1986

Новое мышление

Родные пепелища,без сомнения,всего дороже нам издалека…А я теперьмосквич по убеждениям,и дым Отечества пускаю изо рта.1986

* * *

Андрею АлексеевуГорит костер безумной веры —левее моего пути.Кругом – заборы и барьеры, —не отойти, не обойти.Мой Дантов круг…Барьеры гнутся,но держат на себе судьбу…Взошла царица революцийс звездой, пылающей во лбу.Она стройна и безрассудна(свихнусь с ума от этих ног…)и мне вещает гласом судным:«Иди же,я теперь твой бог!»Свободно и прозрачно тело…Горит и гнется небосклон…А мне тепло,как в колыбели.Я понимаю, это сон.И я еще ребенок, мне ли…Когда вот вырасту большой…Нокомиссар в горящем шлемес крестом склонился надо мной.1988

* * *

Ю. В. ТомашевскомуИз букваряперед гибелью —я – выходец на авось —ладонь возлагаю на Библию,сжимая в другой ржавый гвоздь.– Мария, что сын твой наделал,мечту отправляя в кредит?!В наследство оставил нам тело,проведав о том, что творит…– Молитесь, терзайтесьгостямисредь тех, кто Иуда иль Брут,из душ выгребая горстямиизвечную тягу к добру.– Рубите отцовские корни!И Русь, подобравши суму,завыв так по-бабьи,от кровистопы омывала ему.К стопам повернулись все реки,все слезы, сомкнувшись в кольцо.Могилы,как Виевы веки,отверзлись.Узривши лицо,покойники встали…– Россия,я сын твой,великая мать!В твоих небесах две Марии,двум совестям не бывать!На Конституцию встал я,чтоб ближе был красный зенит…Ленин,распятый на «Капитале»,меж глазами и солнцем летит.1988

* * *

Стыдно мне, что я в Бога верил,Горько мне, что не верю теперь…С. ЕсенинЧто-нибудь будет святоеИ в нашей жизни с тобой…С. СоколкинЯ сынище твой, матерь застоя,твой ублюдок, твой червь испокон.Как и ты, на крови я настояни мечтой застоялой вспоен.С молотком и серпом по оврагамстроил путь я – на белой кости.И Христа заколол красным флагом —Он его отказался нести.Я стихия рабочего класса.Мой кулак словно символ труда.Даже небо я выкрасил красным,чтоб не очень тянуло – туда…Вольно-живше-дышавшим по грамоте —как на ложе прокрустов иных…– Из избы, из души и из памятивыноси «беспартейных» святых!..Офицеров и интеллигентов —к черту, к стенке, к ногтю!Лабуда!Оказалось, что страны есть где-то,где по рекам – не кровь, а вода…Приоткрылись тяжелые двери,как с сивухи блюю, что ж терпеть?!Стыдно мне,что я в Ленина верил,страшно мне,что не верю теперь!Страшно то, что я здесь на постое.Дальше путь мне сужден —по кресту.Я не верю в твою перестройку,ощущая свою пустоту.Потому и скулю, и юродствую,но по старой привычке —потомзаливаю судьбу своюжлобскуюне каким-нибудь – красным вином.И хотя непорочность застоямной зачата, хоть плачет ОВИР…Но ничто не родится святоев нашей жизни с тобой.Не ври!1988
1-111213141516171819202122232425-41
Поделиться с друзьями:
© 2024 xBook

Почта для связи: xbook.shoplift810@passfwd.com