Чтение онлайн

Я смотрю на неоновую вывеску, пройдя семь кварталов.

«Пульс».

Удачное название для клуба. Вы знаете это чувство, когда все ваше тело ощущает пульс музыки. Бит, от которого вибрирует пол. Тот самый, что отдается в груди. Ты не просто слышишь песни, ты проживаешь их.

Миновав очередь, я подхожу прямо к вышибалам.

— Саксон Форбс.

Тот, что покрупнее, хмурит брови.

— Это должно мне о чем-то говорить, малышка?

Я усмехаюсь и выпрямляюсь.

— Еще бы. Мой дед — Сайлас Кингстон. Был Сайласом Кингстоном.

Может, это и свинство с моей стороны — разбрасываться его именем после того, как его не стало. Я никогда не делала этого, пока он был жив. Никогда не хотела, чтобы думали, будто я лучше других. Но цель оправдывает средства, и мне нужно попасть в этот клуб, не простаивая в очереди всю ночь.

Вышибалы переглядываются, и один из них протягивает руку за моим удостоверением. Он изучает его и через гарнитуру с кем-то связывается. Получив нужный ответ, он отодвигает ограждение, впуская меня.

— Примите наши глубочайшие соболезнования, мисс Форбс, — торжественно произносит он, возвращая мне права. — Мистер Кингстон был великим человеком.

Я улыбаюсь в ответ — не потому, что мне безразличны его слова, а потому что чувствую, как к горлу подступает ком, а рыдать в объятиях вышибалы совсем не входит в мои планы. Прошло несколько недель, но я все еще не оправилась от потери, перевернувшей весь мой мир.

Клуб выглядит точно так же, как в прошлый раз, но ощущается... иначе.

Холоднее.

Мрачнее.

Опаснее.

Где-то в глубине души я ожидаю увидеть Брэда, сидящего в той же VIP-зоне, где мы отмечали мой день рождения. Будто он все это время был там и ждал меня. Но вместо этого она занята группой взрослых джентльменов, которые наблюдают за танцполом, словно за представлением в бродвейском мюзикле. Их взгляды прикованы к женщинам вдвое младше их в таких коротких платьях, что они могли бы с таким же успехом носить просто футболки.

Брэда нигде не видно.

Я пробираюсь сквозь толпу к бару и облокачиваюсь на стойку. Когда бармен, молодой парень с торчащими во все стороны каштановыми волосами, замечает меня, он улыбается. Напиток, который был у него в руке, отправляется к другому посетителю, и он подходит ко мне.

— Что тебе налить? — спрашивает он.

Я сжимаю губы, пытаясь сообразить. Каждый раз, когда я пила, рядом была Несса, которая делала заказ. Она знает, что я люблю, так что мне никогда не приходилось об этом думать. До сих пор.

— Что-нибудь сладкое и с фруктовым вкусом?

Он кусает губу и окидывает меня взглядом с ног до головы, откровенно флиртуя.

— Я понял.

Пока он готовит напиток, я еще раз оглядываю клуб. Внизу, у VIP-столиков, вдоль задней стены танцпола стоят диваны. Они заняты парами, которые слишком углубились друг в друга, чтобы это было прилично, но слишком пьяны, чтобы волноваться.

На мгновение я представляю там Брэда. Какая-то девушка у него на коленях, ее язык у него в горле, а он держит ее за талию. В последний раз, когда я его видела, он собирался купить мне выпить. Было бы логично, если бы он оказался на одном из этих диванов, а потом ушел с какой-нибудь пьяной девицей, которой слишком сильно хотелось затащить его в постель, чтобы ждать до конца ночи. Чего я не могу понять, так это отсутствия доказательств того, что он вообще оттуда вышел.

— Держи, — говорит бармен, ставя передо мной бокал и возвращая мое внимание к себе. — Скажи, если не угадал.

Напиток розового цвета, с долькой апельсина и цветком сверху. Не хватает только маленького зонтика, и я бы подумала, что снова отдыхаю на Теркс и Кайкос. Я беру бокал и подношу к губам, делая приличный глоток.

Он определенно крепкий, но Несса сказала бы, что это комплимент. Когда бармен наливает побольше алкоголя, это значит, что ты ему нравишься. Хотя более чем очевидный флирт и так все говорил.

— Очень вкусно, — честно говорю я.

Он усмехается.

— Значит, теперь я узнаю твое имя?

Теперь моя очередь откровенно его разглядывать. Я изучаю взглядом щетину на его лице, затем опускаюсь к рубашке, которая настолько обтягивает, что видно, насколько он мускулистый. Честно говоря, если он напряжет мышцы на руках, ткань может лопнуть. Когда я снова поднимаю взгляд к его лицу, он приподнимает брови — вопрос все еще висит в воздухе без ответа.

— Нет, — наконец отвечаю я, — но ты можешь сказать мне, где тут туалет.

Он смеется.

— Как будто это какая-то особая привилегия.

Я пожимаю плечами.

— Ну, могу спросить у кого-то другого.

Его это забавляет, сама игра. Он привлекательный, так что, наверное, привык, что девушки сами вешаются ему на шею. Но я? Я не такая, как все. И этого достаточно, чтобы поддерживать его интерес.

— Вон по тому коридору и направо, — говорит он мне.

Я беру со стойки свой напиток и мило улыбаюсь ему.

— Спасибо.

Он усмехается.

— Угу.

Следуя его указаниям, я оказываюсь в хвосте очереди из женщин. Все они либо уткнулись в телефоны, либо ноют о том, как это все долго. Некоторые даже обсуждают возможность сходить в мужской туалет, так как там очереди нет. Лично я бы воздержалась. Я видела общие туалеты. Мужчины не умеют целиться, даже если от этого будет зависеть их жизнь, и в их уборных обычно ужасно.

Пока я жду, мимо проходит мужчина в костюме. Серебряные часы на его запястье поблескивают в свете ламп, он ни с кем не встречается взглядом, проходя дальше по коридору и сворачивая налево. Он напоминает мне того парня, из-за которого я напрочь забыла о Брэде в день рождения. Того, которого я не видела неделями, с тех пор как буквально столкнулась с ним в больнице.

Кейдж Мальваджио.

Это не он. У этого мужчины волосы были короче, и он не такой высокий, но, возможно, он приведет меня к каким-то ответам. Возможно, это глупая идея. Нет, это определенно глупая идея, но больше у меня ничего нет.