Чтение онлайн

Камера ловит её спину. Ровную. Напряжённую. Так уходят с помещения, будто не просто опаздывают. Так уходят из жизни, где тебе больше нечего делать.

Запись заканчивается.

В комнате становится слишком тихо.

Я откидываюсь на спинку кресла и закрываю глаза.

Полина мертва. Я видел документы.Я был на её похоронах. Видел убитую горем мать. Младшего брата, с которым она так и не успела нас познакомить. Но о котором всегда говорила, как о самом прекрасном человеке на этой планете.

И всё равно это чувство не уходит. Я пытаюсь мыслить здраво, но не выходит. Ощущение, что что-то важное прошло мимо. Будто я что-то упустил. Проворонил. И это гложет.

— Кто ты такая… — тихо спрашиваю пустоту. — И какого хрена я хочу это узнать?

Ответа нет.

Но я уже знаю: если Даниил Ахматов зацепился — он не отпустит.

Даже если это снова приведёт в ад.

Глава 37. Даниил

Предательство не всегда выглядит как нож. Иногда это просто тишина в тот момент, когда ты ждал шагов.

Списки приглашённых я открываю уже в третий раз. Зачем листаю? Что хочу найти там? Кого?

Сам не понимаю. Но всё равно что-то ищу.

Как будто если прокрутить фамилии медленнее, внимательнее, между строк вдруг вылезет что-то лишнее, что-то чужое, какая-то ошибка системы, которая объяснит мне эту девчонку с записи. Но, увы, это не работает. Ни с фамилиями. Ни с именами. Ни с чёртовым видео, где она ни с кем не разговаривает, кроме как с Демченко.

Да и экран упрямо выдаёт одно и то же.

Семьи, партнёры, старые знакомые, те, кого я знаю с детства.

Лица, которые видел сотни раз. Ни одной лишней фамилии. Ни одного незнакомого имени. Да и только бессмертный может решиться прийти на помолвку мафиози без приглашения.

Я откидываюсь в кресле и долго смотрю в потолок, чувствуя, как внутри медленно закипает раздражение — не на неё, не на охрану, а на самого себя.

Потому что это бред.

Полный, тупой, бессмысленный бред. Я схожу с ума. Но что хуже всего — мне нравится весь этот процесс. Не то чтобы я верил в его исход. Просто, наверное, я впервые за два года ощутил азарт. Интерес. Животный. Который не настроен на поиск тёлки для траха. А поиск добычи для того, чтобы её сожрать.

Если сложить все пазлы, то вход тогда был открыт. Охрана не проверяла приглашения. Теоретически войти мог любой.

Но «любой» не пойдёт.

Не к нам.

Не на мероприятие Ахматовых. На праздник, где соберутся все кланы мафиози.

Сюда не заходят случайно.

Сюда заходят либо по приглашению, либо если тебе вообще нечего терять. И последнее почему-то вызывает мурашки на коже.

Нужно быть либо очень смелой, либо очень глупой. Если бы у неё в руке был пистолет, я бы быстрее поверил, что этот человек пришёл сюда с какой-то целью.

— Да кто ты такая… — выдыхаю в пустоту.

И больше всего меня бесит не она.

Бесит то, что мне не всё равно.

Вот это — самое унизительное. Когда в последний раз я мог чувствовать себя таким?

У меня проблем выше крыши. Отец на взводе после позора с помолвкой. Кланы шепчутся за спиной. Сделки висят на соплях, потому что я валяюсь в постели эти дни. Гром рыщет, как бешеный пёс. Он тоже, кажись, сошёл с ума с этой Алёной.

Нормальный человек сейчас думал бы об этом.

А я сижу и завис на какой-то девке с камер наблюдения. И понимаю же, что это абсурд. Но я всё равно возвращаюсь мыслями к тому моменту.

К тому, как Назар схватил её за руку.

К тому, как изменилось его лицо.

И к тому, как его губы сложились в имя.

Полина.

Я чётко это видел.

И вот тут внутри что-то срывается. Потому что совпадений не бывает. Но и чудес тоже не бывает. Она не похожа. Вообще.

В голове каша. Мысли скачут с одних на другие. А в итоге результата нет.

У той на видео волосы прямые, тяжёлые, чёрные, будто глянец. У Полины были кудри — вечный бардак, который она проклинала каждое утро, стоя перед зеркалом с полотенцем на голове.

Я до сих пор помню, как она бурчала:

«Как же вы меня достали… пока высушишь, расчешешь… проще налысо».

А я смеялся, подходил сзади и целовал в плечо. Бурчал что-то типа: не представляю тебя лысой — и снова начинал смеяться. Она смотрела в отражение нас в зеркале и смеялась тоже. А потом я шептал ей на ухо, что люблю её кудри и не надо их портить.

У девчонки на записи губы — сделанные, слишком чёткие. Глаза тёмные. А у моей были зелёные. Живые. Тёплые. Я мог по ним понять её настроение раньше, чем она рот открывала.

Тогда какого чёрта у меня внутри всё переворачивается каждый раз, когда я вижу её лицо? Этот один кадр. Секунда на камере.

Почему мне кажется, что она смотрит именно на меня?

Как будто знает.

Как будто помнит.

Как будто ей больно.

Я резко захлопываю ноутбук.

— Хватит, — говорю вслух.

Потому что дальше — уже шиза.

Полина мертва.

И это факт, который я видел собственными глазами. Потому что я был на её похоронах. Я видел слёзы её матери. Этот крик... Он до сих пор слышится мне. Так плачут родители, когда их дети умирают.

Через полчаса я уже еду на кладбище. Сам не заметил, как оказался за рулём. Дорога знакомая до автоматизма, будто тело само ведёт машину.

Мне нужно это увидеть.

Снова.

Чтобы мозги встали на место. Чтобы эта идиотская, запрещённая надежда сдохла окончательно.

Потому что если я и правда начинаю верить в призраков — значит, я окончательно поехал. А мафиози с поехавшей крышей долго не живут.

Словно дежавю, я иду по знакомому маршруту. Снова дождь, как из ведра. Снова мрак и холод. Вокруг ни души. Но мне никто и не нужен. Я приехал к ней снова. Хотя обещал себе, что ноги моей больше здесь не будет. Потому что нельзя намеренно приезжать к той, что вонзила тебе в сердце нож. Пусть она и умерла. Ничего из этого не отменяет её предательство.

Странно, но когда я дохожу до могилы, дождь резко прекращается. Я поднимаю голову вверх и смотрю на маленький лучик солнца, который выглядывает из-за тёмной тучи. Будто надежда. Будто это тот самый свет в конце туннеля.