Чтение онлайн

— Спасибо, — смущенно благодарю я.

Улыбаюсь, краснею, дрожу, прижимаясь к твёрдой как скала груди. Вдыхаю будоражущий аромат его одеколона и прикусываю губу. Таю... И вдруг вспоминаю, что привлекло мое внимание минуту назад. Выглядываю из-за плеча Ермолова и вытаращиваюсь на авто кричащего цвета.

— У тебя...новая машина? — ошеломленно уточняю я, замечая, как прохожие смотрят на авто Ромы с не меньшим восхищением, чем я.

— Да. Новая...

Рома чуть хмурится.

— Боюсь спросить почему... Надеюсь, ты не попал в аварию? — пугаюсь, но Рома лишь мягко улыбается мне.

— Ни в коем случае. Всё в порядке, не волнуйся. Никаких аварий не было... Просто, кхм, так получилось. Лучше садись скорее, оценишь — машина потрясающая.

— Ну я в этом так себе разбираюсь...
– бурчу я, но Рома лишь улыбается и нежно чмокает меня в нос.

Он открывает дверь салона, и я сажусь в его новое авто.

А машина и правда потрясающая и даже мне, такому профану в этом всём, это хорошо чувствуется: мягкий ход, приглушённый звук мотора, приятный запах нового салона...

Рома ведёт спокойно и уверенно, держа руль одной рукой.

Кажется, будто бы она всегда ездил на этой машине...

Я же увлечена тревожными мыслями о предстоящем ужине настолько, что дышать, отвлекаюсь только на яркие детали ещё пока незнакомого мне салона нового автомобиля Ромы... Но тревога все равно то и дело возвращается. Как же успокоиться?... Кладу руки на колени и разглаживаю платье. Делаю глубокий вдох. Господи, да какое спокойствие! Я же еду знакомиться с его семьей! С его отцом!

Я вчера пол ночи шерстила информацию о Владимире Ермолове в интернете. Сложно себе представить такого влиятельного человека в моём окружении!

Пальцы сами находят ремешок сумочки. Кручу его, тяну, отпускаю. И снова...

— От бедного ремешка сейчас ничего не останется, — усмехается вдруг Рома.

Вздрагиваю и тут же останавливаюсь.

— Прости. Я... немного нервничаю.

Ермолов бросает на меня быстрый взгляд, а потом... просто дотягивается и берёт мою руку в свою. Его ладонь тёплая, такая знакомая... И он держит меня за руку так крепко, при этом так нежно... Скользит пальцем по моей коже, поглаживает.

В каждлом его прикосновении ощущается поддержка. И мне и правда становится легче.

— Не волнуйся, — говорит мне Рома мягко. — Это ведь просто ужин.

— Ужин с твоей семьёй, — уточняю я. — С твоим отцом...

— Именно. Он просто мой отец.

Улыбаюсь, но выходит как-то нервно.

— Ну... У тебя серьезный отец. Влиятельный и...Ну, в общем, Владимир Ермолов.

Рома тихо смеётся.

— Звучит грозно, да?

— Немного, — честно отвечаю я, затем прикусываю губу и сокрушенно признаю: — Ладно. Очень.

Рома сжимает мою руку чуть сильнее.

— Слушай, ну он, конечно, сложный чел: влиятельный, продавливать любит и довольно жёсткий. Но... всё до опредленного предела. Он может быть со мной таким, но с тобой он таким не будет — это точно. Он нормальный, правда. Строгий, но… справедливый. И ты ему понравишься.

— Надеюсь, не ударю лицом в грязь, — шепчу я, глядя в окно.

— Не ударишь. А даже если ударишь — знай, что это для меня это не будет иметь никакого значения.

Ловлю себя на том, что улыбаюсь. На секунду напряжение отступает. Снова пытаюсь отвлечься и залипаю на салон нового авто...

Панель, сиденья, логотип на руле... Вспоминаю прошлую машину Ермолова — тот самый малахитовый мерседес, который тогда ещё так Люську впечатлил в первый день нашего своеоборазного знакомства с Ермоловым...

Странная какая-то история со сменой машины — так резко взял и поменял?.. Может, всё-таки попал в ДТП и не говорит мне?..

— Ром… — осторожно спрашиваю я, решив попробовать спросить ещё раз. — А почему ты всё-таки поменял машину?

Он отвечает не сразу.

И сразу после моего вопроса, вижу, как напрягаются его плечи. И как пальцы на руле сжимаются чуть сильнее, чем нужно. Значит, точно что-то произошло... Но он не хочет говорить.

— Так получилось, — говорит Ермолов наконец.

Поворачиваюсь к нему, но больше ничего не уточняю. Не хочет говорить, ну чтож... Пусть так... Но Ермолова будто бы тоже не устраивает то, что он оставляет меня без ответа, поэтому он всё же неохотно говорит:

— Я отдал свой мерседес Милошу, — произносит он ровно. — Мы так договорились.

"Милошу?.."

Мир на секунду съезжает с оси. Чувствую, как брови медленно ползут вверх. Не успеваю сконтролировать себя и просто вытаращиваюсь на Ермолова, не в силах осознать, что только что услышала.

— Ты… что, серьезно сейчас?

Рома не смотрит на меня. Продолжает следить за дорогой. Вижу, как вымерзает взгляд его зеленых глаз. Как он чуть сильнее хмурится и поджимает губы.

— Да, эта история уже в прошлом.... Она не имеет и не имела никакого значения, так что давай просто забудем об этом. Если честно, мне неприятно о ней вспоминать.

Коротко киваю. Понятно... Значит, какие-то их личные разборки... Ну, тогда тем более не стоит лезть.

— Конечно, — просто отвечаю я.

Рома поворачивается ко мне, и его лицо светлеет. Он улыбается мне, а я улыбаюсь ему в ответ.

— Мы потом поговорим об этом, — добавляет он мягче. — И я тебе всё расскажу. ладно?

— Хорошо.

Машина сворачивает, и через несколько минут перед нами открываются ворота. И тогда внутри у меня всё снова сжимается в тугой узел... Приехали...

Машина сворачивает, и через несколько минут перед нами открываются ворота. Ведиколепный ухоженный участок, вековые сосны, шикарный дом... Дом Ермоловых.

Приехали...

МираДом Ермоловых!

Приехали....

И нет, это не дом, а настоящая резиденция. Особняк с высокими окнами, балконами, подсветкой... И сам дом, и ухоженный парк вокруг выглядят очень красиво, хоть и несколько помпезно.

Рома глушит мотор у парадного входа, но не торопится выходить из машины. Меня он тоже останавливает.

— Подожди, — говорит он и тянется к бардачку.