Чтение онлайн

Я улыбнулась сквозь слёзы. Марта всегда знает, как меня подбодрить.

— Спасибо, — прошептала я, допивая чай. — Ты права. Я не сдамся. Я найду способ.

Я достала из кармана фартука листок — тот самый, который переписала в библиотеке. Разгладила его, как священный текст, и положила перед Мартой.

— Я хочу вызвать дух Артура, — сказала я, глядя ей в глаза. — Он знает, как решить эту проблему. Он был великим алхимиком. И он любил тебя. Он бы помог.

Марта посмотрела на меня. Потом на листок. Потом снова на меня.

— Ты серьёзно? — спросила она, поднимая брови. Ее голос дрогнул. — Ты хочешь вызвать дух моего покойного мужа?

Я кивнула.

— Да. Я серьёзно. Я понимаю, что это… неправильно… Дергать мертвых с того света, чтобы узнать совет… Но… Другого способа я пока не вижу. Я перерыла всю библиотеку. Ничего. Только привлекать кого-то постороннего. Но тогда конец аптеке. А Артур вложил в нее душу… И я не могу просто взять и всё испортить…

«Есть мастера спорта, а ты мастер испорта!» — пронеслась в голове мысль, а я понимала, что силы понемногу возвращаются ко мне.

Марта долго молчала. Потом вздохнула и сказала:

— Ну, Эгла, ты действительно сумасшедшая. Но знаешь что? Я тоже была такой. Когда Артур умер, я хотела вызвать его дух… Я так скучала по нему… Каждый день, каждую ночь… После того, как он ушел, мне всё обрыдло. Я просто жила, словно каждый день приближает меня к нему. Мне было плевать на всё… Я просто вставала с утра, открывала аптеку, делала зелья… Каждый день одно и тоже. Словно меня и дальше несет по течению… Но я не смогла. Потому что боялась, что он скажет: «Марта, ты должна жить дальше». А я не хочу жить дальше без него.

Марта посмотрела на меня — и в её глазах мелькнула боль, которую она так долго скрывала.

Она замолчала, глядя на листок, как будто он был ключом к другому миру.

— Но что? — спросила я, чувствуя, как сердце бьется быстрее.

Марта посмотрела на меня — и в её глазах мелькнула искра, которую я не видела давно. Она взяла у меня из рук листок и просто смотрела на него.

А я… Я просто ждала. Ждала, пока она примет решение. Потому что знала: если она скажет «да», то мы сможем всё исправить. Если же «нет»… То я останусь одна. С пылью, со слезами и с надеждой, что там, в роскошном поместье, оба остались живы.

Наконец Марта вздохнула.

— Да…

Я не могла поверить своим ушам.

— Ты согласна? — прошептала я, глядя на Марту с таким выражением, будто она только что предложила мне выпить зелье от смерти… и оно оказалось вкусным.

Она кивнула. Спокойно. Без пауз. Без «подумать». Без «а вдруг это сработает?».

— Ну да, — фыркнула она, вытирая руки о фартук, будто только что вымыла их от крови, а не от пыли. — У нас нет выбора. Либо ты вызовешь дух Артура, либо мы все сгорим вместе с аптекой. А я не хочу, чтобы моя жизнь закончилась в пламени, пока я не успела досмотреть, как Эгла станет самой богатой аптекаршей в столице. Или хотя бы второй по счету.

Я замерла. Потом бросилась к ней. Не сдерживаясь. Обняла так, будто это был последний раз. Как будто в этом объятии — вся надежда мира. Всё, что осталось от моего прежнего «я».

— Спасибо, — выдохнула я, прижимаясь к ее плечу. — Спасибо, Марта. Ты спасаешь меня. И всех нас.

Она не отстранилась. Просто обняла меня в ответ — крепко, как мать, которая впервые поняла: её ребенок готов идти в бой. И она не оставит его одного.

— Да ладно тебе, — пробормотала она, хлопая меня по спине. — Я же не просто старуха, которая сидит в углу и ждет, когда кто-нибудь принесет ей чай. Я — Марта Сказард. Вдова Артура. Хозяйка аптеки, где даже крысы знают, что «Зелье от тоски» надо принимать с молоком. И я не позволю, чтобы ты страдала.

Я отстранилась, вытерла слезы и улыбнулась — впервые за долгое время искренне.

— Тогда нам нужно найти всё, что есть в списке. Черные свечи. Травы. Одиннадцать костей. И… эм… ещё что-то там было. Что-то про «камень, который ни разу не видел солнечный свет».

Марта хмыкнула.

— Проблем нет, — сказала она, уже направляясь к двери. — Есть один человек, который знает, где взять всё это. Она живёт рядом. Медиум. Гадалка. Шарлатанка. Называй как хочешь. Но она — наш единственный шанс.

— Медиум? — удивилась я, вспоминая бабку, которая вызывала древнее зло, чтобы проверить состав зелья. — Ты серьезно?

— Серьезнее, чем твоя попытка объяснить упрямым драконам, что убивать друг друга — плохая примета!

Я закатила глаза.

— Ладно, — вздохнула я, следуя за ней. — Куда идем?

Мы вышли на улицу. Дождь уже прекратился, но воздух был сырым, холодным, как будто мир еще не решил, стоит ли ему быть сегодня добрым.

Мы шли по переулку, мимо лавок, которые были заколочены. Марта шла уверенно, как будто не видела этого грустного зрелища. Или просто привыкла.

— Здесь было ателье. И оно сгорело, — проводила мне экскурсию по переулку Марта. — А вот тут овощная лавка. Она тоже сгорела. Вот здесь, слева, был магазин пуговиц…

— И он сгорел? — догадалась я.

— Да, — вздохнула Марта. — А нечего было ругаться со мной и писать жалобы на аптеку.

Я помолчала, глядя на Марту, которая спокойно шла вперед.

— Знаешь, — начала она, не оборачиваясь, — эта гадалка — настоящий шарлатан. Она не умеет говорить с покойниками. Совсем. Никогда. Ни разу. Ее магия — это три кружки чая, одна ложка сахара и два часа уговоров, чтобы клиент поверил, что он видел призрака своей бабушки. А на самом деле — это просто тень от занавески, которую она специально двигает ногой, пока говорит: «Дух здесь, дорогой! Он тебя любит!»

Я рассмеялась. Невольно. Потому что это было правдой. И потому что Марта была права — в этом мире шарлатанов много.

— Так зачем нам к ней? — спросила я, чувствуя, как внутри снова просыпается надежда. — Если она не умеет вызывать духов?

Марта остановилась. Обернулась. Посмотрела на меня с таким выражением, будто я только что спросила, можно ли пить зелье от поноса вместо воды.

— Зато у нее есть много чего, что создает антураж, — сказала она тихо, почти шепотом. — Ты представляешь, до чего шарлатанство дошло? Она вызвала какое-то древнее зло, и оно теперь отвечает вместо духа.

Я замерла.

— Что? — прошептала я. — Древнее зло?

— Ну, — Марта пожала плечами, будто рассказывала о погоде. — Это такой дух. Злой. Настоящий. Он требует ежемесячных жертвоприношений. «А почему у бабушки такой голос хриплый, мужской и страшный, и почему у нее рога?» «А потому что загробная жизнь не сахар, дорогая!»

Марта усмехнулась.

Я ежилась. От холода. От страха. От осознания, что мы собираемся играть с огнем. И не просто с огнем — с дьяволом, который требует человеческих жертв.