Чтение онлайн

— Эмили? — мой голос звучит непривычно. Тише. Неувереннее.

Она поворачивается. Я затаиваю дыхание. У неё смазалась тушь под глазом, будто она вытирала слезу. Но она улыбается, той самой профессиональной улыбкой, которая никогда не доходит до глаз.

— Хьюго, — говорит она, без титула. Это напоминает, как далеко мы ушли от первой встречи. — Вам нравится вечер?

Я подхожу ближе, борюсь с желанием коснуться её лица.

— Не особенно.

Улыбка дрожит.

— Почему?

— Дело не в людях, — осторожно отвечаю я. — Дело во мне.

Она всматривается в меня. Что она видит? Понимает ли, как я не могу отвести взгляд? Как мои руки мечутся, потому что хотят держать её?

— Вы кого-нибудь встретили? — спрашивает она, и я слышу, как в ней включается профессионал. Всё личное уходит в сторону.

Я качаю головой.

— Нет.

— Хьюго… — моё имя звучит, как вздох, как укор. — Вы должны хотя бы попробовать. В зале дюжина женщин, которые вам идеально подойдут. Они соответствуют всем пунктам вашего списка.

— Я пытался.

— Правда? Роуэн Стил увлечена защитой природы. Мари с тем самым сухим чувством юмора, что вы цените. И…

— Эмили, — перебиваю я, подхожу ближе. — Ни одна из них не ты.

Слова повисают между нами. Она смотрит на меня, глаза распахнуты.

— Что?

— Ни одна не сравнится с тобой. — Сердце бьётся так сильно, что я уверен она это слышит. — Я провёл все эти встречи, знакомился с женщинами, идеально подходящими под твои рекомендации, но ни одна не вызвала у меня того, что вызывает ты.

Её губы открываются, будто она ищет слова, но не может их найти.

— Хьюго, я… я твоя сваха.

— Знаю, — я провожу рукой по волосам, наверняка растрепав всё, что так старательно уложил стилист. — Знаю, как это звучит. Но я не могу перестать думать… С тех пор как Кэтрин решила, что мы вместе, у меня будто что-то щёлкнуло. Я всё время думаю об этом. О тебе.

Эмили делает шаг назад и упирается в каменную балюстраду.

— Это… мы не можем…

— Почему нет? — подхожу ближе. — Скажи, что ты ничего не чувствуешь. Что между нами ничего нет.

Она замирает. Я вижу, как в ней борются долг и желание.

— Твоя мать ждёт, что ты женишься на подходящей девушке. На той, кто…

— Кто понимает меня, — заканчиваю за неё. — Кто вызывает у меня смех, кто видит во мне просто Хьюго, а не принца Марзье.

Её пробирает дрожь. Явно не от холода.

— Я не подхожу для королевской жизни.

— А я разве подходил? Пол-Европы считало иначе. Но вот я здесь.

Лунный свет освещает её глаза, и я вижу в них эмоции без фильтра. Мои руки дрожат, когда я тянусь к её щеке, ожидая, что она отстранится. Но она не двигается.

— Я не искала этого, — шепчет она. — Я просто делала свою работу.

— Может, ты слишком хороша в своей работе, — отвечаю, проводя большим пальцем по её скуле. — Ты точно поняла, что мне нужно. И, как оказалось, это ты.

Она слабо смеётся.

— Это безумие.

— Совершенное, — улыбаюсь я, впервые за долгие годы ощущая лёгкость. — Но разве это неправильно?

Наши взгляды встречаются. Маска профессионализма исчезла. Теперь передо мной настоящая Эмили. Та, что знает мои привычки, страхи и мечты. Та, что всегда даёт мне отпор и вдохновляет.

— Нет, — признаётся она. — Это не кажется неправильным.

Я медленно склоняюсь к ней. Она не отступает. Её глаза закрываются, и мои губы касаются её.

Сначала это мягкий поцелуй - вопрос, а не требование. Её губы нежные, с лёгким вкусом шампанского. Моя рука скользит от щеки к затылку, пряди её волос шелестят между пальцами. Она издаёт звук, смесь вздоха и стона, и что-то во мне вспыхивает.

Поцелуй становится глубже. Её губы раскрываются. Я обнимаю её, притягиваю ближе. Её пальцы впиваются мне в плечи, будто она ищет опору. Ветер, музыка, обязанности - всё исчезает. Осталась только Эмили. Её сердце рядом с моим.

Я теряюсь в ней. В изгибах её тела, в аромате духов, в том, как она отвечает с такой же жадностью. Всё, чего мне не хватало. Всё, что я искал.

И вдруг… её ладони упираются мне в грудь и отталкивают. Контакт обрывается, я стою, ошеломлённый.

Она тяжело дышит, её губы чуть размазаны. Уязвимость в её взгляде сменяется чем-то похожим на сожаление.

— Я не могу, — говорит она дрожащим голосом. — Прости, Хьюго. Не могу.

Прежде чем я успеваю сказать хоть слово, она разворачивается и исчезает в светлом проёме дверей. Я стою, застыв. Моя Эмили уходит.

— Эмили, подожди, — наконец вырывается из меня. Но она не оборачивается.

Её бирюзовое платье исчезает в зале, оставляя меня одного на балконе под луной.

Ноги подкашиваются, я хватаюсь за балюстраду. Что сейчас произошло? Она ведь поцеловала меня в ответ. Я чувствовал это. Чувствовал нашу связь. Так почему она убежала?

Я смотрю на сад внизу, пытаясь понять. Может, дело в профессиональной этике? Она ведь всё ещё работает на меня. Или боится осуждения, встречаться с принцем непросто. Я знаю это как никто.

Или, и эта мысль пронзает меня, я всё не так понял. Может, это была просто вспышка на фоне романтики, а я единственный, кто чувствовал настоящее.

Я касаюсь губ, они всё ещё помнят её.

Пять лет я ставил долг выше всего, страны, ответственности, обязанностей. Но сегодня, впервые после смерти отца, я хочу поставить на первое место сердце.

А моё сердце уходит от меня. В изумрудно-бирюзовом платье.

Эмили

Стены дворца будто наблюдают за мной, пока я в сотый раз за день прохаживаюсь по своей гостевой спальне. Мои туфли глухо стучат по мягкому ковру в такт с бешено колотящимся сердцем.

Прошли сутки с момента нашего возвращения из Парижа. Три дня подряд я снова и снова прокручиваю в памяти наш поцелуй, пока воспоминание не начинает стираться, как старая фотография, которую держали в руках слишком часто. Мы ни разу не заговорили о том, что произошло на балконе. Вместо этого я просто избегаю его, надеясь, что проблема каким-то образом исчезнет сама.