Чтение онлайн

Но, повернувшись к ним, повитуха вдруг замерла. Оба мальчика лежали лицом друг к другу: один с приоткрытым ртом, дыхание цеплялось за ночной воздух, другой — с большими, тёмными глазами, в которых плескалось отражение лампы. Владимир не моргал, будто сторожил не только брата, но и весь дом.

— Господи, — вдруг совсем тихо выдохнула повитуха, подступая ближе, — как же они похожи… одно лицо.

— Только внутри разные, — мать тихо, почти не разжимая губ, прошептала. — Я чувствую. Один — как огонь… другой — как лёд.

— Не говори так, — старуха нахмурилась, бросила взгляд через плечо, будто боялась невидимого ухо за стеной. — Не навлекай, они ж дети, что ты...

— Нет... — мать покачала головой медленно, в полумраке её глаза казались огромными и пустыми. — Не просто дети. Они... вместе. Даже дыхание у них одно...

Повитуха медленно, почти неслышно подошла ближе, склонилась, затаив дыхание. Из-под колыбели донёсся тяжёлый, мерный вдох — и сразу такой же выдох, как будто оба мальчика дышали одной грудью, одним сердцем, на двоих хватая этот чужой, сырой воздух.

— Такое бывает у близнецов, — пробормотала повитуха, натянуто, словно оправдываясь перед собой, отвела взгляд в сторону. — Связь, кровь одна, что ж тут поделаешь...

Мать медленно повернулась к ней, в глазах — тревога, застывшая в глубине.

— А если не кровь? Если... что-то другое их держит? — в её голосе звучало не только сомнение, но и тёмный, сырой страх, тот самый, что не высказывают вслух.

— Тише, — старуха сразу всполошилась, поднесла костлявый палец к губам, перекрестилась украдкой. — Не надо слов, слышишь? Такие вещи словами не трогают, не надо… это к беде.

За стеной, где зима уже клала на стёкла новый слой инея, агент, почти слившийся с ночным двором, снова метнул взгляд к тёмному, мерцающему дому. В это же мгновение, будто по тайному уговору, пламя лампы внутри дрогнуло, натужно вытянулось к потолку — и стрелка часов, замершая доселе, дёрнулась вперёд. Агент щёлкнул крышкой блокнота, разжал руку.

— «Протокол „Близнец“. Подтверждено, — прошептал он, тихо, ни к кому, словно самому себе на память. — Вмешательство исключено. До времени...».

Он шагнул в сторону, растворяясь в промёрзшей тьме, так что даже следа не осталось — ни тени, ни звука.

В избе мать осторожно, с тихим стоном улеглась рядом, притянула колыбель к самой груди, почти уткнулась носом в тонкие, пахнущие молоком волосы. Димитрий спал, поджав губы, уткнувшись лбом в край одеяла. Владимир лежал с открытыми глазами, глядя куда-то сквозь потолок, куда уходили тени, где начиналось и кончалось ночное небо. Его рука, прозрачная, словно чуть светилась в полумраке, едва заметно шевельнулась — и тут же пальцы брата, всё ещё спящего, повторили то же движение, словно зеркало вдруг ожило.

В эту короткую, сверкающую долю секунды, в этом их молчаливом синхроне, что-то щёлкнуло в воздухе — едва ощутимый треск, как будто в глубине мира кто-то отмерил: теперь их двое.

Мать сидела на самом краю кровати, закутавшись в старую, ещё бабушкину шаль — шерсть кололась, но согревала едва ли. Изба будто затаила дыхание; эта тишина была не из тех, что случаются ночью, а та, после которой уже не ждёшь, что что-то будет, — как после неотвратимой беды, когда даже воздух становится гуще, плотнее.

Лампа на подоконнике горела ровно, но свет от неё был не домашний, не тот золотой, что даёт тепло и надежду, а какой-то холодный, синим краем ложился на стены, на лица, на старые доски. Казалось, в этом свете ещё витает след того, что нельзя ни назвать, ни унять, — того, что пришло в дом этой ночью и не спешило уходить.

На столе, рядом с пустой кружкой и смятым платком, лежали две ладанки — крошечные мешочки, грубо сшитые из старой холщовой тряпки; нитки местами торчали петлями, как небрежно затянутые швы на ране. Внутри тихо пересыпалось что-то сухое — немного чернозёма из-под родимого порога, щепотка полыни, да крошечный обугленный уголёк, выуженный повитухой прямо из красного зева печи. Эти ладанки, торопливо, с дрожью в руках, повитуха сшила и прошептала над ними древний заговор, от тех, что когда-то передавали прабабки, — «чтобы сила не коснулась младенца, чтобы чужое не забрало родное».

Теперь повитуха дремала у печи, забившись в угол, укрывшись своими мыслями и одеялом. А мать, не смея лечь, сгорбившись над столом, взяла ладанки в руки, поднесла к лицу. Они пахли сырой землёй, горькой полынью и чем-то ещё — едва уловимым, настойчивым, словно самой памятью дома. Мать вздохнула — тихо, так, чтобы никто не услышал, и зажала мешочки в ладонях, будто искала в них хоть крошку надежды, хоть защиту для своих сыновей в этой синей, тревожной тишине.

— Одна — Димочке, — шепнула она. — Вторая — Володе. Две судьбы, а сердце одно.

Она перекрестилась, поднесла к губам первый мешочек, вдохнула запах полыни. Глаза защипало — не от дыма, от усталости.

— Господи, храни их... хоть одного, — сказала она едва слышно. — А если нельзя обоих — возьми меня.

Она медленно опустила первую ладанку в колыбель — к Владимиру. Мешочек коснулся одеяла, чуть сдвинулся, и в тот же миг крошечная ручка мальчика поднялась и... оттолкнула его. Лёгкое движение, почти случайное, но уверенное. Ладанка скатилась на край колыбели и повисла на нитке.

Мать застыла.

— Что ты... — прошептала она, растерянно улыбнувшись. — Нравится тебе запах, да?

Ответа не было, только взгляд — тот самый, что уже не раз заставлял её сердце сжиматься. Владимир лежал спокойно, глядя куда-то мимо, будто на что-то, чего она не видела.

Она взяла вторую ладанку. Её пальцы дрожали. Опустила мешочек к груди Димитрия. Тот, не просыпаясь, шевельнул рукой, коснулся ткани, сжал кулачок — и не отпустил.

— Вот так, мой хороший, — сказала мать, чувствуя, как что-то горячее подступает к горлу. — Ты держи. Не отпускай.

За окном хрустнул снег. Незаметно, сквозь морозные узоры, к дому склонилась тень. Агент стоял неподвижно, глядя внутрь. Лёд на стекле мешал видеть лица, но движения он различал ясно. Он достал блокнот, приготовился писать, но что-то в его взгляде вдруг застыло.

На миг, короткий, как вдох, между младенцами протянулась нить — серебристая, тонкая, едва ощутимая. Она светилась холодным светом, дрожа, как струна.

— Упрямый, — сказала она устало, — в кого ж ты пошёл, милый?

Повитуха зашевелилась во сне, что-то пробормотала: