Чтение онлайн

— Тише там, вы, — проворчал воспитатель, шагая между рядами, гремя каблуками по дощатому полу. Его тень металась по стенам, казалась длиннее самого человека. — Кто шепчется — завтра полы моет, я вас предупредил.

Шёпот сразу стих, обрезался, будто кто-то ножом перерезал невидимую нитку. В спальне стало почти так же тихо, как бывает только ночью в старых домах, где даже мыши не бегают. Только где-то в углу раздался короткий всхлип — глухой, вырвавшийся вопреки воле, и сразу за ним судорожный вдох, сдержанный, как у того, кто не хочет быть услышанным.

— Опять Петруха, — хмыкнул старший мальчишка с соседней койки, сдёрнув одеяло до подбородка. — Всю неделю ноет, как заведённый.

— Сам ноешь, — тут же бросил кто-то из тёмного угла, голос тонкий, обиженный, почти детский.

— Заткнитесь оба, — лениво буркнул воспитатель, даже не оборачиваясь, и щёлкнул выключателем лампы у входа. — Спать, ясно? Без разговоров.

Лампа под потолком не потухла до конца, а осталась светить тускло, словно на последних силах. Свет её разливался синим, выцветшим пятном по потолку, а тени от коек и детей вытянулись по стенам длинными полосами. Комната сразу сделалась чужой, как барак или пустой вокзал, где всё — временно, всё — не своё.

Димитрий лежал на боку, отвернувшись лицом к стене, где штукатурка была холодная, чуть влажная, шершаво-замерзшая. Щекой он прижался к этому ледяному пятну, и стало чуть легче — холод стягивал все мысли, делал их одинаковыми, не такими острыми. Под рубашкой, прямо у сердца, лежала ладанка — маленький мешочек, тёплый от тела, пахнущий полынью и чем-то своим. Он нащупал её пальцами, осторожно провёл по грубой ткани, стиснул в кулаке, будто это была его единственная защита от ночи, от сиротства, от того, что сидело где-то во тьме и не дремало вместе с ними.

— Эй, ты чего не спишь? — шепнул сверху сосед, старший парень с прозвищем Птица.

Голос у него был сиплый, привычный к ночным разговорам, будто жил не здесь, а где-то на вокзале, между полуночными поездами.

— Не хочу, — ответил Димитрий так тихо, что слова почти затерялись в хлопьях одеяла.

— Ну, конечно, — Птица зевнул, долго, со скрипом, так что даже койка качнулась. — Тут никто не хочет. Но спят все, как миленькие. Уснёшь — не заметишь, как утро, — в голосе его было что-то странно успокаивающее, почти заботливое.

— Мне не холодно, — сказал Димитрий чуть громче, но всё равно почти шёпотом.

— А я тебя не спрашивал, холодно тебе или нет, — фыркнул Птица, ворочаясь, устраиваясь удобнее. — Ты вечно молчишь, будто не с нами, — он уткнулся лицом в подушку, на секунду замолчал, потом снова повернулся: — Что, важный?

— Нет, — коротко, без раздражения.

— Тогда чего морду такую делаешь? Всегда ходишь тут, как будто что-то видишь. Не как мы.

— Ничего не вижу, — упрямо сказал Димитрий, но в голосе было что-то отстранённое.

— Врёшь, — с лёгкой усмешкой бросил Птица, будто между делом, без злобы.

Димитрий не стал отвечать. Он просто натянул одеяло до самого подбородка, спрятался с головой, оставив только макушку на подушке. Ладанка под рубашкой вдруг стала такой тяжёлой, будто это не мешочек, а целый камень. Он сжал её ещё крепче и, зажмурившись, постарался не думать ни о комнате, ни о Птице, ни о том, что ждет за этими стенами — только бы ночь прошла быстрее.

— У него, говорят, мать живая, — донёсся шёпот с другой койки, глухой, настороженный. — Приходила к нему недавно.

— Да ну, ври больше, — фыркнул голос с другого конца спальни, где под самым окном кровать скрипела на каждое движение. — Всех тут матерей давно нет. Кого в войну, кого после...

— А я видел, — упрямо возразил первый, будто хотел доказать не столько другим, сколько самому себе. — Сама его привела. Отдала, ещё в сорок каком-то.

— Тебе лет-то сколько было, чтоб помнить? — лениво вставил Птица, перекатываясь на бок. — Сказочники...

— Не я — старшие говорили. Слышал, как шептались ночью. Её потом забрали куда-то. В город, кажется. Или ещё дальше.

— В Орден, — вдруг глухо проговорил кто-то из темноты, так тихо, что сначала показалось — послышалось.

— В какой ещё Орден? — Птица хмыкнул, но голос его прозвучал неуверенно, чуть сдавленно.

— Хранителей, — тот же голос, тонкий, будто скользящий по полу, повторил, и слова его легли в тишину, как холодная вода. — Они детей ищут. Особых.

Смех в комнате сразу оборвался. Повисла такая тишина, что даже дыхание казалось слишком громким. Пальцы где-то зашуршали по одеялу, кто-то перевернулся, и только после долгой паузы послышался сдавленный смешок — не столько от храбрости, сколько чтобы прогнать тревогу.

— Да ну, сказки, — попытался хмыкнуть кто-то, но голос прозвучал глухо, будто застрял в одеяле.

— Не сказки, — неожиданно сказал Димитрий, даже не поворачиваясь. Голос у него был ровный, без капли сомнения, будто знал что-то, чего не знал никто другой.

— Ага, вот, — подхватил первый шептун, — видите? Он знает. Он всегда знает. Спросите его, он всё расскажет.

— Откуда ты знаешь, а? — Птица, не выдержав, спрыгнул с койки, подошёл вплотную, навис над Димитрием. — Скажи давай.

— Просто знаю, — спокойно повторил тот, не отступая, глаза не опуская.

— А ну, покажи, что у тебя под рубахой, — вдруг потребовал Птица, всматриваясь в горловину, где что-то темнело.

— Не покажу, — отрезал Димитрий и крепче прижал одеяло к груди.

— Значит, прячешь! — фыркнул Птица, резко схватил его за ворот. — Давай сюда, быстро.

Димитрий попытался оттолкнуть его, но рука была слабая, неуверенная. Птица рванул пуговицу, и ладанка — мешочек на тёмном, истёртом шнурке — выскользнула из-под ткани, качнулась на груди у мальчика.

— Вот, — торжествующе сказал Птица, подняв мешочек повыше, чтобы все видели. — Вот оно, чёртова счастье! Что это у тебя? — он сжал мешочек в руке, сдавил, встряхнул.

— Отдай, — глухо сказал Димитрий, вытягивая к нему ладонь.

— Земля, что ли? — Птица потрогал мешочек, сморщил нос. — Мусор какой-то… Ты вот это таскаешь с собой?

— Отдай, — повторил Димитрий, чуть громче, но без злости.

— А если не отдам? — усмехнулся Птица, чуть раскачивая мешочек перед его лицом. — Что сделаешь, а?