Чтение онлайн

— Слушала, просто забыла, — сказала Кира.

— Не врёшь?

— Может, чуть-чуть.

Она присела, отодвинула листья. Под ними показалась шляпка цвета каштана. Гладкая, блестящая, с тяжёлой ножкой.

— Нашёлся, — прошептала она.

— Видишь? — будто сказала бабушка. — Вот он, царь. Только не тяни. Срезай. Ножом, аккуратно.

Кира достала нож из кармана, поддела гриб. Металл дрогнул в пальцах.

— Давно я так не радовалась, — сказала она вполголоса. — Даже странно.

— Ничего странного. Просто своё нашла.

— Ты как будто тут, — тихо ответила она.

— А я и есть тут, — будто засмеялась бабушка. — Вон, в воздухе, в листве. В корзине твоей руке. Всё, что любишь — живёт рядом.

— Ну ты и скажешь, — Кира усмехнулась. — Прям как из фильмов.

— А я кино не смотрела. Я жизнь знала.

— Угу, знала, — сказала Кира, перекладывая гриб в корзину. — А я вот теперь тоже знаю: без тебя тут как-то не то.

— Да ладно тебе, — прозвучало мягко. — Живи, девка. Смотри под ноги. Там ещё один, справа.

Она повернулась. И правда — чуть дальше, у корня, темнел ещё один, поменьше.

— Ого, — Кира нагнулась, аккуратно срезала. — Работает.

— Конечно. Лес он как человек. С ним надо разговаривать.

— Разговариваю же, — ответила Кира. — С тобой, с ним… сама с собой.

— И не стесняйся. Лес не осудит. Люди — да, а он — нет.

— Люди вообще вечно всё знают, — сказала Кира, выпрямляясь. — Даже то, что не спрашивали.

— Вот потому и ходи сюда. Тут не лезут в душу. Тут тихо.

Она пошла дальше, листья шуршали под ногами, где-то вдалеке скрипела ветка.

— Бабуль, а помнишь, как я боялась заблудиться?

— А теперь?

— А теперь — не боюсь. Я ж помню дорогу.

— Главное — не думай, что помнишь всё. Лес любит тех, кто сомневается.

— Это ты придумала сейчас?

— Нет. Это он сам сказал.

Кира рассмеялась, поправила корзину на локте.

— Всё-таки скучаю.

— А ты не скучай. Делай, как я говорила: живи.

— Легко сказать.

— Легко, если не думать.

Она остановилась, взглянула на свет, пробивающийся сквозь кроны. В воздухе плавали пылинки, похожие на крошечные искры.

— А потом, если что, — сказала Кира, — пожарю с луком.

— Только не пережарь, — отозвался голос. — Пусть сок даст.

— Ага. И мама скажет: «Как у бабушки».

— Ну вот. Видишь — всё правильно.

Кира едва заметно кивнула — будто отвечала на чей-то молчаливый вопрос, чей-то взгляд из глубины леса, которого, разумеется, быть не могло. Внутри всё сжалось от внезапной тревоги, но наружу вырвался только этот короткий, осторожный жест.

Шаги её постепенно стихли, утонули в мягкой подушке хвои и мха — тропа делалась всё тише, будто земля сама глотала звук, не желая выдавать чужака. Воздух становился всё плотнее, тяжелее, как перед дождём: запахи смолы, влажной древесины и прелых листьев тянулись за каждым вдохом, наполняя лёгкие чем-то чуть сладким, чуть горьким. Где-то далеко, за высокими соснами, раздался тихий, едва слышный треск, больше похожий на чей-то приглушённый вздох или на то, как рассыпается под ногой сухая трава.

Она резко остановилась и обернулась через плечо — лес остался прежним, безмолвным; только золотой солнечный свет выхватывал пятна на верхушках листьев, делал их прозрачными, почти янтарными. За спиной тянулась длинная, неловкая тень — слишком вытянутая, слишком чужая, будто не её, а кого-то ещё, невидимого.

Под подошвой вдруг что-то хрустнуло — казалось, обычная ветка, но звук был каким-то глухим, тягучим, будто лопнула тонкая, подсохшая кость. Кира затаила дыхание, прислушалась, не двигаясь, — но лес в ответ лишь замер, будто наблюдая. Только чуть выше, где-то в переплетении ветвей, зажужжало: может быть, толстый шмель, может, муха — звук почти неразличимый, но острый, нарушающий полную, почти осязаемую тишину.

— Ерунда, — сказала она себе. — Листья, просто листья.

Шагнула ещё — и вдруг заметила его: белый гриб, огромный, как из детских сказок. Шляпка блестела, тёмно-каштановая, будто лаком покрытая, ножка толстая, влажная.

— Вот это да… — Кира присела, склонилась ближе. — Царь. Настоящий.

Внутри будто отозвался тихий смешок — знакомый, бабушкин.

— Не спеши. Смотри, под листьями корень, не порежь.

— Вижу, вижу… — шепнула Кира. — Всё как учили.

Она аккуратно раздвинула листву, держась за корзину, но правая нога соскользнула. Что-то упругое — корень, может, камень — ударило в щиколотку.

— Ой… — короткий звук, почти смешок. — Стой, стой…

Всё вокруг будто расплылось, замедлилось, как вода в толстом стекле: звуки, свет, даже дыхание стали вязкими, нереальными. Корзина вдруг выскальзывает из пальцев, невесомо, как во сне, и летит вбок — грибы внутри, тяжёлые, с толстыми ножками, один за другим поднимаются вверх, как будто ожили, подхваченные невидимым вихрем. Они вспархивают, кувыркаются, задевая в полёте сухие листья, что тут же взмывают вместе с ними, смешиваются в медленном круговом танце.

Кира, чувствуя, как теряет опору, тянется рукой — схватить, догнать, удержать, спасти это движение, не дать всему рассыпаться. Но воздух вокруг кажется теперь плотным, тугим, словно его стало больше, чем обычно, и он мешает, как вода, сопротивляется, затормаживает каждый жест.

«Не падай. Только бы не упасть. Сейчас — выровняюсь, только не сейчас…».

Тело будто перестало принадлежать ей: одна нога, откинутая назад, скользит по мху, вторая не успевает подхватить вес — и что-то внутри обрывается. Всё делится на куски: шелест ткани под курткой, короткий резкий вдох, стонущий ветер где-то над макушками сосен, и глухой, стучащий удар крови в ушах.

Корзина с глухим, тупым звуком падает на землю, разбрызгивает листья и мох — всё смешивается, рассыпается, теряет форму. Грибы катятся в стороны, а вокруг летят жёлтые клочки листвы, сверкая в тусклом свете.

Кира успевает только выдохнуть — и видит перед собой кусочек неба, чистого, синего, почти безоблачного, как в детстве. На миг оно кажется неподвижным, потом яркая вспышка света — ветки, мелькающие слишком близко, и тут же земля — тёмная, влажная, резко приближается, заполняет всё. Всё происходит слишком быстро.