Чтение онлайн

Костёр. Жаркий. Весёлый. Здравствуй, Умка! Вернулся? Водку пить не научился? Пиво, говоришь, полезней? Полезней, Умка, на то оно и пиво...

– Вы где, пацаны, служили?
– местный, Игорем зовут. Здоровый бугай, морда круглая, однозначно хлопец не с Поволжья. Он у аборигенов вроде как за старшего. Главный астронавт. И по возрасту и так...

– Нигде, - кроит родственную плоть Кабан.

– А это?
– "задохлик" кивает на афганку и берцы.

– Удобно на вылазку. Карманов много.

– Матерьяльчик плотный, тёпленький, не мнётся. Перекуём мечи на орала!
– встревает в беседу Костик. Вот кто водку пьёт не хмуро.

– А я в Приднестровье, - смотрит на угли Игорь.
– Пацаны, а топор есть? Дров нарубить?

Ну не каются местные! Сами нарываются!

– Есть.
– Хрюша жестом фокусника вытаскивает из рукава - белого кролика?
– топор, типичный инструмент для расчленения трупов малой и средней копытности: тушек козлов и тому подобного бычья. Мечте мясника самое место, судя по невинному фэйсу обладателя, быть всегда под рукой - в рукаве.

Я как-то сразу напрягаюсь.

Да ладно я, а что гости подумали?! Сидит себе паренёк, бухтит помаленьку, водочку хлебая, а у него железа острого за пазухой, как копеечек в свинье-копилке. Игорь закашлялся даже. Небось, от дыма.

Тут и меня пробило на игривость: я тоже "мечту" достаю. Из рукава. Дров нарубить. А Юрик сало помогает порезать. Ножичком. Из кармана. Костяра же своим кинжалом - угадайте, откуда извлечённым?
– вроде и хотел порезать, да некого... пардон, нечего - всю свинину растащили. Так он напрягся из-под ногтей грязь выковыривать - промышленная добыча плодородной почвы - чтоб гости, значит, пыру его, обожаемую, рассмотрели получше.

Мы хоть в Приднестровье и не воевали (некоторым ещё и кино с голенькими тетями смотреть не положено), но тоже кой чего имеем и могём: ну, там, сало, дрова, грязь опять же из-под ногтей. Мы ж страшные люди, нас бояться надо. Очень-очень.

А ведь ещё несколько часов назад:

– Юра, можно тебя на минуту, поговорить надо.

Юра неохотно подходит: кастрюля-то над огнём, следить надо, а мы тут шепчемся, от дела отрываем. Самое время пробу снимать - верхний навар самый мясной, остальное диетическое - девочкам и непьющим. Непьющих, говорите, поблизости нет? Значит, им ничего не достанется.

Посовещавшись, решаем: кто кричит - все к нему быстро бегут, очень быстро, ещё быстрее. Разбредаемся мозоли натирать - не стоять же на одном месте?
– ноги культяпками затекут, и скука депрессивная "Дружбой-2" загрызёт, не подавится. А минут через пятнадцать:

– Шакил!! Кабан!! Ю-ррр-а-а-а-а-а!!
– дикий вопль.

Это Костик.

Началось!

Выхватываю топор. Бегу.

Вы бегали когда-нибудь по лиственному лесу? очень быстро? с железом навыпуск в руке? Нет? И не пробуйте. Ничего интересного. И, тем более, приятного.

Напролом, не разбирая дороги, сквозь обильный подлесок, между деревьев, паутина в лицо, да хрен с ней, с паутиной, кабы только она - никаких, считайте, проблем. Ветки впиваются в щёки.

– Шакиииииил!!

Господи, что ж с ним делают-то, что он так орёт?!

Ветки раздирают кожу, норовят выколоть глаза, не бегу - лечу, за корень зацепился - вот и лечу, падаю в смысле. На топор падаю. Успеваю извернуться и грузно укладываюсь - ккхх!
– рёбрами на пенёк. Повезло - не на топор. Поднимаюсь, всхлипывая от боли, и бегу. Паутина, ветки; всё мелькает, мелькает. Не бегу - лечу. Опять. Поднимаюсь. Бегу. Вот и Костяра.

– Шо...
– вздох, - ...шо случилось?!!

– Ничего. Проверка связи.

Кабан и Юра шутку тоже не оценили: посыл на хуй трио и в унисон - это звучит... гордо?
– громко! У Костика ушки заложило - хор наш спетым оказался. И правильно, проверять связь, так проверять...

Девочки хохочут - проверенный способ привлечь мальчиков, Костик хохмит, Кабан гро-о-о-о-мко разговаривает (уделался), Юрик спать пошёл, а я как дурак... Мне что, больше всех надо? Да ебись оно всё конём! Как в кино: подними правую руку вверх, опусти и скажи "И хрен с ним!"

– Игорь, давай?
– а что, пришельцы тоже люди, в крайнем случае, очень похожи.

– Давай. Понемногу. Нашего.

Самогон. Даже не вонючий. Если не нюхать. А, мммать, и хххрен с ним!

– А я! Я то-о-о-же!
– Кабан уже готов, а выпить хочется ещё так много.

Мне чужого-нашего не жалко - наливаю и Хрюше.

Хрюша пьёт, надувает щёки, поднимается, делает пару шагов к ближайшему дереву и блюёт.

– Плохо пошла, - понимающе комментирует Игорь. В ихней галактике такое, поди, тоже не в новинку.

– Не то чтобы плохо, скорее нехорошо, - поддакиваю я.

Мне идёт, как по маслу. Машинному. Туда нормально, а оттуда ещё быстрее. Если не заставить себя, то пора - за мной! за Родину!
– повторить подвиг Олега.

Я заставляю - мне не до подвигов, да и патриотизму в моём организме с гулькин хер, если не меньше.

А потом: одна за одной - как вода. Вливается одна, журчит другая, опадает в тепло желудка третья, а язык сковывают, тянут прилечь, положить на всё, забить пока не поздно - все вместе.

Встаю. Неуклюже. Пошатываясь.

Игорь в отблесках костра зелёный и загадочный - с Альфы Центра? Или совсем пацан по-домашнему?
– с Юпитера?

– Ты куда?
– спрашивает он. Хоть кому-то я не безразличен, и это чертовски приятно.

– Всё!
– отвечаю.

– Шо всё?

– Всё!

"Всё" - это: мне надоело и хочется спать, не могу больше пить, и хочется спать, суки смеются - мне хочется спать, пошли вы все на...- мне хочется...

Сонный я.

Принимаю решение: найти укромную полянку и похрапеть до утра.

P.S. Я не храплю. По крайней мере, ни разу за собой не замечал.

Иду, куда глаза не видят. Темно ведь. Ночь ведь. Привычно натыкаюсь на деревья и прикрываю лицо руками - жалко, новенькое ещё, вдруг поцарапается?

Иду я, значит, иду, и вдруг наступаю на что-то мягкое (я тоже сначала подумал, что в дерьмо вляпался, а это Олег оказался, хотя...). Мягкое булькает и недовольно, сквозь икоту, заявляет:

– Ты шо-о-о оху-е-ел?

Шаг в сторону, поджигаю спичку, смотрю: картина, достойная пера маляра дяди Васи, взалкавшего на ужин пузырёк тройнухи.