Чтение онлайн

Любовь Петровна поставила на тумбочку у Веры небольшой термос и свёрток в ткани. — Варенье из облепихи. И сухарики. Для сил. Вы оба выглядите как выжившие из ума приведения.

— Мы и есть, — усмехнулся Артём.

Стас тяжело вздохнул и присел на свободный стул. — Ладно, к делу. Новости, не все хорошие. Во-первых, комиссия из центра приедет через неделю. Будут разбираться с инцидентом. Официальная версия — теракт с использованием неизвестного химического агента, вызвавшего массовые галлюцинации. ИИЖ представлен как организация, оперативно устранившая угрозу. Вы оба — сотрудники, получившие травмы при исполнении. Никакой магии, никакого Кирилла, никаких «основных тонов». Всё чисто, сухо, скучно.

— А как же правда? — спросила Вера, но без прежней ярости. Скорее, с усталым интересом.

— Правда останется здесь, — сказала Любовь Петровна, поправляя очки. — В архиве. В специальной папке с грифом «Особые случаи». Для тех, кому это действительно нужно будет знать. Для истории. А для всех остальных... лучше так.

— Согласен, — неожиданно сказал Артём. — Иногда тайны существуют не для того, чтобы скрывать, а для того, чтобы защищать.

Вера посмотрела на него, потом кивнула. — Ладно. А что с... теми, кто пострадал? С Алёной, с другими?

— Алёна в порядке, — ответил Стас. — Её парень очнулся, но ничего не помнит. Считает, что у него был нервный срыв. Они теперь вместе ходят к психологу. Остальные... большинство уже выписаны. Некоторые будут наблюдаться ещё долго. Но в целом... город зализывает раны. И, кажется, даже стал немного добрее. После таких потрясений часто так бывает — люди на миг вспоминают, что они люди.

— А Кирилл? — спросил Артём.

Тут все замолчали. Дед Михаил первым нарушил тишину.

— Он ушёл. Далеко. Но он не исчез. Такие, как он... они как болезнь. Их не вылечишь, можно только загнать в ремиссию. Он будет искать новый город, новых людей, новую лабораторию для своих экспериментов. И, возможно, когда-нибудь вернётся. Или появится где-то ещё. Но теперь мы знаем, как с ним бороться. И это главное.

— Мы? — переспросила Вера.

— Вы, — поправился Дедушка. — Вы двое. Вы нашли способ. Не силой, не хитростью. Просто... будучи собой. И будучи вместе. Это сильнее любой магии.

Они снова помолчали. Потом Стас поднялся.

— Ладно, хватит сантиментов. Через неделю комиссия. Артём, как только врачи разрешат, тебя ждёт куча бумажной работы. Нужно составить детальный отчёт — тот, который для внутреннего пользования. Со всеми техническими деталями. И, — он посмотрел на Веру, — вам, гражданка Полякова, тоже придётся дать показания. Как эксперту по... эм... социальным реакциям на нестандартные ситуации.

Вера улыбнулась. — «Эксперт по социальным реакциям». Звучит солидно. Договорились.

— И ещё одно, — добавила Любовь Петровна. — Институт решил создать новый отдел. Временный, экспериментальный. Для работы с... нестандартными резонансами и коллективными паттернами. Руководителем будет Артём. А консультантом — Вера. Если, конечно, вы согласны.

Артём и Вера переглянулись. В её глазах он увидел то же, что чувствовал сам — неожиданность, сомнение, но и... интерес. Да, это было страшно. Да, это была ответственность. Но это было и новое начало. Возможность что-то изменить. Не снаружи, не ломая, а изнутри. Аккуратно, осторожно, как и подобает инженеру. И журналисту, который научился не только разрушать.

— Согласен, — сказал Артём.

— Я тоже, — кивнула Вера.

— Вот и хорошо, — Стас хмыкнул. — Теперь хоть кто-то будет заниматься этой ерундой, а не я. Ладно, отдыхайте. Выздоравливайте. Работа подождёт.

Они вышли, оставив их одних. Дед Михаил на прощанье ещё раз кивнул, и в его глазах мелькнуло что-то похожее на гордость.

Дверь закрылась. В палате снова воцарилась тишина, нарушаемая лишь тихим писком мониторов и дыханием двух людей, которые лежали в соседних койках и смотрели в потолок, думая о будущем.

— Отдел нестандартных резонансов, — сказала Вера задумчиво. — Звучит как бюрократический кошмар.

— Да, — согласился Артём. — Но это наш кошмар. И мы сделаем его... человечным.

— Обещаешь?

— Обещаю.

Она протянула руку. Он взял её. И они лежали так, держась за руки, глядя в потолок, за которым был город — живой, неидеальный, их город. А где-то далеко, в недрах Института, «МЕЧТАтель» тихо жужжал, обрабатывая данные, и в его памяти уже сохранился новый алгоритм, основанный на «основном тоне Хотейска». Алгоритм надежды. Алгоритм «пусть будет».

И это было только начало.

За окном медленно темнело. Вечер первого января подходил к концу, уступая место ночи. Город зажигал огни — не праздничные гирлянды, а обычные, бытовые, тёплые огни в окнах домов, где люди сидели за ужином, смотрели телевизор, спорили о чём-то неважном, смеялись, зевали, готовились ко сну. Обычная жизнь. Та самая, которую они защитили.

Артём смотрел в окно и думал о том, что завтра начнётся новый день. Будет больно. Будет трудно. Будет куча бумаг, встреч, отчётов, споров. Но будет и что-то ещё. Работа, которая имеет смысл. И человек рядом, который понимает. Человек, с которым можно молчать и знать, что тебя слышат. Человек, который прошёл через тот же ад и вышел из него другим — не сломленным, а... собранным заново. Как и он сам.

Он повернул голову. Вера спала, её дыхание было ровным, спокойным. На её лице не было ни боли, ни напряжения. Только мир. И Морфий, свернувшись у её щеки, светился тёплым, золотистым светом, как маленькое солнце в зимней ночи.

Артём улыбнулся. Закрыл глаза. И впервые за много лет заснул без снов, без кошмаров, без мыслей о правилах и протоколах. Просто заснул, зная, что всё будет хорошо. Не потому, что он так хочет. А потому, что так должно быть. Потому что они сделали всё, что могли. И теперь могли позволить себе просто быть.

А за окном, над спящим городом, медленно плыли зимние звёзды, холодные и далёкие, но от этого не менее прекрасные. И где-то среди них, может быть, была и одна особенная — та, что загадана миллионами тихих желаний, слившихся в одно общее: «Пусть будет мир. Пусть будет тепло. Пусть будет надежда». И пока эти желания живы, пока есть те, кто их слышит и бережёт, город будет стоять. И звёзды будут светить. И новый день обязательно наступит.

00:15.

Тишина после бури была не пустотой, а чем-то материальным — вязкой, тёплой субстанцией, впитавшей в себя эхо криков, треск разрядов и вибрации разорвавшегося Эфира. Она обволакивала всё, как вата, глуша даже звуки продолжающегося праздника. Где-то вдали ещё играла музыка, взрывались хлопушки, смеялись люди, но здесь, у чёрного жерла колодца, царила особая, приглушённая зона, будто само пространство выдохнуло после невыносимого напряжения.

Артём сидел на холодных каменных ступенях, прислонившись спиной к мокрому от инея бортику. Его руки безвольно лежали на коленях, пальцы слегка подрагивали — остаточные явления нейронной перегрузки. Перед глазами всё ещё стояли калейдоскопические вспышки: миллионы нитей желаний, океан сырого «хочу», который они едва успели накрыть простой, человеческой мозаикой «пусть будет». Его сознание, ещё час назад бывшее гигантским процессором, обрабатывающим данные всего города, теперь напоминало выжженный чип. Мысли приходили с трудом, медленно, словно пробиваясь через толщу ваты.