Чтение онлайн

– Место хорошее, кофе хороший, а вкус всё равно не тот, – сокрушается Гром, топая по заснеженному асфальту. – Не ордынский! Хоть тресни!

В кафе тепло – правильно Гнедич шубу не взял. За шаткими столиками несколько разношерстных компаний – люди и… снага. У орков на столике пивные бутылки.

Висят два пузатых телевизора, показывают какой-то там местный чемпионат, по лапте, что ли?

За стойкой – девушка, тоже снага, жует резинку. Стены обшиты, кажись, той же пластиковой вагонкой, что и снаружи, украшены репродукциями пейзажей и рекламой пива. Хоть и зима, с потолка свисает лента для мух.

Но пахнет вкусно! Действительно кофе пахнет!

На нашу компанию косятся, но ни расфуфыренный Гнедич, ни даже киборг не привлекают особенного внимания. Ла-а-дно…

– А где у вас туалет? – интересуюсь у девушки, пока дядюшка делает заказ «три больших стакана с собой» («Чтобы мы все наслаждались, довольствуя сердце обилием равным!»), а Гром – въедливые уточнения про «у вас написано как в Орде, нам надо как в Орде».

Надо уже узнать, что за Орда, блин, такая.

– Руки вон там, в углу, можно помыть. Туалет на улице, – невозмутимо мне сообщает зеленокожая барышня. – В углу парковки.

– А. Точ-ч-чно…

Выхожу на крыльцо обратно.

Трасса пустая, в свете фонаря над парковкой кружатся снежинки. Темнеет громада стены с воротами, смутно различим лось. Опять вспоминаю про белых ходоков и ночной дозор.

Удивительный мир – Твердь!

Спускаюсь с крыльца, оставляя четкие следы на свежем снежке. И когда прохожу мимо машины с клоуном…

Фонарь резко валится вбок, за машину. Плечо пронизывает острая боль. Плечо, и локоть! И кисть! А, ч-черт! Я ударяюсь лицом об асфальт – дезориентирован, даже крикнуть ничего не успел.

Пытаюсь ударить магией – глухо! Где-то рядом негатор!

Шеи касается что-то холодное . Холоднее всего остального, даже асфальта. Руку ломит, не пошевелиться! Перед глазами – колесо машины. Шипованная резина.

В ухе шепот:

– Прямо сейчас. Говори вслух. Как звучит договор Строгановых с болотниками? Или будет больно. Раз. Два. Три?

– Не помню… Ауоу-а-а! – понимаю, что нужно орать… но отчего-то изнутри исторгается только хрип.

Адская боль в руке.

– Плохой ответ, пацан. Пробуем снова. Как звучит этот договор? Раз. Два. Три-и?

– А-с… суки!

– Не, тут быстро не будет, – констатирует другой голос. – Глуши его, Петя. В машину!

Кто-то раздраженно бурчит.

Шорох, выдох.

Мелькают звезды в глазах.

Чернота.

Еще больше бесплатных книг на https://www.litmir.club/

Чернота, из которой смутными вспышками появляется… что-то.

И первыми появились боль, тряска и тошнота – так себе компания. Болит рука, плечо, голова. Колено болит еще – с тобой-то что не так?! К горлу подкатывает: похоже, сотряс у меня.

И трясет еще, дополнительно. Каждая дорожная кочка шлет привет и моей голове, и плечу.

С плечом особенно худо: я на нем лежу. На нем и на правой руке, которая одновременно и отнялась, и болит, вот так вот.

Ни черта не вижу, даже сосредоточившись на действии «разлепить веки, открыть глаза». Мешок у меня на голове, очевидно.

Сама голова, как ни странно, лежит на чем-то мягком, колышущемся… Подушку они мне подсунули, что ли?!

…Нет. Неожиданно четко, ясно осознаю ситуацию.

Я в машине, в багажнике старого универсала, рядом с которым меня и вырубили. Того самого, с надписью про детские праздники. А это вот колыхающееся – это ростовой костюм клоуна, наполовину тряпичный, наполовину надувной. Я еду в багажнике, притиснут к этому клоуну, и, наверное, эта фигура меня закрывает от взглядов со стороны салона.

Там, в салоне – двое. Для троих на парковке не было места, где спрятаться. Но они разговаривали друг с другом, кто-то сказал «Петя». Значит – двое.

Меня куда-то везут, чтобы допросить всерьез.

Проверить гипотезу я не могу, но этого и не требуется. Понимание абсолютно прозрачное, как случается только в экстремальных ситуациях. Багажник универсала. Клоун. Двое. Да, всё именно так. Я здесь.

Руки у меня чем-то стянуты за спиной, хрен пойми чем: то ли веревки, то ли монтажные стяжки, любимые современными гангстерами.

Ладно.

Начинаю пытаться ворочать ими, разгонять кровь, шевелить пальцами и локтями. Больно, да. Терпи, Егор. Жизнь важнее.

…Куда везут, интересно? Вряд ли далеко – времени у них нет. С трассы свертков быть не должно, если мой дядюшка угадает, куда пуститься в погоню, налево или направо, «Урса» настигнет этот рыдван играючи. Значит, в ближайшее время меня вытряхнут и снова начнут допрос.

…А, стоп! Могли в само село завернуть. Оно большое, там явно можно найти уголок, чтобы на пару часов укрыться и сделать черное дело.

Вот только снаружи – шум ветра. Никаких тебе голосов, гудков или других звуков поселения. Да и скорость, судя по тряске, приличная. А еще вспоминаю, что мне известно о сервитутах: камеры там на каждом углу, вот что.

Значит, всё-таки по трассе везут!

Пока всё это раскидываю у себя в голове, продолжаю двигать руками. Как лягушка в той басне, блин, которая в молоко упала…

Вроде бы идет легче, сектор доступных движений стал больше, кисти теперь чувствую как положено, целиком.

Стараясь не шебуршать и не менять положения тела в целом, ощупываю пространство.

Точно, багажник. Рифленый пластик, а вот что-то похожее на порожек, а вот… Стоп. Это то, что я думаю? Да.

Где-то со стороны заднего сиденья, в углу багажника, пальцы рук, связанных за спиной, нащупывают… отвертку. Да, точно отвертка! Большая! Только вот что с ней делать?

Подобрав инструмент, безуспешно пытаюсь поддеть им веревку, или что там у меня на запястьях. Не реально.

В это время из салона доносится: