Чтение онлайн

Анализы. Биохимия. Коагулограмма. Работа. Протокол. Алгоритм.

Семён попытался собрать мысли в кулак. Получалось плохо, но он старался.

— Отравление? — выдавил он. — Это может быть отравление?

— Может, — кивнула Зиновьева. — Может быть сепсис. Может быть ДВС-синдром. Может быть аутоиммунный васкулит. Может быть редкая токсическая реакция на артефакт. Может быть двадцать разных вещей, и пока я не увижу кровь под микроскопом, я не исключу ни одну.

— А если… — Семён ухватился за мысль, которая вспыхнула в мозгу, как спичка, и показалась ему спасительной. — Если это магический откат? Он же Магистр! У него огромный резерв! Если он перерасходовал ману, если резерв обнулился, то…

Он говорил быстро, сбивчиво, сам слыша, что цепляется за соломинку, но не в силах остановиться. Магический откат. Истощение резерва.

Это объяснимо, это лечится, и самое главное — это не смертельно. Нужно просто влить ману, восстановить резерв, подпитать организм, и всё вернётся на круги своя.

Дядя встанет, пожмёт ему руку, скажет: «Перенервничал, Сёма? Бывает. Лекарь не должен паниковать». И уедет. Живой, здоровый, несокрушимый.

— Семён, — Зиновьева перебила его. Голос спокойный, холодный, хирургически точный. — Очнись. Посмотри на мониторы. Креатинин триста сорок. Билирубин в пять раз выше нормы. АЛТ, АСТ зашкаливают. Тромбоциты шестьдесят две тысячи. Это полиорганная недостаточность. Печень, почки, свёртывание крови — всё летит. Мана его добьёт. Закачать энергию в организм, который уже не справляется с собственными процессами, всё равно что залить бензин в горящий двигатель. Ты лекарь. Ты это знаешь. Это физиология.

Семён знал. Конечно, знал.

Где-то в глубине, под слоем племянника, испуганного и растерянного, сидел лекарь, который понимал: Зиновьева права. Полиорганная недостаточность не лечится маной.

Это базовый курс, второй семестр, лекция по патофизиологии.

Восстановление магического резерва при системном поражении органов приводит к ускорению катаболизма, усиливает нагрузку на и без того повреждённые системы и увеличивает смертность на сорок процентов. Это написано в каждом учебнике.

Но племянник не хотел слышать лекаря.

— Тогда антидот! — Семён повысил голос. — Если это яд, нужен антидот! Универсальный! Может быть яд синецвета? Я читал, что при отравлении ядом развивается системный васкулит с геморрагическим компонентом, разрушение коллагена…

— Семён, яд синецвета смертелен в течение первого часа, — Зиновьева не повышала голос. Она вообще не меняла тональности. Ровная, спокойная, как метроном. — Твой дядя жив уже три часа. Это не синецвет. И универсальных антидотов не существует, ты прекрасно это знаешь.

— Тогда магический щит! Лена может поставить барьер на клеточном уровне, остановить разрушение, выиграть время!

— Я уже пытаюсь, — прошептала Ордынская от каталки, не открывая глаз. Лоб у неё блестел от пота, руки дрожали. — Но это как заделывать плотину пальцами. Разрушение идёт везде. Одновременно. Я не могу закрыть все сосуды разом.

— Можешь! Ты можешь! Ты должна! — Семён шагнул к ней, и в его голосе зазвенело отчаяние, которое он уже не пытался скрыть. — Сконцентрируйся на крупных артериях, на магистральных стволах, хотя бы аорту, хотя бы…

— Хватит, — Тарасов, не оборачиваясь от пациента, произнёс это негромко, но так, что все замолчали. Даже мониторы, казалось, притихли на долю секунды. — Он бредит. Мешает работать.

Семён осёкся. Посмотрел на Тарасова, на его широкую спину, на руки в перчатках, которые уверенно и точно устанавливали подключичный катетер, пользуясь тем, что Ордынская удерживала сосудистую стенку биокинезом. На Зиновьеву, которая маркировала пробирки быстрыми, экономными движениями. На Коровина, который молча готовил инфузионные растворы, выставляя флаконы в ряд с аккуратностью аптекаря.

Каждый делал своё дело и был на месте. Каждый работал.

А он стоял посреди палаты и кричал бессмыслицу.

— Захар Петрович, — Зиновьева повернулась к нему. — Выведи его. Пусть продышится.

Коровин завинтил крышку на последнем флаконе, вытер руки и подошёл к Семёну. Положил ладонь ему на плечо, широкую, тёплую, тяжёлую. Не грубо, но так, что Семён почувствовал: выбора нет.

— И пусть позвонит Илье, — добавила Зиновьева, не отрываясь от планшета. — Он сейчас не лекарь. Он родственник. А родственникам место в коридоре, не у койки.

Слова ударили больнее, чем крик. Именно потому, что были правдой.

Испуганный племянник, который вместо анамнеза предлагает яд василиска и магические щиты. Который мешает и стоит на пути у людей, которые пытаются спасти его дядю.

Коровин мягко, но неотвратимо развернул его к двери. Семён не сопротивлялся. Ноги пошли сами, механически, как у заведённой куклы.

В дверях он обернулся.

Дядя Леопольд лежал на каталке, серый, неподвижный, опутанный проводами и трубками. Тарасов склонился над ним, заканчивая постановку подключичного катетера. Зиновьева диктовала медсестре назначения. Ордынская стояла с закрытыми глазами, удерживая биокинетический барьер на последнем издыхании.

Работали. Без него.

Коровин вывел его в коридор и прикрыл дверь. Прислонил к стене, придержал за плечо, пока Семён хватал ртом воздух, как человек, которого только что вытащили из воды.

— Дыши, — сказал Коровин. Просто, без интонации. — Дыши и звони.

— Кому? — Семён услышал собственный голос как чужой. Тонкий, растерянный, совсем не тот голос, которым он час назад убеждал барона фон Штальберга доверить ему пациента.

— Илье Григорьевичу, — ответил Коровин. — Кому же ещё.

И ушёл обратно в палату, оставив Семёна одного.

Тот сполз по стене на пол. Сел прямо на холодный линолеум, уткнулся лбом в колени и просидел так минуту.

За окном такси плыли сумерки. Муром укутывался в вечернюю синеву, зажигал фонари, неторопливо переключался из дневного режима в ночной. Снег, который шёл весь день, прекратился, и город выглядел свежим, умытым, как будто его только что достали из стирки и разложили сушиться на берегу Оки.

Я сидел на заднем сиденье и чувствовал себя до неприличия хорошо.

Странное ощущение. Непривычное. За последние месяцы я настолько привык к перманентному стрессу, что состояние покоя воспринималось как аномалия. Как будто организм забыл, что бывает вот так: сидишь в тёплой машине, рядом тёплый человек, за окном тёплый вечер, и ничего не болит, не горит, не взрывается, никто не умирает, никто не захватывает чужие сознания и не посылает ментальные бомбы. Просто вечер. Просто город. Просто жизнь.

Вероника устроилась рядом, положив голову мне на плечо. Волосы щекотали шею. Она пахла холодным воздухом и тем цветочным шампунем, и ещё почему-то свежей штукатуркой, что было, наверное, неизбежно после трёхчасового осмотра дома.