Чтение онлайн

А я смотрю.

Смотрю открыто, прямо, даже не моргая. Чувствую, как напрягается шея, как выпрямляется спина, как внутри собирается злость — густая, горячая, тяжёлая. И голову не опускаю принципиально, будто это последний бастион, который у меня пока не отобрали.

Я в ярости. Не истеричной, не визгливой — холодной, собранной.

Они идут медленно, не спеша, смакуя эффект. Четыре самца. С волосами белыми, как свежевыкрашенная стена — ровный, выверенный цвет власти, который невозможно перепутать ни с чем другим. Их шаги почти не слышны, но пространство реагирует на них иначе: воздух будто густеет, свечи колеблются, музыка на мгновение теряет ритм.

Красивы? Да, безусловно.

Но кому вообще нужна их красота, если в первую же встречу они превращают живых людей в подопытных? Если за этим лоском стоит привычка смотреть на других сверху вниз, как на расходный материал.

Первый идёт впереди — старший. Лицо словно высечено из камня, ни одной лишней эмоции. Взгляд скользит поверх голов, не задерживаясь ни на ком, будто мы не люди, а предметы интерьера, временно загромоздившие зал. Он несёт своё превосходство так же естественно, как другие носят кожу.

Второй держится иначе. Плечи напряжены, шаг чуть короче, словно он всё время себя одёргивает. В глазах мелькает тень вины — лёгкая, почти незаметная, но настоящая. Не раскаяние, нет. Скорее усталость от того, что он знает, как это выглядит, и всё равно идёт дальше.

Третий улыбается. Широко, открыто, во все свои тридцать два идеально белых зуба. Улыбка человека, который наслаждается происходящим и уверен, что ему за это ничего не будет. Он буквально купается в собственной правоте. Его идея. Я это чувствую кожей.

Четвёртый… Четвёртый чуть менее красивый, но дело не во внешности. Взгляд у него потухший и пустой, словно внутри уже всё выгорело. Он смотрит не на нас и даже не сквозь нас — куда-то мимо, в точку, где, вероятно, давно поставил крест на любых исходах. Словно он уже смирился.

Проигравших здесь не убивают. Как мило, правда? Какая гуманность. Почти хочется аплодировать стоя — если бы не тошнило от происходящего.

Их запирают. Навсегда. Так, чтобы было время подумать обо всём, что пошло не так, и ни одного шанса что-то исправить.

Золотая клетка. Без жизни. До конца дней, которые тянутся бесконечно долго. Очень эффективный способ сломать человека, не пачкая руки кровью. Прямо учебник по элитному садизму.

Когда они равняются со мной, внутри что-то щёлкает — но не сразу решимость, а, наоборот, сомнение. Очень короткое, почти постыдное. На долю секунды возникает дурацкое, чужое желание сделать всё правильно: опустить голову, отвести взгляд, слиться с остальными, переждать. Я даже заставляю себя чуть наклонить подбородок — буквально на вдох — и в этот момент ловлю себя на мысли, что мне банально не хочется. Не хочется быть храброй. Не хочется быть заметной. Не хочется лезть под удар.

И тут же в голове вспыхивает другое: какого чёрта вообще происходит? Это мой мозг. Моя кома. Моё подсознание выдало этот мир, этих принцев, этот зал и этот спектакль. И я что, всерьёз собираюсь бояться каких-то сосунков, у которых молоко на губах совсем недавно обсохло, только потому что им выдали белые волосы и корону по наследству?

Подбородок сам собой выпрямляется. Спина выстраивается. Сомнение испаряется так же быстро, как появилось. Я делаю шаг вперёд — резкий, намеренный, нарушающий весь этот идеально выстроенный церемониал — и протягиваю бокал третьему.

— Выпей-ка, — говорю спокойно, даже вежливо. Тем самым тоном, каким обычно просят передать соль за ужином.

И да, я в этот момент совершаю все ошибки мира. Смотрю прямо. Говорю вслух. Тыкаю пальцем. Приказываю. Полный комплект «как не надо вести себя на королевском отборе для чайников». Просто есть нюанс: я вообще живу по принципу нарушения правил. Если правило нельзя согнуть, значит, оно плохо продумано. Если его нельзя сломать — тем более.

И есть ещё одна вещь, куда важнее всех их церемониалов и корон. Честь. Даже в таком вывернутом мире должно оставаться что-то, через что нельзя переступать. Так поступать с женщинами, как поступил этот третий, — нельзя. Ни по традиции, ни по закону, ни под прикрытием красивых слов и власти.

Потому что это мой мир.

И, как ни странно, мои правила.

Он переводит взгляд с меня на бокал. В его глазах на долю секунды мелькает что-то очень человеческое — растерянность, злость, страх? — и тут же исчезает.

— Стража! — рявкает он, будто это слово способно мгновенно вернуть ему контроль.

В зал входят огромные мужчины. Широкие плечи, тяжёлые шаги, лица без выражения — стандартный набор для запугивания. Видимо, в этом мире считают, что размер мышц напрямую коррелирует с правом применять силу.

— Наказать, — добавляет принц со злой, довольной улыбкой. Такой, какой улыбаются люди, уверенные, что находятся по правильную сторону власти.

Я улыбаюсь в ответ. Очень аккуратно. Так улыбаются не жертвы — так улыбаются те, кто уже всё для себя решил.

— Испугался? — спрашиваю тихо, почти ласково.

Он отшатывается, словно я действительно ударила его. Это, пожалуй, самый приятный момент за весь вечер.

— Быстрее! Чего вы ждёте!

Меня хватают под руки — жёстко, без церемоний, без попытки сохранить видимость приличий. Ткань платья сминается, браслет больно врезается в кожу. Я не сопротивляюсь. В этом нет смысла.

Меня уводят. Из зала. В темницу.

Сижу за решёткой в темнице сырой.

Пушкин бы, наверное, оценил моё пение. Особенно если бы услышал его из-под земли, сквозь вонь ржавчины, плесени и отчаяния. Возможно, даже прослезился бы и добавил пару гениальных строк про свободу и узников совести. Но я не Пушкин. И вдохновения от темниц не ловлю. Вообще. Ни капли.

Сижу в тюремной камере. Не в той красивой, кинематографичной, где соломка аккуратно постелена, а луч света пробивается через узкое окошко, символизируя надежду и внутренний рост героя. Нет. Здесь никакого символизма. Здесь мокро. Сыро. По каменным стенам медленно, с издевательской неторопливостью, течёт влага, будто сама темница потеет от счастья, что я тут.

Окна нет. Есть решётка — толстая, железная, пропитанная запахом ржавчины так, что кажется, если вдохнуть глубже, можно получить отравление железом и умереть от столбняка чисто из принципа. Решётка холодная, липкая на ощупь, и каждый раз, когда пальцы случайно касаются металла, по коже бежит неприятная дрожь.