Чтение онлайн

Имя повисло в воздухе, наполняя комнату немым гулом древнего ужаса. Мал'кор. Плетальщик Реальности.

— Продолжай, — сказал я, и голос мой звучал ровно, но внутри всё похолодело.

— Мал'кор не берёт обычную плату. Он берёт… события. Уникальные. Боли. Катастрофы. — Волот посмотрел на меня прямо. — Отец показал ему… что? Вашу историю. Сначала — настоящую смерть ребёнка. Потом — иллюзию смерти вас обоих. Чистую, законченную трагедию. Это и была плата. Наше горе.

Слова брата вонзились в сознание, как раскалённые ножи. Они не были неожиданностью. Они были логичным, чудовищным завершением той картины, что складывалась у меня в голове. Отец не просто убивал. Он использовал. Использовал нашу самую сокровенную боль как валюту. Он продал нашу трагедию древней сущности в обмен на идеальную ложь.

Я закрыл глаза на секунду, чувствуя, как ярость, холодная и всепоглощающая, сковывает каждую клетку. Это было хуже, чем просто убийство. Это было осквернение самой памяти о том, кого мы потеряли. Осквернение нашей любви.

— Ты уверен? — спросил я, открыв глаза. В них теперь не было ничего, кроме ледяного пламени.

— Нет. Но зацепки есть. Я рылся в Нижнем Городе. Нашёл одного старика-архивариуса, который вёл неофициальные записи поставок во дворец. Он помнит, что за месяц до того дня во дворец тайно ввозили «сырьё для высших иллюзий» — пепел сновидений, слёзы фей-обманщиц. Вещи, которые мог использовать только кто-то вроде Мал'кора. И оплата была не золотом. Запись гласит: «Урегулировано предоставлением эксклюзивного права на событие катастрофы Крови и Света».

«Кровь и Свет». Это могли быть только мы. Я и Мария.

— Где этот архивариус? — спросил я тихо.

— Умер. Естественной смертью. Через день после того, как я с ним поговорил. — В голосе Волота прозвучала язвительная горечь.

Значит, отец до сих пор прикрывает следы. Или тот, с кем он заключил сделку.

Я откинулся на спинку кресла. Информация была ужасающей, но она давала направление.

— Ты… ходил туда? На землю? — спросил я, меняя тему. Мне нужно было знать. Даже если ответ разорвёт мне душу.

Волот кивнул, не глядя на меня.

— Да. Один раз. Ягиня меня, понятное дело, чуть не прибила. Но я видел её. Мельком.

— И как она? — вопрос вырвался сам, голос дрогнул, выдав ту боль, которую я пытался держать под контролем.

— Жива, — сказал Волот, и в его голосе прозвучала странная смесь облегчения и чего-то ещё. — Выглядит… не так, как раньше. Измождённая. Но… краску с волос смыла. Та, коричневая гадость. Пробивается её цвет. Слабый, но пробивается.

Её цвет. Золотой луч. Мысль о том, что она снова позволяет ему быть, пронзила меня острой, сладкой болью.

— А в остальном? — вынудил я себя спросить.

— Яга её лечит. Не знаю как, но лечит. Говорит, «разгребает завалы». У неё внутри, видимо, всё в руинах. Но она на ногах. И… она отпустила своего человека. Того, с кем жила.

Эта новость заставила меня вздрогнуть. Я не думал о нём. Не позволял себе. Но теперь, узнав, что она сделала этот шаг… это означало, что она двигается. Пусть через боль. Но двигается. Прочь от того мира. Возможно… назад. К себе.

— Яга не даёт мне приближаться, — добавил Волот. — Сказала, закроет порталы, если буду маячить. На неделю.

— Она права, — сказал я, и это было правдой. Мария нуждалась в покое. В безопасности. Вдали от всего, что связано с Адом. Включая нас. — Оставь её в покое. Твоя задача — следить, чтобы отец не нашёл дорогу к ней. Всё остальное… всё остальное сделает Ягиня.

Волот кивнул, не споря.

— А что с Мал'кором? — спросил он.

— Пока — ничего.

— Понял. — Волот повернулся, чтобы уйти, но задержался. — Брат… она сильная. Сильнее, чем кажется. Даже в таком состоянии.

Он исчез так же, как и появился. Я остался один со свитками и с новой, чудовищной догадкой, которая ложилась поверх всех остальных. Мал'кор. Наше горе как плата. И Мария там, на земле, медленно и мучительно возвращающаяся к жизни, даже не подозревая, что её самая страшная боль может быть не только её собственной, но и частью сделки с древним ужасом.

Я сжал кулаки так, что костяшки побелели. Теперь у меня было две цели. Раскрыть всю правду об отце. И защитить её от любой угрозы, даже той, что была сплетена из её собственных слёз.

В покоях воцарилась тишина, настолько густая, что в ней можно было услышать тиканье невидимых часов, отсчитывающих не минуты, а 180 лет тоски. Я сидел в кресле, глядя не на свитки с уликами, а в пустоту перед собой, и позволил той боли, которую держал на железном поводке, ненадолго вырваться на волю.

Как давно я жил с этой болью в душе… в сердце…

Не «жил». Существовал. Дышал. Двигался. Но жил — нет. Жизнь закончилась в тот день, когда отец привёл меня в зал со словами «прими наши соболезнования» и показал на каменную плиту.

Но до этого… До этого была целая вечность счастья. Я помнил каждый день. Не как последовательность событий, а как калейдоскоп живых, ярких, обжигающих ощущений.

Первое знакомство. Она влетела в зал, запыхавшаяся, босая, в простом платье, и весь её мир будто влетел вместе с ней — светлый, пахнущий ветром и чем-то неуловимо иным. Её золотые кудри, её растерянный взгляд. Мои губы, коснувшиеся её руки. И эта волна… тёплая, как первый луч после долгой ночи. Я тогда подумал: «Вот он. Мой покой. И моя погибель».

Первый поцелуй. На Фестивале Слияния Теней. Под музыку, сотканную из эхо чужих миров. Её тело в моих руках, лёгкое, податливое, и в то же время — излучающее такую внутреннюю силу. Её губы… они были мягкими, тёплыми, и в том поцелуе было столько доверия и столько отваги, что у меня перехватило дыхание. «Ты напоминаешь мне, за что стоит сражаться», — сказал я ей тогда. И это была самая чистая правда в моей жизни.

Первый раз. В наших покоях. После тайной клятвы в заброшенной капелле. Её кожа под моими пальцами, её тихие вздохи, смешанные с моим именем. Это было не обладание. Это было слияние. Как будто две половинки вселенной, разбросанные по разным полюсам, наконец нашли друг друга. В тот миг я понял, что готов сжечь весь Ад и пойти против отца, лишь бы это чувство длилось вечно.

И момент… момент, когда мы узнали. Она была бледной, но глаза её сияли таким сокровенным, таким хрупким счастьем, что мир вокруг перестал существовать. «У нас будет ребёнок, Белет». Наш ребёнок. Смесь наших кровей, наших судеб. Надежда. Будущее. Сама жизнь, зародившаяся в самом сердце нашего союза. Я помню, как прижал её к себе, боясь раздавить, и чувствовал, как внутри меня распускается что-то новое, незнакомое и бесконечно прекрасное — отцовство. Мы строили планы. Глупые, трогательные. Как будто обычная семья, а не князь Преисподней и Ходячая сквозь миры.

А потом… Потом всё рухнуло. Сначала — тихо. Она побледнела, стала жаловаться на недомогание. Потом — боль. Кровь. Пустота в её глазах, которую не могли заполнить даже мои руки. Наш ребёнок… наша надежда… превратился в призрак, в ещё одну рану, которую не залатать.

И через совсем короткое время — финальный удар. Отец. Граница. Тело.

180 лет я носил в себе эту хронологию боли. Каждую сцену. Каждое ощущение. Каждый запах. Они были выжжены в памяти с такой чёткостью, что временами я физически чувствовал прикосновение её руки или вкус её слёз. Это была моя темница. Моя вечная пытка.