Петля
Шрифт:
– А кем ж ты там работать собрался? Полы мыть будешь?
– Нет. Можно фотографиями оформить Бар покрасивее.
Я даже притормозил:
– Интересная идея.
– Только Бармен, боюсь, не оценит.
– Это почему?
– А зачем сталкерам оформление? Вы ж в Баре не фотки будете разглядывать, а водку глушить.
– Ну, не скажи. Я бы не отказался. Знаешь, когда месяцами пропадаешь в Зоне, хочется чего-то такого… домашнего, что ли. Чтоб создавало ощущение, будто ты на Большой земле. А в Баре что? Голые стены, старые столы. Хоть бы на пол чего постелили…
– То есть, думаешь, прокатит?
– А чего ж не прокатить-то? Я на месте Бармена тебе и заплатил бы прилично…
– Даже если и так. Это на один раз работенка. А дальше что?
– А ты цену загни. Много ли в Зоне дизайнеров?
– Тоже верно…
– В Рыжем лесу, говоришь, очнулся? – после небольшой паузы заговорил я.
– Под Радар, наверное, попал.
– Подо что?
– Ну, под пси-излучение.
– Чего? А зачем оно там?
– Да чтобы не шли все вглубь Зоны.
– Ага, чтобы память теряли, то есть? – скептически уточнил Фотограф.
– Видимо, да.
– И кому ж это надо?
– Хозяевам Зоны…
Совсем парню память отшибло.
– А кто они?
– Никто не знает. Говорят, правда, что группа ученых, засевших в ЧАЭС...
– Как-то все путано. Зачем им?..
– Согласен, - кивнул я. – Ну знаешь же, людям свойственно объяснять то, что они не могут объяснить научно, более доступными для понимания способами.
– Психология, чтобы ее.
– Да уж. Стой! – резко остановил я спутника.
– Чего? – занервничал он.
– Кабан. Иди дальше, только осторожно. Я его прибью.
– Кабан?..
– Ага. Иди, иди!
Кстати, да. Какого лешего кабан на Болоте забыл?
– Да иди ж ты! – повысил я голос.
На этот раз Фотограф повиновался и, кажется, стал потихоньку отходить.
Я сделал один выстрел в сторону кабана, предупреждая его. Если не голодный – не сунется, знает уж, наверное, что такое огнестрельное оружие. А вот если голодный… Что ж, тогда еще стрелять придется.
Эта скотина оказалась голодной и ломанулась в мою сторону. Подпустив кабана немного поближе – расстояние все-таки желательно сократить, - я вдавил курок. Я даже не экономил патроны и тратил всю обойму за одну очередь. Тут уже не до экономии, протаранит, свинья такая.
Вспышка. Я быстро обернулся. Какого черта?!
– Какого черта?! – проорал я.
Фотограф пожал плечами, растерянно улыбнувшись, и еще раз нажал на кнопку. Вспышка. Кабан мотнул головой и резко затормозил. Что за?..
Я в полном замешательстве наблюдал за кабаном, который вертелся на месте, словно ничего не видел. Это его вспышкой ослепило? Бред какой-то. Я навел ствол на ослепшую животинку и нажал на курок. Щелкнуло. Ой… Немного занервничав, поменял обойму и добил кабана.
– Спасибо, конечно… - я подошел к Фотографу. – Но в следующий раз лучше слушайся, ладно? Эй, – я пощелкал пальцами перед носом спутника. – Ты что?
Выглядел парень неважно. Он стоял, покачиваясь, и глаза у него были какие-то стеклянные, будто он смотрел, но не видел.
– Э-э-эй!.. – я подхватил его, когда он начал падать. Поставил на ноги, но стоял он нетвердо. Что делать?
Фотограф вдруг обрел нормальный взгляд, но схватился за голову так, будто она раскалывалась надвое, а он пытался соединить половинки. Я подождал, пока он очухается, и испуганно спросил:
– Ты это чего?
– Я… вспоминал.
– А-а. А это ты всегда так вспоминаешь?
– Как?
– Ну, стоишь, как обкуренный, ни черта не понимаешь…
– Да у меня мозги каждый раз после этого кипят!
– Предупреждать надо, - покачал я головой. – Я уж думал, ты помирать собрался.
Фотограф фыркнул:
– Не дождешься.
– Ладно, - усмехнулся я. – Идем уже.
А когда мы подошли к дому Доктора…
– А домик-то немаленький! – присвистнул Фотограф.
– Доктора.
– Дорогущий, наверное… Мне б такой! А чего ж он на Болото забрался-то с такими-то деньжищами?
– Чтобы всякие штыри не донимали.
– Чего?.. – не понял мой спутник.
– Потом расскажу, - отмахнулся я и постучал в массивную дубовую дверь. – Доктор!..
3. Струны
Доктор открыл почти сразу, словно стоял под дверью и ждал, пока я постучу.
– Здравствуйте, Доктор, - сказал я.
– Здравствуй, Феникс, - он перевел взгляд на моего спутника. – А вы, простите?..
– Фотограф, - представил я его.
– Фотограф, - размеренно произнес Доктор, как бы пробуя имя на вкус. – Что ж, проходите. Чем обязан?..
Я начал было рассказывать, но Доктор перебил.
– Что это у вас с ногой? – воскликнул он, смотря мимо меня.
– А… так я это… в бочаг угодил, - покраснев, объяснил Фотограф.
– Угодил? Да это ранение от шипа! Вас схватило щупальце, не так ли? Ну, конечно, щупальце! Как давно это случилось?
– Не знаю… может, час назад…
– Что за вопиющая беспечность! В ваш организм введено ядовитое вещество, и если я срочно что-нибудь не сделаю, вы можете погибнуть! Сейчас же идемте со мной, - и Доктор потащил Фотографа в, наверное, операционную.
А мне-то чего делать?
Из соседней комнаты донесся голос Доктора:
– Феникс, раз уж ты пока не занят, не приготовишь ли ты что-нибудь на обед?
Я, вообще-то, никогда не отличался какими-то кулинарными талантами… Ладно, постараюсь.
– Хорошо! – отозвался я и проследовал на кухню.
Успев немного пожить у Доктора, я вроде бы запомнил приблизительное расположение комнат в его доме, коих, кстати, было прямо-таки неприлично много. Для постороннего человека дом на Болоте был лабиринтом, причем совершенно нелогичным.