Развод. Ты пожалеешь
Шрифт:
Я ценила, что Стас вот такой. Что он реально испытывает раскаяние, боль. Это не показуха.
Он осознал.
А потом…
Женюсь, женюсь, блин… какие могут быть игрушки.
Скотина!
Как же я его опять возненавидела!
Как рыдала у Ленки своей на плече!
– Маш, а может… может ты сама к нему придешь? Скажешь, что простила?
– Как ты себе это представляешь? Я и приду? Никогда!
– Да почему нет-то?
– Да потому что он женится! Лена! Же-нит-ся! На какой-то…
– Может, на приличной?
– Слушай, Соловьева, иди отсюда, а? Иди, пока еще и тебе не досталось. Я сейчас не в ресурсе, всё.
– Ты всегда не в ресурсе. Я тебе, Михайловская, давно хотела сказать. Ты просто избалованная своим Тихоновым, ебнутая баба. Вот так. Живи с этим.
– А я живу! Живу! Ты мне что, Америку что ль, открыла? Да, я избалованная, да я ебанутая! Да! Но мне уже тридцать семь! Уже по-другому не будет. Всё! Поздняк метаться. Так что… Или такой меня принимайте, или…
– Извини, подруга. Мне вот сейчас жаль твоего Тихонова, потому что я лично уже не вывожу! Всё! Пока-пока.
– Иди, давай… Бросай… Конечно… И ты туда же.
– Ой, Маш… Ну, хватит, а? Всё!
Ленка ушла. А я как-то сразу собралась. Успокоилась.
Умылась.
И стала думать.
Представьте, это со мной иногда случается.
И додумалась я до того, что я хочу мужа вернуть.
Вот так.
Взять и вернуть.
Собственно, я и собиралась. Через два года.
Даже представляла как это будет.
Когда я соглашусь на его предложение просто выпить по чашечке кофе.
Как буду стесняться, краснеть, как на первом свидании, откажусь от сладкого, потом робко попрошу купить мне эклер.
Именно эклер. Стану его есть аккуратно, рот открывая. Чтобы у Стаса в штанах всё вскипело. Я так умею, да.
Я вообще за это время много чему научилась.
И многое поняла.
И то, что дура – это диагноз. Можно быть очень умной женщиной, и при этом абсолютной бабой-дурой. Увы.
Слишком я высокую поставила планку. Два года. Одного бы за глаза хватило. Даже полугода хватило бы. Мы уже не дети, чтобы временем разбрасываться, сколько там его осталось, правда?
Так вот.
Мне нужен был мой Стас. Обратно.
Конечно, уже не тот «мой» каким он был. Ясное дело, что за это время Стас изменился.
Он стал лучше.
А я… Я, наверное, наоборот.
Но он ведь хотел меня? И такую хотел? Взбалмошную. Капризную. Балованную.
Хотел. Я видела. Чувствовала. Слышала в тембре его голоса.
Хотел. Мечтал. Страдал.
Женюсь.
Диссонанс.
Как так можно было, а?
Но я понимала, что делать нечего, теперь придётся работать с этим.
И работать жёстко.
А потом…
– Нет, Маш, ты точно долбанутая на всю голову. Кто так делает.
– Я.
Глава 33
– Маш… послушай…
Мы всё еще в ресторане. Викусик не появлялась, и что у неё за дела? Пронесло что ли?
Я в своих воспоминаниях, вожу вилкой по тарелке.
– Маш…
– Так и не женишься, да, Тихонов?
– Так и не женюсь.
– И даже когда я… того? Не заведешь бабу?
– Маш, ну что ты…
– Ясно.
– Маша…
– Пошутила я. Ебитесь и размножайтесь.
– Да, твою ж мать… Опять началось?
– Закончилось, Стас. Потерпи уж. Недолго осталось…
– Да, бля… Маш, прости! Ну, правда, прости…
– Не задолбался извиняться еще, а? Что ты всё скулишь?
– выдаю внезапно резко, сама от себя реально не ожидав такого.
– Маш…
– Стас, хватит. Будь мужиком уже.
Тут я лукавлю, потому что несмотря на постоянные попытки помириться, вернуть меня, несмотря на унижение, Стас всё-таки оставался мужчиной.
Это я превращалась иногда в глупую, дурную бабу.
Иногда! Ха! Всегда…Часто.
Надо возвращаться к самой себе.
Или не надо.
Какая я?
Я уже и забыла за это время.
Или просто стала новой, другой. Хуже, чем была, однозначно.
Подкосило это меня. Выпотрошило.
Знатно.
Но я живу. Деваться некуда. Пока живу.
Назло всем.
И умираю. Тоже назло.
– Маш, давай попробуем нормально поговорить, а? Серьёзно?
– Давай, Стас. Я и сама устала уже от всего.
– Ты реально не хочешь идти к доктору?
– Реально. Пока нет. Пока мне хватило. Дай мне… Дай мне немного времени, а?
– Девочки знают?
– Кира. Варя пока нет, конечно, и я не хочу. Потом. Я…
– Маш, может, обойдётся, а? Ты… ты молодая, красивая такая… Похудела только сильно.
– Заметил? – улыбаюсь и смотрю на него.
Специально.
Как раньше смотрю. Мило, с любовью. Нежно. Как жена, которая любит. Как верная жена. На верного мужа.
Почему бы мне не посмотреть так на него?
– Маш…
Чёрт, я прямо вижу, ощущаю, как он тает. Плавится от этого моего взгляда. И теряется.
Потому что у него же уже, блядь, Вика!
На которой он не женится, если я скажу. Чёрт.
Сказать?
Вот прям щаз-з-з? А?
– Маша, я… можно я к нам заеду?
– К нам? – делаю вид, что удивлена, бровки немного приподнимаю.
– Ну, к вам. К вам с девчонками. Домой.
Домой…
В нашу квартиру.
Я ведь сначала продать хотела. Думала, не смогу там, всё напоминает.
А потом решила – наоборот – прекрасно, пусть напоминает! Буду ненавидеть сильнее и никогда не наступлю на грабли.
Дура.
Не вышло особо сильнее ненавидеть. И так, в общем-то, чувства были весьма определённые.
А квартиру хорошую менять? Смысл? У нас отличный дом, шикарные соседи, всё меня устраивает. Школа рядом. Да и до работы мне близко.
Потом ремонт хотела сделать. Хватило меня только на спальню. И то, потому что те обои, которые были стали казаться чересчур мрачными. Сделала нейтральный нежный мятный цвет, и всё в таких мятно-изумрудных тонах.