Чтение онлайн

По дороге к хижине я ловил себя на мысли, что луна на небе стала как-то ярче. Совпадение, разумеется.

Мысль о луке не отпускала.

Луна была права. Дистанция оставалась моей ахиллесовой пятой. Когти Грозы, рывок, каменная плоть — всё это работало в ближнем бою. Но Предел изобиловал ситуациями, когда враг находился далеко: на скале, за оврагом, по другую сторону поляны. Арбалетчики графских звероловов стреляли с тридцати метров, и один из их болтов едва не стоил мне плеча.

Нужен был собственный лук, подогнанный под мою руку, мою силу, мою манеру двигаться. Покупать готовый означало довольствоваться чужими пропорциями и компромиссами. Сделать самому, с нуля, по мерке и потребностям — вот правильный подход.

Только я понятия не имел, как делать луки.

В прошлой жизни я видел процесс дважды: на этнографическом фестивале, где мастер-бурят гнул стрельчатый лук из рога и дерева, и в мастерской лучника-реконструктора, который шлифовал заготовку из тиса. Оба раза я смотрел с любопытством, но не вникал в детали, потому что ружьё и карабин решали мои задачи быстрее и проще.

Теперь ружья у меня не было, а задачи стали другими.

Верескова Падь встретила меня привычным гулом голосов. Я прошёл мимо колодца, кивнул бакалейщику, выглянувшему из дверей своей лавки, и направился к кузнице.

Фрам, местный кузнец, орудовал молотом над наковальней, когда я переступил порог. Грузный мужчина, с руками толщиной с мои бёдра и обожжёнными ладонями, которые выглядели так, будто их сунули в горн и забыли вытащить. Он поднял голову, узнал меня и кивнул, продолжая работу.

— Что тебе, парень?

— Мне нужен лук, — сказал я прямо. — Охотничий, длинный. Кто в округе может показать, как его сделать? Или хотя бы подсказать с выбором дерева и формой, чтобы время не тратить?

Фрам выпрямился, вытирая пот со лба закопчённой тряпкой. Его маленькие глазки оценивающе скользнули по мне.

— Луками я не занимаюсь — это дерево, жилы, а у меня железо, я наконечников наделать могу. Вот это всегда пожалуйста, но вот лук… — он почесал подбородок молотком, оставив на коже полосу сажи. — Тебе нужен Борг. Он единственный в Пади, кто мастерит луки для серьёзной охоты.

Кузнец помолчал, опуская молот на наковальню.

— Но… — он замялся, глядя куда-то мимо меня. — Тут всё непросто сейчас. Борг запил после той истории со звероловами. Гарет сбежал, не появляется, и мужик взял это тяжело. Я его неделю назад видел, зрелище было ещё то. Неделю уже как из дома не выходит, считай. Соседка Хельга ему еду под дверь ставит. Так что…

Фрам развёл руками, и жест этот говорил больше любых слов.

— Где его дом? — спросил я.

Кузнец указал на восточную часть деревни, за таверной.

— Третий от угла, с зелёными ставнями. Но я бы на твоём месте…

— Спасибо, Фрам.

Я вышел из кузницы, не дослушав предупреждения.

Крепкий бревенчатый сруб с зелёными ставнями, украшенными резными оленьими головами, стоял в тени старого каштана. Когда-то ставни были яркими, свежеокрашенными, сейчас краска потрескалась и облупилась, а петли проржавели до рыжих потёков на дереве. Палисадник перед домом зарос бурьяном, сквозь который торчали остатки некогда аккуратной ограды. На крыльце скопились сухие листья и обрывки верёвки, которые никто давно не убирал.

Я поднялся по ступеням и постучал, но в ответ получил тишину. Ни шагов, ни голоса, ни скрипа половиц, только где-то внутри что-то глухо стукнуло, может, упала кружка, а может, просто скрипнула старая мебель.

Я постучал ещё раз, громче. Подождал. Потом толкнул дверь, она поддалась, незапертая, тяжёлая, набухшая от сырости, и открылась с протяжным стоном петель.

Кислый, густой дух перегара пропитал стены и потолок так глубоко, будто дом мариновался в дешёвом вине. К нему примешивался запах немытого тела и прокисшей еды, стоявшей в мисках на столе и на полу.

Борг полулежал у стола, навалившись грудью на столешницу, головой на скрещённых предплечьях. Борода, обычно аккуратно подстриженная, отросла и свалялась в сосульки, покрытые засохшими крошками.

Я прислонился плечом к дверному косяку и окинул взглядом то, во что превратился лучший охотник Вересковой Пади. Опрокинутая табуретка в углу, глиняные черепки под ногами, пустые бутылки вдоль стены, выстроившиеся кривым частоколом. Борг даже не шевельнулся, когда дверь открылась, только хриплое и прерывистое дыхание подтверждало, что он жив.

Знакомая картина, слишком знакомая. Я закатал рукава и переступил порог.

Что ж, егерей из запоя я вытаскивал, справлюсь и с охотником.

Борг был тяжёлым — это первое, что я оценил, ухватив его под мышки и начав тащить к двери. Охотник весил раза в полтора больше меня, мышцы под рыхлой от запоя плотью были литыми, и даже в бессознательном состоянии он заполнял собой пространство так, что я едва протискивался в дверной проём, волоча его за собой.

К счастью, Борг не был полностью в отключке. Когда прохладный воздух с улицы лизнул ему лицо, он замычал, разлепил глаза и начал переставлять ноги, пусть вяло, заплетаясь и цепляясь мысками сапог за доски крыльца, но всё-таки переставлять. Без этого я бы громилу просто не вытащил.

— Ку… куда? — прохрипел он, мотнув головой.

— На свежий воздух.

Соседка через улицу, развешивавшая бельё, застыла с мокрой рубахой в руках, глядя на нас с отвисшей челюстью. Мальчишка у забора выронил палку, которой ковырял землю. Я перехватил Борга поудобнее и потащил к бадье с дождевой водой, стоявшей у крыльца.

Борг, видимо, уловил направление моего движения, потому что попытался упираться, его руки загребли воздух, а сапоги заскользили по мокрой траве.

— П-погоди…

Ну конечно, взял и остановился.

Одним рывком наклонил его вперёд и окунул голову в бадью по самые уши.

Бадья была полной, вода, набравшаяся за последние дожди, оказалась холодной и мутноватой от листвы, упавшей с каштана. Борг забился, руки его взметнулись, расплёскивая воду веером, мокрые ладони хлопнули по краю бадьи, пытаясь оттолкнуться.