Чтение онлайн

Что это вообще?! Королевский пир? Средневековый цирк? Где мой паж и подушечка для локтей?!

Но я ничего не говорю. Потому что голод ломает все понты. Я сажусь. Прямо. Аккуратно. Но глаза сами падают на еду.

Целая коллекция блюд. Бекон. Яичница. Яйца-пашот. Хрустящие тосты. Авокадо. Каша с орехами. Йогурт. Блинчики. Варенье. Масло. Даже чёртова миска с фруктами, как в рекламе.

Я таращусь на это всё. Желудок скручивается в комок. Слюна подступает к горлу.

Я начинаю есть. Сначала аккуратно. Потом чуть быстрее. Рот полон, руки дрожат от жадности, но я стараюсь сохранять видимость приличия.

Как же вкусно, боже.

Я чуть не сдохла со страху, не спала, меня таскают, как пленницу. А теперь в награду — еда. И я буду есть. До последней крошки.

И посмотрим, кто кого тут бояться должен.

Таир ещё поймёт, что прокормить меня не получится!

Даже сок есть! Я тянусь, берусь за графин с апельсиновым. Подтягиваю к себе, когда слышу тихие шаги.

Я вздрагиваю и оборачиваюсь. У стены, рядом с каким-то буфетом, оказывается, стояла женщина. Всё это время.

На вид — лет тридцать. Высокая, худая. Волосы — собраны в строгий пучок, ни одного выбившегося прядка.

Она делает шаг ко мне, будто хочет перехватить графин, помочь. Но я уже наливаю сок сама.

Женщина замирает. Растерянность на её лице уж очень очевидная. Она чуть нахмуривается. Как будто я… Нарушила что-то?

Что, сок наливать нельзя? Или я должна была встать, поклониться и попросить, чтоб мне подали благословенный нектар?!

Я смаргиваю, чуть напрягаюсь. Внутри злость снова поднимает голову.

Ну офигеть. У Таира, оказывается, не дом, а культ. Что дальше? Ходить по ковру нельзя? Говорить только с позволения?!

Но женщина молчит. Стоит, сложив руки перед собой. Таир даже не поднимает взгляд. Только произносит лениво:

— Сделай ещё кофе. И не возвращайся. Пока не позовут.

Женщина вздрагивает. Кивает. Быстро выходит. Её шаги еле слышны, будто она весит два грамма.

Мы остаёмся вдвоём. Таир теперь поднимает взгляд. И смотрит. Просто смотрит. Прямо. Долго. Слишком долго.

И у меня в животе всё сжимается. Будто там кто-то завёл мотор и забыл выключить.

Взгляд мужчины хирургический. Спокойный. Пронзающий. Будто рентген.

Я делаю вид, что не замечаю. Пью сок. Хотя рука чуть дрожит.

— Ну что, — говорит он спокойно. — Готова обсуждать? Или опять будешь херь творить для разогрева?

— Между прочим, это ты нарушил условия, — фыркаю. — Сразу. С самого начала. Приставал ко мне! Шлёпок отвесил, помнишь? Или у тебя память как у золотой рыбки?

Таир даже не дёргается. Преспокойно жуёт яичницу.

— Не было такого, — бросает коротко. — Приснилось?

— Приснилось?! — чуть не подпрыгиваю. — У меня задница до сих пор горит, между прочим! Это не смешно!

— Может, ты просто о чём-то слишком активно фантазировала. Что ещё снилось, киса?

У меня всё внутри вспыхивает. Щёки пылают. Сердце в пятках. Этот…! Этот мерзавец! Он издевается!

Я хватаю вилку. Вонзаю в яичницу. Так, будто это его лицо. Таир ухмыляется. Молча. И продолжает есть.

Я красная. Я пылаю. Меня можно ставить в центр комнаты вместо обогревателя — эффект тот же. Я злюсь так, что у меня под кожей пульсирует ненависть.

Хорошо, Таир. Хочешь делать вид, что мне всё приснилось? Делай. Ври. Но я-то знаю. МОЯ задница точно знает!

— Кстати, — произносит Таир медленно. — Ты так к помолвке готовилась? Волосы, как у ведьмы, платье мятое, будто в нём дралась…

Я резко поднимаю глаза. Горю. Просто горю. У меня внутри начинается пожар, и кто-то щедро подливает туда бензин.

— Прости, что не выбрала наряд получше, — шиплю. — В моём гардеробе из картонок, знаешь ли, выбор ограничен. Или мне надо было себе костюм из печенья смастерить?! Откуда мне взять вещи, если ты меня похитил?!

— Картонку принесли, не так ли? — тянет. — Значит, могли принести и одежду. Что мешало открыть рот и попросить у охраны?

— Эм… Я не думала, что так можно.

Таир опускает вилку. Складывает руки. Его взгляд тяжелеет, а голос становится хлёстким:

— За тебя тут думать никто не будет, киса. Врубайся уже в процесс. Веди себя соответственно. Хочешь выжить — начни пользоваться мозгами. А не только языком.

Я снова вспыхиваю. Губы поджимаются. Возмущение душит. Но… Ну, ладно. Чуть-чуть он прав. Совсем чуть. Но сказал как мудак!

— Я просто… — мямлю. — А почему тебе вообще нужно моё согласие? Ты же бандит! Мог бы просто расписать нас. Зачем спектакль? Зачем спрашивать?!

Прикусываю губу. Ай. Нельзя ж подавать им идей! Ещё решит, что я не против, если оно без согласия…

— Не-не-не! — поднимаю ладони. — Я, вообще-то, не хочу тебя на криминал толкать. А это незаконно! Там, между прочим, есть последствия. И да, один так сделал! Угрожал, заставил, там ещё родственников шантажировал, и в итоге… Всё вскрылось! Суд, штраф, и он сам потом пошёл под статью! А у него ещё связи были. Но не помогло!

Я тараторю, захлёбываюсь словами. Размахиваю ложкой, глаза горят. Я уже разошлась. Сейчас буду рассказывать про все судебные прецеденты, если меня не заткнут.

На самом деле вру. Потому что я говорю про мужа моей сестры. И ничего он не получил за такую наглость.

Просто сделал, что хотел, и всё.

Но…

В принципе, ему Варя в качестве жены досталась. Она ему сама мозг вынесет, штраф выпишет и перевоспитает, как захочет.

Она въедливая.

Я замолкаю на средине какой-то фразы. Мысли убегают вперёд. Крутятся вокруг сестры и её мужа.

Варвара и Варвар — интересно звучит. Но дело не в этом.

Варвар — он бандит!

Влиятельный. Тот, с кем предпочитают не связываться. А если уж и связываются — то не по своей воле.

И я…

Я могу это использовать.

Он же мой… Ну, почти родственник. Значит, может помочь. Или хотя бы напугать Таира.

— Вообще-то, у меня есть защита, — бросаю довольно, делая вид, что пью сок. — Если ты не отпустишь меня, у тебя будут проблемы. Серьёзные.

Таир перестаёт есть. Вилка замирает в воздухе. Он кладёт её на тарелку. Медленно.

Поднимает взгляд. Его лицо становится другим. Каменным.