Чтение онлайн

Я отвернулась.

Потому что ответ был написан у меня на лице.

Он понял.

Господи, как он понял.

Это было видно по тому, как у него потемнел взгляд. Как чуть дрогнули пальцы. Как напряглась шея.

— Ева, — сказал он хрипло. — Ты правда так обо мне думала.

Не вопрос.

Просто факт, который его уничтожил.

Я чувствовала, что мне тоже больно от этого признания. Потому что часть меня знала: он бы не отверг ребёнка. Нет. Он мог бы разозлиться. Испугаться. Попытаться всё взять под контроль. Но отвергнуть — нет.

И всё же тогда, в ту точку нашего развала, я не смогла в это поверить.

— Я не знала, как ты отреагируешь, — прошептала я.

— А спросить не могла?

— Я пыталась говорить с тобой о детях! Ты всегда говорил “не сейчас”!

— Это не значит “никогда”, чёрт возьми!

— Для беременной женщины, которая уже чувствует, как брак разваливается, это звучит именно так!

Адвокат смотрела на нас почти безучастно, но я видела, как у неё дёргается ручка в пальцах. Мама стояла бледная, стиснув губы. Саша несколько раз порывалась что-то сказать, но сдерживалась.

— Ладно, — выдохнул Артём наконец. — Хорошо. Мы могли ошибиться. Оба. Но сейчас это уже не главное.

У меня всё внутри напряглось.

— А что главное?

Он посмотрел прямо мне в глаза.

— Сын.

Конечно.

Вот и пришли.

— Я хочу его видеть.

— Нет.

Слово вырвалось слишком быстро.

Слишком резко.

Он сузил глаза.

— Не начинай.

— Это не “начинай”. Это мой ответ.

— Твой ответ перестал быть единственным, когда я узнал правду.

— Ты не можешь просто прийти и…

— Могу, — перебил он тихо. — И буду.

Я почувствовала, как в груди вспыхивает ледяная паника.

— Не смей.

— Не сметь? — он шагнул ближе. — Ты серьёзно сейчас запрещаешь мне быть отцом?

— Я запрещаю тебе входить в его жизнь ураганом!

— А как мне в неё входить после того, как ты меня из неё вырезала? На цыпочках?

Его слова были страшными.

Но справедливыми.

И от этого мне хотелось выть.

— Он ещё маленький, — прошептала я. — Ему нужен покой.

— И мне он нужен.

Мы замерли.

Потому что оба понимали: сейчас речь уже не о победе. Речь о том, кто кого больнее не переживёт.

Вдруг из комнаты донёсся плач.

Мирон проснулся.

Все одновременно обернулись.

И я увидела, как лицо Артёма меняется за один удар сердца.

Ни ярости.

Ни спора.

Только голая, дикая тяга туда, где плачет его ребёнок.

— Я хочу его увидеть, — сказал он очень тихо.

На этот раз без приказа.

Почти с мольбой.

И это оказалось ещё тяжелее.

Я не хотела.

Правда.

Всем своим измученным, материнским, испуганным существом не хотела.

Потому что знала: это точка невозврата.

Стоит Артёму увидеть Мирона не в переноске мельком, не в холле клиники, а по-настоящему — и всё. Он уже не отойдёт ни на шаг.

Но сын плакал всё громче.

А у меня внутри вдруг что-то надломилось от одного только выражения на лице Артёма.

Не злого.

Не властного.

Сломанного.

— Только на минуту, — сказала я хрипло.

Он кивнул сразу.

Так быстро, что я поняла — ожидал отказа до последнего.

Мы вошли в комнату все вместе. Я — первой. Артём — за мной. Остальные остались в коридоре.

Мирон лежал в кроватке, красный от плача, сжимая крошечные кулачки. Я подошла, уже собираясь взять его на руки, когда почувствовала рядом Артёма.

Он остановился в шаге.

И замер.

Я видела, как он смотрит на сына.

Как будто мир сейчас впервые стал настоящим.

Как будто до этой секунды все слова были только словами, а теперь — плоть. Кровь. Лицо. Дыхание. Его ребёнок.

У Артёма дрогнула нижняя челюсть.

Он медленно опустился на корточки у кроватки.

Очень осторожно.

Словно боялся, что если двинется резко — всё исчезнет.

— Господи… — выдохнул он.

Мне пришлось отвернуться на секунду.

Потому что видеть это было почти невыносимо.

Он поднял на меня глаза.

— Можно?

Всего одно слово.

Но в нём было столько, что у меня внутри всё сжалось в узел.

Я молчала.

Слишком долго.

Потом всё-таки кивнула.

Он протянул руки неуверенно. Не так, как мужчины обычно берут чужих младенцев — с опаской, неловко, как коробку с чем-то хрупким. Нет. В его движении была странная природная точность. Как будто тело само знало.

Когда Мирон оказался у него на руках, плач оборвался не сразу, но быстро стих.

Сын смотрел на него мутными, ещё мокрыми глазами.

Артём — на сына.

И я увидела то, чего боялась больше всего:

между ними уже было что-то.

Что-то мгновенное.

Плотное.

Неоспоримое.

Кровь тянется к крови быстрее любых решений.

— Он… — голос у Артёма сорвался. Он сглотнул и попробовал снова: — Он тёплый.

Я чуть не рассмеялась и не разрыдалась одновременно.

Глупейшая фраза на свете.

И самая страшная.

Потому что она была о том, что никакие месяцы разлуки не отменяют простого факта: его сын у него на руках.

— Мирон? — спросил он, не отрывая взгляда от ребёнка.

Я кивнула.

— Почему это имя?

— Просто знала, что так будет.

Он тихо провёл пальцем по щеке сына.

Мирон нахмурился — так же, как хмурится он сам, — и я увидела, как Артём почти болезненно выдыхает.

— Он на меня похож.

Не вопрос.

И не похвала.

Приговор.

— Да, — сказала я.

Артём поднял на меня глаза.

И в них уже не было только злости.

Там была обида, такой силы, что я едва не отступила.