Чтение онлайн

В этом нет ничего аморального. Это никому не вредит. Здесь нет жертв, но, может, это всё равно как-то неправильно? Как минимум, это так чертовски... я даже не знаю, гетеронормативно с моей стороны. Гендерно-конформно. Регрессивно. Стереотипно. Банально. Ненавижу это.

Я обожаю это.

— Значит, с прыгуном? — шутит Зак, несколько неуклюже, и мне нужно заново связать нить разговора. Встречаюсь ли я с пловцом. Или с... ах.

— Нет, — говорю я, и Зак кивает, будто я дала правильный ответ.

Он извиняется негромким «сейчас вернусь», и мы с Лукасом остаемся одни; его прикосновения снова стали легкими. Я открываю рот, чтобы спросить, что он творит, почему сейчас, почему здесь, но... я так и не открыла рот на самом деле.

Я просто смотрю на него, легкие и сердце всё еще не в порядке.

— Он пытался выяснить, свободна ли ты, — говорит он мне. Его будничные ласки продолжаются мелкими, легкими движениями.

Я сглатываю. Собираюсь с мыслями.

— Я это поняла.

— Да неужели? Правда?

Честно говоря — нет. Но это никак не связано с моей невнимательностью, а целиком и полностью — с его руками.

— Я не тупица.

Он издает низкий звук в горле. К этому моменту я знаю его достаточно хорошо, чтобы понять: это не знак согласия.

— Ты помнишь Кента Ву?

— Я не... погоди. Пловец?

— Баттерфляй. Дистанция. Он был на последнем курсе, когда ты пришла в команду.

— Кажется, помню.

— Он дважды пытался пригласить тебя на свидание.

— Что? — Я хмурюсь. — Откуда ты... откуда тебе вообще это знать?

— Мы были хорошими друзьями. И до сих пор дружим. — Он барабанит пальцами по тыльной стороне моей стопы. — Он тебя заметил. Мы обсуждали это.

Обсуждали это? Что это вообще значит? Лукас, вероятно, путает меня с кем-то другим. Пловцы и прыгуны связаны более тесными узами, чем нам нравится признавать, в основном потому, что наши хаотичные графики совпадают достаточно, чтобы втиснуть туда немного секса.

— Ты путаешь его с Хасаном. Он звал меня, когда я еще была со своим бывшим, миллион лет назад...

— Миллион?

— Два. Два года назад. — Я прикусываю щеку изнутри. — Ты слишком буквален.

Уголок его губ дергается.

— А ты склонна к преувеличениям.

— Это риторическая фигура, также известная как...

— Гипербола, да.

Его большой палец скользит по коже, и я почти содрогаюсь. Кажется, он оценивает меня, будто я кусок мяса.

— Кент был после Хасана. Ближе к концу сезона.

— Я не...

— Не помнишь. Потому что ты никогда не замечала. Не переживай, Кент счастливо помолвлен, я как раз получил приглашение на свадьбу.

Я отвожу взгляд. Его ладонь всё еще теплая на моей коже, и то томительное чувство всё еще струится вниз по моему позвоночнику, но смысл сказанного им ложится тяжелым грузом в желудке.

— Я не тупица, — повторяю я.

— Нет. Ты просто держишь голову опущенной. Фокусируешься на том, что можешь контролировать, и отсекаешь всё остальное настолько, насколько это возможно, чтобы твой мир не рухнул. Верно?

Я выдыхаю.

— То, что Пен поделилась чем-то личным, чем не должна была, не значит, что ты меня знаешь.

Получилось довольно твердо. Я горжусь собой. Вот только реакция Лукаса — не раскаяние, а ирония; на его губах начинает играть та самая кривая ухмылка, и я не...

— Готовы продолжить? — спрашивает Зак.

Я делаю то, что должна была сделать пять минут назад — убираю ноги и поджимаю их под себя.

— Да.

Я улыбаюсь Заку, не глядя на Лукаса и не дожидаясь, пока он мне подыграет.

Во время утренней тренировки в четверг, когда все остальные группы базовых прыжков уже отработаны, я стою на краю трехметрового трамплина. Голова опущена, глаза закрыты, а в черепную коробку изнутри бьются два слова.

Внутрь. В группировке. Внутрь. В группировке.

День пасмурный. Немного туманно. Ранний ветерок касается перенапряженных мышц, и меня пробивает дрожь.

Я поднимаю руки над головой и тут же роняю их — висят как лапша. Разминаю плечи, вытряхивая из них напряжение, и после глубокого вдоха снова принимаю стойку. Задний толчок.

Номер 401C. Один из самых скучных и простых прыжков.

Я выучила его еще в семь или восемь лет — тогда мне едва хватало веса, чтобы вытолкнуться на нужную высоту и успеть сгруппироваться. Сложность у него настолько низкая, что я исключила его из своей программы еще в старшей школе. «На нем только терять очки перед судьями», — говорил тренер Кумар.

И вот я здесь. Дельтовидные мышцы дрожат. Сердце в горле. Едва сдерживаю слезы.

«Если ты не боишься боли, то чего тогда?»

Голос Сэма — язвительный, настойчивый и такой громкий, что заглушить его можно только одним способом: я отталкиваюсь. Шум воздуха перекрывает все остальные звуки, а вода поглощает мои сомнения.

Когда я выбираюсь из бассейна, Бри уже ждет рядом с моим полотенцем в руках. — Выглядело супер. Серьезно, Скарлетт, у тебя один из лучших входов «без брызг», что я видела. Почти нет всплеска.

Вытирая лицо, я улыбаюсь. Из близнецов она самая легкая в общении. Белла же остается для меня закрытой, высокомерной загадкой.

— И носочки были так натянуты. Обожаю твое сальто назад в группировке.

Назад. В группировке.

Я едва не выпаливаю это. Едва не признаюсь, что планировала совсем другой прыжок. В бассейне постоянно куча народу, тренировки проходят сумбурно, и я не уверена, знает ли кто-то, кроме тренеров, что за шестнадцать месяцев после травмы я не сделала ни одного прыжка из передней стойки со вращением внутрь.

— Ванди, иди сюда, — манит меня тренер Сима. Я направляюсь к нему, готовясь к (мягкому?) напоминанию о том, что если я не разберусь с «внутренними» до начала сезона, то могу даже не соваться на соревнования. «Я не давлю на тебя, потому что давление и так запредельное... Ну, как там психотерапия?»