Чтение онлайн

— Хозяин где? — спрашивает он громко.

В этот момент из комнаты на втором этаже раздаётся шум. Сразу же идём туда. Видим, как в окне, выходящем на задний двор, мелькает фигура. Стёпа в дорогом халате, который развевается, как плащ, пытается сбежать через это самое окно.

Цыпа вздыхает, словно устав от такой бестолковости, и скрывается на лестнице, а я выглядываю в окно. Наблюдаю потрясающую картину: Алексей как раз успевает к тому моменту, когда Стёпа, неловко цепляясь, сползает по водосточной трубе.

Он просто подставляет ему раскрытую ладонь под зад. Стёпа ахает и замирает, сидя на этой гигантской руке, как попугай на жёрдочке.

Цыпа аккуратно, почти бережно, заносит его обратно в дом. Стёпа, которого Лёша ставит передо мной, дрожит, как осиновый лист, его халат распахнут, открывая неаппетитное брюшко.

— Говори, — приказывает ему Цыпа, отступая на шаг, но оставаясь рядом, нависая грозной тенью.

Я подхожу, смотрю на Финансиста.

— Ну что, Степан, давно не виделись. Живёшь, не тужишь, охрану нанял. Молодец. Давай теперь поговорим по душам. На кого работаешь? Кто твой начальник?

Стёпа заикается, мотает головой, пот катится с него градом, хотя на улице не так-то и жарко.

— Я… я сам по себе… Независимый предприниматель… Клянусь!

— Интересно, — говорю я. — А в прошлый раз ты клялся, что за тобой стоят серьёзные люди. Не Султан ли?

Эффект превосходит ожидания. Стёпа аж подпрыгивает на месте, его глаза становятся круглыми, как блюдца.

— Нет! Ни в коем случае! Где я и где Султан! Я всего лишь с Молотом работаю, я мелкая сошка!

О как, а вот и оговорочка. Лицо Стёпы становится белым от осознания собственной тупости.

— На Молота, говоришь? — переспрашиваю я. — Ну, раз уж ты такой откровенный, давай подробнее. Кто такой этот Молот? Как ведёт дела? И, главное, где его найти?

Стёпа замолкает, страх в его глазах сменяется отчаянием. Думаю, его начальство не обрадуется, что он треплется тут о нём. Но слово не воробей, как говорится, вылетит — не поймаешь.

— Я… я не могу… Он меня убьёт… Вы не понимаете… — он лепечет, пятясь назад, пока не упирается спиной в стену.

Смотрю на Цыпу.

— Алексей, ткни его, пожалуйста. Аккуратно. Чтобы понял, что мы не шутим.

Цыпа кивает. Подходит к Стёпе, который уже съёживается в комок. Лёша задумчиво смотрит на свои пальцы, выбирает указательный, и… тыкает Стёпу в бок. Не думал, что он так прямолинейно воспримет. Но эффект не менее забавный. Нежно так тыкает, как будто проверяет, спелый ли арбуз.

Раздаётся глухой хруст и дикий, нечеловеческий вопль Стёпы.

— АААА! Ребро! Он мне ребро сломал!

Цыпа хмурится, затем наклоняется и приглядывается к Финансисту.

— Да ничего не сломал, — говорит он обвинительно. — Ну, может, трещина. Не ори. Мелочь.

Стёпа стонет, держится за бок, слёзы текут по его щекам. Он смотрит на меня, потом на Цыпу, и понимает, что с нами не выйдет торговаться. Похоже, прошлая наша беседа не сильно его чему научила. Придётся ещё раз донести, что со Скорпионом шутки плохи.

Но даже моргнуть не успеваю, не то что шаг в сторону бандита сделать, как он хрипит всхлипывая:

— Ладно… ладно… Я всё расскажу… Только не тычьте больше…

Да без проблем, главное, чтобы инфа стопроцентной оказалась, а то Цыпа одними тычками не отделается, ему только волю дай.

Возвращаемся с Цыпой обратно в имение. «Вепрь» аккуратно въезжает во двор. И тут я слышу странный звук — ритмичный, чистый звон металла.

Динь-динь-динь.

Что за хрень? У нас что, колокол тревоги такой?

Не припомню, чтобы у нас была система оповещения. Или я чего-то не знаю о поместье? Быстро выхожу из машины, иду на звук. Он доносится со стороны старой каретной, которую мы давно не используем.

Подхожу и вижу картину: перед навесом разведён горн, стоит наковальня, и здоровенный мужик с седой, короткой бородой и руками, покрытыми шрамами и старыми ожогами, что есть силы лупит молотом по раскалённому докрасна куску металла.

Быстро понимаю, что это тот металл, который я добыл в пещере с муравьями. Рядом стоят Сашка и Васька, наблюдают с благоговейным видом.

— Что это у нас тут? — спрашиваю я.

Сашка оборачивается.

— Ваше сиятельство! Добрый день!

— Ага, добрый, — вопросительно смотрю на всех троих.

— Это дядя Васи, кузнец, — с широченной улыбкой продолжает Саша. — Мы его расспросили, оказалось, он работает с такими металлами. Говорит, сплав редкий, магнитится к магии.

Кузнец, не отрываясь от работы, делает последние точные удары, потом окунает заготовку в бочку с водой. Раздаётся шипение, а потом пар валит клубами. Он вытирает лоб и смотрит на меня.

— Здравствуйте. Вы, значит, хозяин?

— Граф Скорпионов, — киваю и слегка улыбаюсь, не думал, что парни так лихо сработают. — А вас как величать?

— Игнат я, ваше сиятельство, — он откладывает заготовку и подходит ко мне.

Игнат, значит, дядя моего гвардейца Васьки. Знакомимся ближе. Узнаю, что кузнец работал в арсенале в столице, вышел на пенсию, но руки чешутся. Скучно ему дома сидеть, по работе соскучился. А главное — он один из немногих, кто хоть что-то понимает в «живых» металлах с Изнанки.

Думаю, мы сработаемся.

— Ну, рассказывай, Игнат. Что можешь сказать про металл?

— Отменный, ваше сиятельство. Твёрдый, но ковкий. Духу полон. Но сразу говорю — выковать из него оружие обычное — пожалуйста. Топор, меч, наконечники. Но магическое… не моя епархия.

— Вот как. Может, ты знаешь, где бы найти мага, который умеет оружие зачаровывать? — спрашиваю я.

Игнат пожимает плечами.

— Сложно, ваше сиятельство. Те, кто умеют — обычно сами дворяне, со своими фамильными мастерскими. На службу к вам они не пойдут. А ежели заказывать — возьмут втридорога.

Это не новость, к сожалению. Я и сам понимаю, что никто не будет разбрасываться таким даром и помогать возможным конкурентам.

А Игнат потирает бороду и продолжает:

— Был у нас в городе один старик, хороший мастер, не дворянин даже, так, самородок… да скончался год назад. И был один… ещё лучше. Настоящий виртуоз. Работал с любым кристаллом и любой рудой. Но он… пропал.

— Пропал? Где? — может, кто помог испариться эдакому самородку?

— На Изнанке. С полгода назад пошёл в один разлом за редкой рудой — и не вернулся. А разлом тот, где он пропал… — Игнат понижает голос, — до сих пор висит. Аномальный какой-то. Там вообще непонятно что творится. Уже несколько охотничьих отрядов туда совались — никто не вернулся. Все теперь боятся туда ходить. Местные его так и зовут — «Прорва мастера Глеба».