Чтение онлайн

Через пару минут в кухню заходит тот второй…

– Здравствуйте, - подскакиваю со стула, - как там бабушка?

– Надо везти в больницу, - пожимает плечами.

– Ну ты же врач! – возмущенно подмечает сосед.

– Травматолог, - уточняет второй. – Чем мог, я помог. Лучше отвезти в стационар и там наблюдать. Скорую вызвала? – смотрит на меня вопросительно.

И тут в окне замелькали проблесковые маячки. Подъехала скорая.

– Выйду, открою калитку, - говорит сосед Андрей и идет к выходу.

А я топчусь на месте, не зная, о чем разговаривать со вторым, как я понимаю, тоже соседом.

– А вы тоже наш сосед?

– Ага, живу напротив. В сорок восьмом доме. Макар Захарович, - протягивает руку и на его лице расплывается обворожительная улыбка.

– Яна, - протягиваю руку в ответ. – Я внучка Варвары Григорьевны.

– Что-то я тебя никогда не видел? А живу я в этом районе уже лет десять.

– Я была здесь очень-очень давно, когда маленькой была.

– Далеко жила?

От неудобных расспросов меня спасает бригада скорой помощи. Они уверенно проходят в комнату бабушки и начинают свой опрос. Тут же на месте делают ей кардиограмму, колют какие-то уколы и предлагают госпитализировать.

Бабушка, понятное дело, против, сосед Андрей настаивает, второй сосед испарился, а я пытаюсь её переубедить, уверяя, что в больнице ей сразу станет легче.

Собираю кое-какие вещи и, сев с ней в скорую, везу её вместе с бригадой в приёмное отделение. Пока её определили в палату и я дождалась осмотра врача, прошло ещё несколько часов. Вроде ничего страшного — вовремя обратились. На завтра ей назначили кучу анализов, УЗИ и что-то там ещё… На их основе поставят точный диагноз. Пока врач озвучил артериальную гипертензию.

Выхожу на улицу. Уже темно. Возле приемного отделения стоит трактор соседа. Мигает фарами, подзывая.

Вздыхаю, и подхожу.

– А вы что здесь делаете?

– Тебя жду.

– Зачем?

– А как ты собираешься добираться домой? Последний автобус приезжает у нам на конечную в восемь.

– Вызвала бы такси, - пожимаю плечами.

– Садись уже, - отвечает нервно. Наверное, надоело уговаривать.

Карабкаюсь в его танк, как пингвин на льдину.

Едем. Он молчит. Но в воздухе чувствуется напряжение. Видно, придумывает для меня что-то позабористее.

– И что там у бабы Вари? – наконец-то рожает вопрос.

– Артериальная гипертензия. Завтра возьмут анализы, скажут точнее.

– Вот странно получается… Жила-жила бабулька, практически не болела, а тут появляешься ты и, не прошло и месяца, как она загремела в больницу.

– Это вы сейчас к чему?

– А к тому, что, может, ты и не внучка, а аферистка? — поворачивается в мою сторону. При свете мелькающих фонарей его глаза сверкают злобно, а выражение лица совершенно недоброжелательное.

– Так может и вы не тот, за кого себя выдаете? А? Прикидываетесь заботливым соседом, а сами…

– А сам?.. – уточняет. При этом на скулах заиграли желваки.

– А сами вывозите старушек в забытую богом деревню, переоформив их жилье на себя.

– Вот ты дура! Долго думала?

– Не дольше вашего. Сами вы… - хотела сказать гадость, но передумала. Если бы у него были какие-то противозаконные планы, то он бы не притащил врача-соседа, пусть и травматолога. – Ладно, простите.

– Чего это вдруг?! – недоверчиво.

– Я правда не думаю, что вы занимаетесь чем-то таким… Кстати, а чем вы занимаетесь?

– Трансплантологией. Шутка. Цех у меня деревообрабатывающий.

– Понятно. Стругаете Буратин?

– Смешно, оценил… - хмыкает.

– А ты чем занимаешься?

– Пошла учиться на маникюршу.

– А чо так? Не хватило ума поступить в университет?

– Хватило. Бросила. – отворачиваюсь к окну. Не рассказывать же ему об Игоре и сыне его Вадиме.

На мою удачу мы практически приехали. Сосед останавливается у своих ворот, а я, выпрыгнув из машины, решаю сказать что-то такое… что должно закопать между нами топор необъявленной войны.

– Послушайте… дядя Андрей…

Замирает, так и не открыв ворота.

– Чего?
– Медленно поворачивается. – Какой я тебе дядя?

– Ну… я не знаю ваше отчество… - прихожу в замешательство. По-моему, он меньше обиделся на то, что я обозвала его черным риелтором, чем на приставку «дядя» к его имени.

– Иди домой, не беси меня. – Отворачивается и продолжает бубнить: - Дядя… капец… Подкинул же мне Бог племянницу. За какие грехи, спрашивается?

Вот и закопала топор… по-моему, я его наточила.

Весна пролетела незаметно. Мои курсы длились ровно три месяца, и вчера Мария, которая, собственно, и вела их, выдала мне диплом. У нее собственный салон красоты в центре города, который очень популярен у местной элиты. Конечно, это не Гарвардский диплом, но все же — это мои достижения. Пусть и небольшие, пусть и не в той сфере, которая меня по-настоящему интересует, но всё-таки...

Бабушка пролежала в больнице две недели. Возможно, её держали бы и дольше, но она отказалась. Всё рвалась на свою работу, переживала, что некому её подменить.

С того момента ей ещё пару раз становилось плохо, но она пила лишь свои таблетки и отказывалась от помощи. Пожилые люди, как малые дети… Нужно иметь железные нервы, чтобы их переубедить. Единственное, на что я её уговорила, — это на поход в поликлинику и консультацию лечащего врача, у которого она не была лет двадцать.

Почему-то этот поход произвёл на неё такое неизгладимое впечатление, что она потянула меня к нотариусу составлять дарственную на дом. Как бы я ни отнекивалась, она настояла на своём.

— Яна, мне семьдесят восемь лет. Старческих болячек у меня, как оказалось, полно. Пока я при памяти, перепишу дом на тебя — и дело с концом. Не заберу же я его с собой в могилу, а вам, с ребёнком, жильё нужно. Так ты будешь уверена, что это твоё, никто не выселит... Знаешь, как наследство делить — родственники сразу находятся. Поверь.

— Так я ж не из-за наследства... — пыталась хоть как-то оправдаться. Конечно, меня это не красит — что объявилась, когда припекло, но я правда никаких планов на дом не имела. В моих мечтах бабушка должна ещё жить лет тридцать, увидеть правнучку и радоваться жизни.