Чтение онлайн

Время, которое минуту назад тянулось, теперь летит с ужасающей скоростью. Каждая секунда — это шаг навстречу чьим-то тяжёлым ботинкам, хрусту гравия под колёсами чёрного внедорожника. Я просчиталась. Глупо, по-детски просчиталась.

И самое страшное — выхода нет. Вернуться домой — значит подписать себе приговор. Остаться здесь — быть найденной. Бежать дальше в слепую, уворачиваясь от глаз камер, — невозможно.

Я зажмуриваюсь, чувствуя, как по щекам катятся предательские, горячие слёзы бессилия. Побег длился всего несколько часов. И он уже потерпел крах. Не потому, что меня поймали. А потому, что я сама поняла: поймают. Обязательно. Это лишь вопрос времени, которое тикает слишком громко в тишине рассвета.

Шесть часов. Кассы, наконец, открываются. Я подхожу и вижу уже собравшуюся небольшую очередь. Несколько человек — обычные люди с сумками, сонные, равнодушные. Но для меня они, как живой щит и одновременно угроза. Каждый из них замедляет моё спасение. Я встаю в хвост, стискивая зубы, чтобы не выдать внутренней дрожи. Стою, вжав голову в плечи, чувствуя, как горит спина под взглядами несуществующих преследователей. Каждые десять секунд я поворачиваю голову к входной двери. В моём воображении она уже распахивается, и в проёме возникают серьёзные, широкоплечие силуэты в тёмных костюмах. Моё сердце замирает, а пальцы впиваются в ремешок сумки.

Передо мной билет покупает неспешная бабушка, долго роющаяся в огромной сумке в поисках кошелька с деньгами. Для меня эти секунды самая настоящая пытка. Краем глаза впиваюсь в электронное табло с расписанием. Выбираю самый ближайший автобус. Название города ничего для меня не значит. Главное, что через тридцать минут.

Тридцать минут. Это целая вечность, когда за тобой, возможно, уже выслали охоту. Я отхожу от кассы с заветным билетом, который словно обжигает пальцы рук. Я нахожу самый дальний, самый тёмный угол зала ожидания, сажусь на краешек пластикового стула. Тело натянуто как струна. Каждый входящий на вокзал, каждый мужской голос, каждый скрип двери — это удар по нервам. Я подскакиваю на месте, хватаюсь за сумку, готовая сорваться в бегство. Виски влажные от холодного пота, я вытираю их тыльной стороной ладони, но через минуту они снова мокрые. Время тянется невыносимо медленно. И вот звучит объявление. Мой рейс. Моя посадка.

Сначала я не верю. Потом вскакиваю так резко, что стул подо мной жалобно скрипит. Я не обращаю внимания. Я бегу к выходу на перрон, обгоняя других пассажиров, почти спотыкаясь. Глоток утреннего воздуха обжигает лёгкие. Впереди стоит автобус, с работающим двигателем. Его открытые двери кажутся порталом в спасение.

Неужели… получится? Слабая, почти невероятная надежда вспыхивает где-то глубоко внутри, пробиваясь сквозь ледяную толщу страха. Я делаю шаг к двери, протягиваю билет контролёру…

И в этот миг моё тело цепенеет раньше, чем сознание. Потому что краем глаза я вижу на парковке чёрный, только что подъехавший, внедорожник с затемнёнными стёклами. Он останавливается не там, где все. И двигатель у него не глохнет.

Захожу в автобус, не спуская глаз с того чёрного внедорожника. Сажусь, вжимаюсь в сиденье у окна. Билет в моей руке мнётся, превращаясь во влажный бумажный комок. Я пытаюсь дышать: вдох на четыре счёта, выдох на шесть. Не получается. Воздух сбивается, застревает где-то в груди.

Секунды тянутся в мучительном ожидании. Вот кондуктор проходит по салону. Вот двери с глухим пшиком закрываются. Двигатель рычит, автобус с толчком срывается с места. Мой взгляд прилипает к заднему стеклу. К парковке. К внедорожнику. Он стоит неподвижно. Не трогается.

Сначала я не верю. Потом в груди тихо щелкает надежда. Может, не за мной? Мысль обжигает. Неужели... повезло? По-настоящему?

Прижимаюсь лбом к холодному стеклу. Выдыхаю. Длинно, с предательской дрожью в губах. Напряженные плечи обмякают. Впервые за эти бесконечные часы. Автобус набирает скорость, выезжая на открытую трассу. За окном мелькают поля, редкие дома. И вместе с ними в голове раскручиваются картинки, яркие, как в кино.

Я приеду. Выйду на новом вокзале, большом и шумном, где я просто точка в толпе. Куплю билет. Ещё дальше. Может, к морю. Где пахнет солью, а не страхом. Найду работу. Буду мыть посуду в забегаловке, разносить кофе — мне всё равно. Буду жить тихо, незаметно, но главное, что свободно. Я буду спать, когда захочу. Буду смотреть на небо. Буду никем. Я уже почти улыбаюсь этому будущему. Уже почти верю. На минуту я отпускаю бдительность. Всего на минуту.

И в этот миг мой взгляд, блуждающий по дороге, цепляется за движение в боковом зеркале. Чёрная машина. Она появляется из-за поворота и теперь чётко держит дистанцию, не обгоняет, но и не отстает. А через секунду, на съезде, к ней присоединяется вторая. Такая же.

Лёгкое, тёплое чувство надежды застывает, а потом рассыпается в прах. Планы о море и тишине рушатся с треском. Тело наливается знакомым, тяжёлым свинцом ужаса.

Они не стояли на месте. Они ждали, когда автобус выйдет на трассу. Подальше от лишних глаз. В салоне не так уж много людей, и если попросить о помощи, то все откажут при появлении серьезных людей в черных костюмах.

Мой побег был не неудачей. Он был иллюзией. Разрешением, которое они мне дали. И только сейчас, глядя в зеркало, понимаю, что я проиграла, даже не начав по-настоящему играть.

Три черных внедорожника начинают теснить автобус. Один идет вровень с кабиной, другой прижимается сбоку, третий давит сзади. Автобус то пытается рвануть вперед, обогнать, то замедляется, будто пропускает. Я вижу, как белеют костяшки пальцев водителя на руле, как его взгляд мечется между дорогой и боковым зеркалом. Кондукторша вскакивает, её голос, пытающийся что-то крикнуть, тонет в гуле мотора. Пассажиры привстают с мест. Кто со страхом смотрит, кто растерянно, кто с любопытством. Им непонятно. Для них это дорожный конфликт, хулиганство, случайность. А я знаю. Это конец. Мой конец.

Я не дышу. Впиваюсь пальцами в рюкзак так, что вот-вот порвется ткань. Губы шепчут обрывки молитв и какие-то заклинания, но я сама их не слышу. Это просто вибрация ужаса.

Автобус сдает и останавливается на обочине. Открываются двери, в салоне звенящая нервная тишина. Заходит мужчина в идеальном черном костюме, на котором нет и пылинки. Он как гонец плохих вестей. Для меня. Его взгляд скользит по пассажирам, оценивая, отсеивая. И останавливается. На мне. Ни слова. Только едва заметный кивок. Не приказ. Факт обнаружения. Ты нашлась.

Можно было сделать вид, что я это не я, вжаться в сиденье, закричать, что он ошибся. Но в его глазах я читаю холодную уверенность. Озираюсь по сторонам, вижу в глазах других пассажиров лишь испуг и любопытство. Никто не поможет. Не вступится. Меня унизительно вытащат на глазах у всех за волосы.

Я поднимаюсь со своего места. Ноги ватные, не слушаются, и колени еще подгибаются. Опускаю голову, но каждой клеточкой чувствую на себе десятки пытливых, сочувствующих и некоторых осуждающих взглядов. Каждый шаг к выходу дается с трудом, ощущение такое, будто на щиколотках кандалы. Когда подхожу к мужчине, вздрагиваю, ибо от него веет не угрозой, а неоспоримой силой, которой подчиняешься.