Чтение онлайн

«Приставал». Слово не просто режет слух. Оно — раскалённый гвоздь, вбиваемый мне в грудину. В глазах на долю секунды темнеет. Я представляю его. Этого Кемаля. Его руки на ней. Его дыхание. И я понимаю с абсолютной, первобытной ясностью: будь он жив, я бы убил его своими руками. Но этот дикий импульс тут же наталкивается на холодную стену реальности. Это не оправдание в деле об убийстве. Это — возможный мотив. Мотив для нее. Мотив, который они ей пришьют.

— Можно ознакомиться с материалом? — снова звучит мой голос. Он всё ещё послушен. Всё ещё сохраняет ледяное, профессиональное спокойствие.

Мне подают папку. Небольшую, но невыносимо тяжёлую. Я открываю её. Механически скольжу взглядом по протоколу. Фамилии свидетелей. Время. Место. И потом — фотографии.

Первая — место происшествия. Хаос. Пятна. Я почти не вижу.

Вторая — она.

Амина. Сидит на краю кровати, у стены. Не в камере, ещё на месте. Её глаза… Боги. Они огромные, тёмные, но в них нет ничего. Ни страха, ни паники, ни слёз. Только пустота. Полная, абсолютная оторванность от реальности. А на светлой, когда-то безупречной рубашке… чудовищные, растушёванные разводы. Кровь. Её так много, что узор кажется почти абстрактным, пока не понимаешь, что это. Руки лежат на коленях. Руки…

Я резко отвожу взгляд от фотографии. Буквально отшвыриваю её взглядом, как будто она может обжечь. Пытаюсь читать дальше. Объяснения каких-то «свидетелей». Но буквы пляшут, строки сливаются. Мой знаменитый аналитический ум, та самая машина, что разбирала тысячи дел, — отказывает. Захлёбываюсь в странных эмоциях. Вижу только эту фотографию. Эти глаза. Это пятно.

Вместо связной цепочки фактов в голове — рой обрывков. Абсурд. Чудовищный, немыслимый, невозможный абсурд. И сквозь этот рой прорывается одна-единственная, примитивная, всепоглощающая эмоция. Не ярость. Не холод. А ужас. Чистый, леденящий ужас не от того, что она сделала, а от того, во что её втянули. И что я теперь должен с этим делать.

Я закрываю папку. Аккуратно, ровно, будто это бомба с часовым механизмом. Кладу её на стол. Звук кажется оглушительным в тишине кабинета.

Мне нужно её видеть. Сейчас. Не как следователь. Не как прокурор. Чтобы понять. Чтобы найти в её глазах хоть что-то, что вернёт смысл в этот кошмар.

— Теперь, — говорю я, и голос мой, наконец, выдаёт меня — в нём проскальзывает та самая стальная нить, которую уже не скрыть, — я хотел бы видеть задержанную.

Начальник полиции не возражает открыто. В его глазах читается лишь усталое понимание: спорить сейчас — всё равно что пытаться остановить лавину. Он молча кивает одному из замерших в коридоре сотрудников. Тот выпрямляется, руки по швам, и мы идем вглубь отделения.

Каждый шаг по коридору отдается в висках глухим стуком. Мы проходим мимо закрытых дверей — за одними слышатся приглушенные голоса, за другими стоит гробовая тишина, страшнее любого крика. Воздух здесь другой — удушающий, пропитанный страхом, отчаянием и дешёвым хлорным отбеливателем, который не перебивает этот запах, а лишь подчеркивает его мерзость. Это запах сломанных судеб, и сейчас он пах её судьбой.

В голове — какофония. Тысяча мыслей, обрывков фактов, вспышек ярости и леденящих догадок. Но ни одной связной цепочки. Ни одного понимания. Мой разум, обычно холодный и точный инструмент, похож на разбитый экран, на котором мелькают бессмысленные помехи. Общее состояние как у солдата после близкого разрыва. Внешне цел. Но внутри — глухая, оглушающая контузия. Мир лишен четкости, звуки доносятся приглушённо, а собственное тело кажется чужим и непослушным. Я иду, но ощущаю себя в вакууме, где нет ни времени, ни логики, только тяжёлый, давящий ужас от того, что она сейчас где-то здесь, за этими стенами.

— Эрен Исмаилович, — голос сопровождающего звучит тихо, но резко, как щелчок выключателя в темноте. Он замирует перед тяжёлой металлической дверью, ведущей в блок камер. — Вы понимаете… что не имеете права её ни видеть, ни, тем более, допрашивать. Это прямое нарушение.

Он произносит это не как угрозу, а как факт. Как последний, жалкий барьер на моём пути.

Я медленно поворачиваю к нему голову. Не всё тело — только голову. И смотрю. Не со злостью. Даже не с угрозой. Просто смотрю тем взглядом, который видел десятки таких вот «правил» и сотни исключений из них. Взглядом человека, который знает цену словам и цену молчанию.

— В каждом правиле, — произношу тихо, но так, что каждое слово весит, как гиря, — есть исключения. Особенно когда правило мешает установить истину. Открывайте.

Он замирает на секунду, читает в моих глазах не просьбу, а приказ более высокого порядка, чем любой служебный регламент. Кивает, почти незаметно, достает связку ключей. Металл звякает, замок щёлкает с тяжелым, окончательным звуком.

Дверь открывается, впуская волну ещё более густого, затхлого воздуха. Ещё несколько шагов по узкому коридору, освещённому одной тусклой лампочкой. Он останавливается напротив решётки с табличкой «3».

Камера. За решёткой — она. Всё, что было до этого — ярость, шок, непонимание — всё это схлопывается в одну точку, в ледяное, сокрушительное осознание. Она здесь. В клетке. Обвиняемая в убийстве.

Дверь камеры открывают, я перешагиваю порог. Воздух внутри вязкий, им тяжело дышать. Амина вскидывает голову. Смотрит на меня. Глаза... Боги. Это не её глаза. Это два потухших, огромных кратера, из которых уже вылилось и остыло всё — страх, боль, даже осознание. Она опускает взгляд. И этого простого движения достаточно.

Меня накрывает. Не волной — обвалом. На секунду теряю всё: слух, зрение, контроль. В ушах — высокий, пронзительный звон. Мир сужается до её сжавшейся фигуры на скамье. Она пытается вжаться в стену, стать частью этой грязной штукатурки. Вся скомкана. В этом безвольном комке нет и следа ни дерзкой девчонки с кредиткой, ни отчаявшейся женщины с ножницами. Есть ничто. И это "ничто" взрывает во мне последние предохранители.

Я не помню, как оказался перед ней. Руки взлетают сами, срываются с места, будто их отпустили с тугой стальной пружины. Пальцы впиваются ей в плечи не для того, чтобы удержать, а чтобы проломить, продавить кость, добраться до того, что там спряталось. Ткань её запачканной блузки хрустит под моими пальцами. Я трясу её. Не человека — вещь. С отчаянной, бешеной силой, чтобы внутри что-то зазвенело, затрещало, наконец, отозвалось.

— Ты овца тупорылая! — мой голос не шипит. Он выдирается из горла клочьями, хриплый, сорванный, пропитанный адреналином и ненавистью — к ней, к ситуации, к самому себе. — В какую бездну, в какую чёртову яму тебя надо было столкнуть, чтобы у тебя, наконец, щелкнуло в этой пустой башке?!

Она не сопротивляется. Её голова болтается на тонкой шее с жуткой, тряпичной пластикой. Это безволие, эта готовность сломаться, как спичка, — это хуже любого вызова. Это подливает бензина в костёр моей ярости. Кажется, ещё секунда — и хрустнут ключицы. Мне хочется вытрясти из неё эту апатию, даже если вместе с ней выйдет душа.