Кто-то дает сдачи
Шрифт:
написано, и возглавлял одно из общежитий… Парень явно старался набрать в землячестве побольше нагрузок. Диплом у него весьма пестрый, насколько я могу судить. Смотри: социология, психология, педагогика, общественные науки, статистика, общий курс техники информации и скандинавские языки… на все руки мастер.
– Слушай,- сказал Улофссон,- мне тут пришло в голову… Может, Фром оставил какие-нибудь заметки насчет этих парней? И только ли это парни? Девушек нет?
– Если ты читал объявление, то наверняка видел, что они приглашали мужчин. А что касается записей, тут вы с Удином правы. Я недавно с ним разговаривал, и он заметил, что Инга Йонссон, наверное, вела записи, только они еще не попались нам на глаза. Может, займешься этим, Ларе?
И Ларе Вестерберг отправился в контору А/О «Реклама», проверять.
4
Стефан Стрём жил в общежитии на углу Кастаньегатан и Сёдра-Эспланаден.
Высокий дом с голубым фасадом. Комната Стрёма была на девятом этаже.
Выйдя из лифта, Хольмберг и Улофссон отыскали на почтовом ящике у двери в коридор табличку с именем Стрёма.
Позвонили и стали ждать.
Изнутри не доносилось ни звука.
Улофссон позвонил еще и еще - безрезультатно.
В этот момент из лифта вышел какой-то парень, направился к двери и отпер ее ключом.
– Ты случайно не Стефан Стрём?
– спросил Улофссон.
– Я? Нет, а что?
– Мы из полиции. Ищем Стефана Стрёма. Ты не знаешь, где он?
– Нет. Да если б и знал, ни за что бы не сказал полицейским, очень надо!
– Парень с грохотом захлопнул дверь у них перед носом.
– Какого черта!
– вскипел Улофссон, тщетно дергая за ручку.- Ах ты…
Со злости он нажал сразу на два звонка и не отпускал кнопки до тех пор, пока дверь не отворилась.
– В чем дело, черт побери?!
– Выглянувший парень был в зеленых пижамных брюках, босиком, волосы всклокочены.
– Ты кто?
– спросил Улофссон.
– Ханс Висландер,- машинально отозвался тот, сонно щурясь.
– Ты не знаешь, где болтается Стефан Стрём?
– Который час?
– Парень потряс головой.
– Без четверти одиннадцать,- сообщил Улофссон.
– А-а, фу-ты,- сказал Висландер.- Я спал…
– Ага. Тебе известно, где находится Стрём?
– Нет. Понятия не имею. Черт, всего-то два часа вздремнул, и надо же - будят этим дьявольским трезвоном! Вы кто?
Он явно еще не проснулся, стоял и машинально теребил свои зеленые пижамные брюки.
– Почему ты спишь днем?
– Почему?.. Не ваше дело! Если хотите знать, я работаю ночным сторожем. Кто вы?
– Разве ты не учишься?
– Учусь. А в каникулы работаю.
– Это сейчас-то?
– Да. Кто вы?
– сердито повторил он, запустив руку в спутанные черные волосы.
– Полиция. Ищем Стефана Стрёма.
– Вот оно что. Я не знаю, где он.
Он хотел, было закрыть дверь, но Улофссон подставил ногу и протиснулся внутрь.
Висландер пожал плечами и скрылся в своей комнате.
Ты не запомнил, какой у Стрёма номер комнаты?
– спросил Улофссон.
– Девятьсот семнадцать,- ответил Хольмберг.- Девятьсот семнадцать.
Они разыскали нужную дверь. Она была заперта, и на стук никто не отзывался.
Что ж, придется постучать к соседям.
Первым открыл некий Бёрье Нурдстрём. Похоже, он толком не соображал, о чем речь, так как упорно твердил, что у него-де течет и гремит унитаз и раковина с трещиной.
– Уже три месяца сулят заменить. Может, посодействуете? Вы же из полиции…
Он был маленького роста и говорил почти фальцетом.
Во второй раз им опять не повезло.
Соседнюю комнату занимал Бьёрн Виден, который громко жаловался на радикулит. Нагнулся на тренировке поднять штангу да так и остался скрюченным.
Но где был Стрём, он понятия не имел. Помнил только, что не видел его уже несколько дней.
Следующей оказалась Черстин Ларссон. Она появилась в халате и выглядела такой же сонной, как Вислан-Дер.
Прямо как будто всю неделю только и делает, что спит, подумал Улофссон.
На ней был красный халат, волосы заплетены в косы. Лицо хорошенькое, помятое со сна.
Она три раза подряд зевнула и почмокала губами.
– Стефан? Я уже который день не вижу его. Пожалуй, с неделю…
В общей кухне сидел светловолосый парень в желтой майке с короткими рукавами. Он склонился над газетой и, громко чавкая, уплетал бутерброд с колбасой. Рядом на столе лежал еще один здоровенный бутерброд с толстым ломтем копченой свинины.
– Добрый день,- поздоровался Хольмберг.
Парень поднял голову и вопросительно уставился на них.
– Мы ищем Стефана Стрёма. Случайно не знаешь, где он?
– Нет,- сказал парень и проглотил недожеванный кусок.- Нет. Я давно его не видал. Может, домой уехал, в Несшё? Он говорил, что вроде собирался туда в конце апреля.
– А где в Несшё его искать, не знаешь?
– Знаю. У родителей. Был где-то у меня его адрес, сейчас пошарю.
Парень оказался на редкость услужливым и принес не только адрес, но и номер телефона, попутно сообщив, что его самого зовут Роланд Эльг.
– А вдруг его там нет, где тогда искать, как ты думаешь?
– Гм.- Парень задумался.- Трудно сказать, но он должен быть там. Раз его нет здесь, я имею в виду.
– Ты хорошо его знаешь?
– Более или менее. Когда я перебрался сюда прошлой осенью, он уже был тут. Мы с ним болтали, выпивали вместе, но вообще-то он держится особняком. Погряз в заботах.
– В каких таких заботах?
– Ну, точно не знаю. Он не любит распространяться насчет этого.
– Но ты ведь можешь рассказать, что знаешь?
– Конечно. Что знаю… кое-что я слыхал в коридоре… Положение у него сложное. Кончил университет три года назад, но нормальной работы так и не нашел. Потом еще неурядицы с этой… с бывшей женой.
– В каком смысле?
– Она его выгнала, когда он остался без денег,- не то год, не то полтора назад. У них сын. Но ребенка ему, ясное дело, даже видеть не разрешают. Во всяком случае, так говорят… Ребята, должно быть, знают, хотя сам он о ребенке никогда не заговаривал.
– А кто у него жена?