Идёшь ли домой с работы, смотришь ли теле,видео, либо прочую ерунду,типа тупой Масяни, — на самом деленянчишь свою утрату, свою беду.Думаешь: пережить ещё день, неделю,месяц, другой, и время излечит, ибудет гораздо легче, — на самом деле тёмные сны — твои и стихи — твои.Ищешь ли отвлечений в чужой постели,бурных забвений. Мнится: в один из днейстанет светло и тихо. На самом делевсё, как и было. Даже ещё черней.
Некросонет
Представь, что ты по-прежнему живой.Обычный день. Типичные заботы.Дела, друзья, непыльная работа.Осенний дождь. В каморке угловойХолодной влажно. Сырость над Невой.Над Городом — промозглость небосвода.Идёт экспансия безрадостной погоды.Уродлив дом на набережной. ТвойБезмозглый братец слушает хип-хоп,Листает комикс, морщит узкий лоб.Юнец тупой, но хоть не славит Кришну.Дрожит листва, редея на ветвях.Октябрь кончается. Зима торчит в дверях.…Как мне ни жаль, но ты в картинке лишний.
«А в Вашем доме пахнет смертью…»
А в Вашем доме пахнет смертью,И это явно неспроста.Любезный, Вы уж мне поверьте,Уже заказаны местаВ аду для Вас и Вашей шлюхи.Уже продали тот КамАЗ,С которого однажды рухнетБетонная плита. И васРасплющит вместе с колымагойНа трассе Петербург-Москва. —Тебя, с твоим ебалом наглым,И пассию твою. СловаУже отпущены. Вы — жертвыГрядущей катастрофы. ВспятьНе повернуть. И кто там первыйИз вас подохнет — мне плевать.
дорожно-медитативный сонет
найдётся кто-то, кто мне всё расскажет
БГ
ты чувствуешь себя нехорошо,точнее говоря, — совсем лажово,ещё точнее — так, что даже словатакого нет. надвинув капюшон,закрой глаза. вчерашний день прошёл.в мозгу туман. нутро бунтует. сноване вспомнить ничего. цветёт лиловопод левым глазом бланш. чего ещётебе расскажут про минувший праздник,что удался на славу, не иначе?ты ждёшь с тоской и думаешь: «ну вот,опять из жЫзни выпал литр последний,я что-то как-то разошёлся нынче».и вздрагиваешь: скоро новый год.
Я был с тобою нежен, ангел мой…Листаю памяти истёртые страницы —Юдоль моей души. Как говорится,Бреду воспоминаньями. ХромойЛирически-клинический геройЮродствует, ему опять не спится:«Ты так красива, что…», «Ты словно птица…»,«Ей богу, ты…». Мне кажется порой —Будь я иным в каких-то проявленьях:Язвительнее, скажем, или злее, —Давно б затёр лицо, глаза твои.Увы, в покрытых изморозью стенахРастёт кристалл тоски и с губ не смеетАнгинно-сипло… расколоться… и…
мы на горе всем
гляди в окневскрывает вены ленини варшавянку ангелы поютгорит в огнестрана моя и тенисогбенные так суетно снуюттрубит трубапожар от ветра воети гремлины беснуются в дымутрещит судьбапо швам вопит шестоеот ужаса и пищи нет умуумру ли яна то и крематорийчтоб мировой пожар не погаситьлюбимаямне кажется пороючто проще пить блевать и дальше пить
«тони, тони, пакетик с чёрным чаем…»
тони, тони, пакетик с чёрным чаем,в казённой чашке со следами отгубной помады (фигли — общепит).день нескончаем, про печаль поёткорейский шансонье, точней сипит,бубнит под нос. поверхность изучаюзастеленного скатертью стола.разводы, пятна, ты мне не далапозавчера, и вряд ли дашь сегодня.и в этой суете предновогоднейтерпеть ещё неделю или две —«семейный праздник» ибо. в головезудит рефрен: я по тебе скучаю…тони, тони, пакетик с чёрным чаем.
«Я твой нарисовал портрет…»
Я твой нарисовал портретВ абстрактном стиле.Его на двери в туалетПовешу. ИлиПорву в клочки, под томный маршШопена, ибоТаков сегодняшний кураж, Тебе спасибо.Пусть сточных вод девятый валТвой фейс полощет. Порвал, что демона изгнал,И стало проще.И стало незачем гадатьИ хаять долю.Так обретаешь благодать,Покой и волю.Ничто не давит, не гнетётПаскудным грузом.Так вычищаешь разум отДурных иллюзий.___Когда ж наскучит мне покой,Жить станет плоско. —Я нарисую профиль твойВ манере Босха.
«но розенкранц и гильденстерн мертвы…»
…но розенкранц и гильденстерн мертвы.два проходных никчёмных персонажа —невелика потеря. (в скобках: дажесмешно писать об этом). Головыне сохранил никто из них. увы,абсдача вышла, приключилась лажа.король был крут, и расторопна стража,зеваки оживлённо-нетрезвы…да и другим, что в этой самой драмене отличались здравыми мозгами,не повезло — вся братия мертва.в сюжете этом, муторном, едва лиотыщется хотя бы гран морали.её здесь нет. слова, слова, слова…
«пути перроны перегоны…»
не убивай меня кукушка
Горро
пути перроны перегонысанкт-петербург остался в прошломталоны карточки жетоныжара стоянка две минутыты удивляешься как будтои говоришь что я хорошиймне улыбаясь полусоннопути перроны перегонысанкт-петербург осталсявпрочеммоя смертельная подругакак это кончилось я знаюменя нашёл мой пятый уголвокзал оскалился фасадомсгустился мрак над ленинградомгуляет кукла заводнаясырым промозглым летним садомчем это кончится я знаю
Сонет пейзажный
Долгая память хуже, чем сифилис.
БГ
И сколько не гоняй туда-сюда,Дорогою короткой или длинной,Истерику свою — одна картинаНа всём пути. Закончилась среда.Авроры бледен лик. В Неве водаХронически мутна. У МнемозиныУсохшее мурло: глядит сквозь тину,Игриво корчит рожи. ХолодаОтчётливо указывают, чтоТут утром нехрен делать без пальто.Воистину, нет смысла в сих прогулках.Ан нет, гляжу, тебя опять несётЛовить вчерашний день, в котором — всё.И голос глух. И сердце бьётся гулко.