Петля
Шрифт:
– Темно, - охарактеризовал Фотограф освещение за стальной дверью. – У тебя хоть фонарик есть?
– Да есть один, - я порылся в рюкзаке. – По идее, он к стволу цепляется, но не люблю я так ходить… Неудобно, приходится пушкой в разные стороны тыкать.
– Давай я прикреплю. К «Винторезу», - сказал мой спутник.
– Сам попросил, - совсем невесело улыбнулся я.
Закончив приготовления, мы все-таки вошли внутрь. Фотограф тут же щелкнул выключателем, и луч света прожег темноту.
Если это и был бункер, то он явно пребывал в плачевном состоянии. Здесь все говорило о запустении, отсутствии человека в течение очень долгого времени и, судя по всему, какой-то локальной катастрофе. По некоторым признакам можно было сделать вывод: бункер - или что это вообще такое?
– покидали в спешке, убегали, потому что произошло нечто нехорошее...
В тишине был отчетливо слышен звук – будто жестяную банку запустили вниз по лестнице, и она скатилась, пересчитав все ступеньки. А еще будто бы полыхнул огонь. Или внезапно сработала жарка…
Мы двинулись вперед по коридору. И вскоре наткнулись на помещение с колонной посередине. Наверное, когда-то здесь был роскошный зал… но с тех пор много воды утекло.
Обнаружилась и еще одна металлическая дверь. Тоже открытая. И опять ступеньки.
Жестяную банку мы действительно нашли. Но я удивился вовсе не этому. А тому, что на поверку это оказалась банка из-под консервов. Та самая, которую пнул в бункер я.
Не веря своим глазам, даже поднял ее с пола, но да – это была именно она. Я озадаченно посмотрел на Фотографа.
– Чего? – шепотом спросил он.
– Моя! – пояснил я, показав банку.
– Ох ты ж… - он поводил «Винторезом» по сторонам, освещая всю лестницу. – Что за чертовщина?
– Меткое словечко подобрал… - буркнул я и продолжил спуск.
Стало холоднее. Лестница привела нас в комнату с тремя коридорами-ответвлениями.
– Налево пойдешь – голову сложишь… - припомнил я камни указатели из детских сказок. Здесь что-то подобное было бы очень кстати.
Фотограф продвинулся вперед, обшаривая лучом фонаря каждый уголок. Дойдя до середины комнаты, он стал вглядываться в коридоры.
– Не видно ничего, - промолвил он наконец. – Придется топать дальше.
– Не впервой, - хмуро сказал я. – Значит, дальше…
– Куда сначала-то?
– Да сам выбирай, - махнул я рукой.
– Мне тоже без разницы.
– Ладно. Ну, лично я не любитель ходить налево, так что отпадает. А прямолинейность нам, вроде, тоже несвойственна. Так?
– Ага, - согласился Фотограф.
– Следовательно, право руля, - дал я новый «курс».
– Есть право руля… - вздохнул мой спутник.
Он служил в армии? Или опять пытается острить? Скорее всего, второе… Хотя кто ж его разберет-то?
– А там… тоже дверь, кажется, - поведал мне Фотограф.
– Тоже открытая? – понадеялся я.
– Ну… не совсем? – ответил он и добавил: - Выломанная.
Когда я приблизился достаточно, чтобы увидеть то же самое, я обалдел. Дверь была буквально вырвана из проема вместе с кусочками стены. Сколько силищ потребовалось для этого действия, я слабо представлял.
– Неслабо, - прокомментировал я.
– Ойй, - коротко сказал Фотограф.
– Чего?
– Там… это… - он ткнул пальцем в дверной проем. – Ну…
Я посмотрел туда и понял, почему мой спутник не мог толком объяснить, что стряслось. Я и сам не очень понимал, как описать увиденное. Наверное, проще будет сказать: на нас летела электра. Или нечто ее напоминающее. Прозрачная синеватая сфера, внутри которой то и дело пробегали маленькие молнии. Размером, правда, этот электрический шарик, был примерно с футбольный мяч, тогда как настоящие электры занимают куда больший объем.
Прямо перед неспешно движущейся в наши сторону неизвестной аномалией поднялся в воздух обломок стены, оставшийся после вышибания двери. И едва я почуял неладное, кусок бетона метнулся в нашу сторону. Я еле успел отскочить. Судя по всему, целью был именно я, потому что Фотограф оказался в полуметре от траектории полета. Обломок упал на лежащую на полу дверь, издав громкий металлический стук.
– Какого?.. – хотел было возмутиться мой спутник, но в нас снова полетел твердый предмет.
И, признаюсь, он был намного тяжелее первого. Аномалия подняла в воздух выломанную дверь. Зависнув в полутора метрах над землей, та, медленно разгоняясь, полетела на нас.
– Пригнись, чтоб тебя! – рявкнул я и сам «поднырнул» под дверь, которая, как ни в чем не бывало, продрейфовала дальше.
То, что происходило позади меня, я уже не видел. В непосредственной близости от меня повисла мини-электра. Я взял в руки «Абакан» и надавил на курок так, что костяшки пальцев, наверное, стали идеально белыми.
Грохот автоматной очереди разнесся по коридорам бункера. От резкого перехода от почти полной тишины к громкой стрельбе у меня запищало в ушах. И, самое главное, жутким голосом заорала мини-электра. В том, что кричала именно она, сомневаться не приходилось – вопль явно звучал где-то совсем рядом. А у Фотографа голос был явно попроще. Человечнее.
Аномалия – наверное, это она и была, какая-нибудь гиперактивная подвальная разновидность электры, скажем – пропала, озарив напоследок коридор ярчайшим светом. Я зажмурился. А когда открыл глаза, увидел валяющиеся на полу кровавые ошметки. Темно-красная жидкость была щедро разлита у нас под ногами, стекала по стенам, капала с потолка…
– Ни хрена себе, - выпалил Фотограф. Нечасто я от него слышал подобные выражения…
– Очередное правило сталкера: каким бы неубиваемым не казался твой враг, прежде всего попробуй использовать обычное оружие, - поведал я спутнику свой метод.
– Заляпал тут все… - поморщился тот, когда ему на плечо упала крупная капля крови.
– Литров пять, не меньше, - покачал я головой. – Жуть…
Тяжелый «железный» запах витал в воздухе. У меня в животе что-то подозрительно зашевелилось.