Праздный дневник
Шрифт:
* * *
Играй, золотая сурдинка,Потешь удалого раба,Какая калинка-малинкаМоя не прямая судьба,Где тонет светило устало,Морскою водой залито.Как жизни отпущено мало,Чтоб тратить ее ни на что.* * *
Как мало мне надо —Начало рассветаДа ветку из сада,Где краткое лето.Да утро под кленом,Да чай на закатеВ широком зеленомДомашнем халате.И весточку с юга,Хотя бы в полслова,Что нынче у другаВсе живы-здоровы. * * *
Солнце тонет в далекую воду,Парус движется времени вкось,Где-то люди играют в свободу.Редко вместе и более – врозь.А у нас накануне рассветаТак же душно, как в полудень дня,Точно так же, наверно, как где-то,Где не будет однажды меня.* * *
Мелодия дня или ночиОдна и приручена, но —Но нету желанья и мочиМне слушать другую давно.Она так нежна и протяжна,В ней вера мерцает и грусть,И мне совершенно не важно,Что знаю ее наизусть.Звучи, продолжайся старинно,Короткую жизнь мою для.Бескрайне, бессмертно, равнинно,Как эта сырая земля. * * *
Этот век неудобен для веры,Для молитвы и праведных дел,Ты лишь множишь простые примерыЖизни будничных, временных тел.Но слышны даже в вальсе усталомЗолотые о жизни слова.И, довольствуясь этим уставом,Продолжается жизнь естества.Торопясь, на бегу, задыхаясь,По запутанным смыслам кружа,И греша, и надеясь, и каясь,Вдоль, и вглубь, и поверх рубежа. * * *
Кире ПрошутинскойКак трава под рукой горяча,Даже тень от деревьев нагрета,Жарко дышит совсем у плечаЗолотое нерусское лето.Даже воздух в свирели горяч,Звон монет серебрист и прозрачен.И летает над сеткою мяч,Битым быть ни за что предназначен.И поверх и листвы, и людей,И поверх голубого простора —Эта долгая очередь дней,Слава Богу, иссякнет не скоро. * * *
Проступает из гама и шумаНаступающий век перемен.Как он смотрит на небо угрюмо,Тяжело подымаясь с колен.И Европа – под бременем Рима,И азийское смутное дноПоднимается неотвратимо,И иного уже не дано.А земные невечные твари,Те, что с небом сегодня на ты,Делят землю на гибельном шареВ ослепленье своей правоты. * * *
Кроме дня, что еще не пригож,Кроме ночи, что там, за рассветом,Этот сон, что на правду похожПромелькнувшим, как облако, летом.Истонченная нежностью нить,Огрубленное верою право.В слепоте невозможно любить,Даже следуя букве устава.Потому остываю во вне,Теребя золотистые пряди,В этом самом единственном сне,Сохраненном случайно в тетради. * * *
Что мне – мир, что я – миру…Море, сад, виноград по стене.Самодельную медную лируКак-то гости оставили мне.И звучат, чуть надтреснуто, струны,Но мелодии звуки родны.Все мы в прошлом – варяги и гунныИли эллинов давних сыны.А вокруг, за пределами дома,И на запад, и на восток —Ни раската, ни отзвука грома,Только ветры, жара и песок.И никак свой напев не настрояНи на скифский, ни эллинский лад,Бормочу, что забытая ТрояНикогда не вернется назад.И под той обветшалой скалою,На заезженном острове Крит,Я пою про грядущую Трою,Что прощально над миром царит. * * *
Снова пала серийная Троя,В Риме – гунны, в провинциях – ад.И сирены, по улицам воя,Мчат серийное время назад.Исчезает приморская суша.Все темнее приморская тьма,И не слышат уставшие души,Как мы медленно сходим с ума.Как мы ботаем только по фене,Не боясь ни меча, ни плетей.Как, упав тяжело на колени,Молим Бога за наших детей. * * *
Единой империи мираПрошла золотая пора,Обломкам владения ЛираПо дырам и норам пора.По весям, по хлябям, по долам,По жалким развалинам сушРазлиться варяго-монголамС китайской Европой к тому ж.И ждать, что объявится чудо,Вернется к оставленным царьОткуда-то снова оттуда,Откуда являлся он встарь. * * *
Когда молчат и вымыслы, и воляИ сквозь тебя течет нездешний ток,Ты, как трава, заполнившая поле,Клонишься ниц покорно на восток,Где веры все в угрюмой колыбелиИ где завет не понят, но велик.И ты, как все, скажи мне, неужелиСклонил к земле порабощенно лик?Да, я давно и ведаю, и слышу,Ведя свои туземные бои,Что надо мной неодолимо, свышеЕсть Воля и Свобода не мои. * * *
За что мне, Господи, за что —И это счастье лубяное,И это желтое пальтоНевыразительного кроя.За что мне, Господи, страна,В которой – голь и бездорожье,Где соль земли больным-больна,Где шарлатанство и безбожье.Где узок коридор судьбы,Увы, сужаемый природой.И где ленивые рабыТвоей заведуют свободой. Поделиться с друзьями: