Прекрасные украденные куклы
Шрифт:
Шорох. Свист воздуха. Он вынул что-то. Не его член. Что-то длинное, гибкое, страшное в своей незнакомости.
Его шаги приблизились к изножью кровати, где я лежала, обнажённая и прикованная. И тогда он начал напевать. Тонким, почти детским голосом:
«У мисс Полли была кукла, которая была больна, больна, больна…»
БАХ!
Боль. Не та, к которой я могла подготовиться. Острая, жгучая, чуждая. Она взорвалась на самой нежной, самой интимной плоти.
«…И она позвонила доктору, чтобы он поспешил, поспешил, поспешил…»
БАХ!
«П-пожалуйста… п-перестань!» — хрип вырвался вместе с солёной слюной. Предательские слёзы, которые я клялась никогда больше ему не показывать, залили лицо, смешавшись с потом на простыне.
«Доктор пришёл со своей сумкой и своей шляпой…»
БАЦ!
«ПОЧЕМУ?!» — закричала я уже не умоляюще, а в животном ужасе.
«…И постучал в дверь: тук-тук-тук!»
БАЦ!
Сознание поплыло. Стены камеры расплылись, звук ударов стал глухим, резонирующим в маленькой, душной коробке. Единственной реальностью оставался этот голос, навязчивый и чёткий:
«Он посмотрел на куклу и покачал головой…»
БАХ!
«…И сказал: «Мисс Полли, положите её прямо в постель!»
БАХ!
«Ты грязная, — прошипел он, и в его голосе не было ярости, а было какое-то отчаянное убеждение. — Он выписал на бумаге таблетку, таблетку, таблетку…»
БАХ!
«ТЫ ГРЯЗНАЯ!» — это уже был вопль, полный какой-то мучительной агонии.
И в тот миг, когда тьма накрывала меня с головой, поглощая боль, мне показалось… мне показалось, что сквозь рёв я слышу его всхлипы. Его плач.
«…Я вернусь утром, да, я вернусь, вернусь, вернусь».
Я пришла в себя под его тяжестью. Он лежал на мне, как одеяло из свинца, не давая лёгким раскрыться. Конечности были свободны, но тело от пояса до колен представляло собой одно сплошное, онемевшее пятно боли. Что-то тёплое и влажное капало мне на лицо. Сквозь пелену я поняла — это слёзы. Его слёзы. Он слизывал их с моих щёк шершавым языком.
«Прости меня, — он ворковал, как над раненой птицей. — Прости. Это она… это она сделала нас такими. Мы не больны… ты не больна. Скажи мне. Скажи.»
Его огромные ладони, которые только что держали орудие пытки, теперь мягко обхватывали моё лицо, качая из стороны в сторону, пытаясь вытрясти из меня нужные слова.
Моё сознание висело на тонкой нити. Где-то глубоко внутри бушевало море горя, ярости, невыносимой боли. Но доступ туда был перекрыт. Оставался только автопилот. Механизм выживания.
«Я знаю, Бенджамин», — прошептали мои губы, как он и приказывал.
«Я люблю тебя. Ты же знаешь?»
«Я знаю, Бенджамин».
Внутри что-то рвалось и умирало, издавая беззвучный крик. Он не просто причинил мне нечеловеческую боль. Он заставил меня принять её как нечто, чего я заслуживаю. Смогу ли я когда-нибудь отстроить себя заново после этого? Или эта трещина, это извращённое «знание» останется со мной навсегда?
Тьма, милосердная и неумолимая, снова накрыла меня. Она держала в плену на этот раз долго — несколько дней, а может, веков. Где-то в этой тьме я и осталась. Часть меня навсегда застряла в той комнате, прикованная к кровати, слушая детский стишок, превращённый в заклинание ненависти и извращённой любви.
Потребовалась вечность, чтобы подняться с той кровати. Я обмочилась. Каждый раз, когда я думала, что умру от боли, раздавался лязг засова. Он входил, смотрел на своё творение и говорил тихо, почти ласково: «Синяки — это хорошо, куколка. Значит, заживает».
Бенни был мастером. Он умел так бить, чтобы боль проникала глубоко внутрь, оставляя под кожей синие, багровые озёра, но никогда — шрам. Для своих игр ему нужна была безупречная кожа. Чистый холст. Он приносил воду, бережно приподнимал мою голову, и я проваливалась обратно в чёрную яму без сновидений. Не сон — небытие.
«Джейд. Ты меня до смерти напугала».
Голос вырвал меня из прошлого. Я моргнула: «А?»
«Куда ты ушла, детка?» — Диллон притянул меня к себе. Его руки были тёплыми, но от их тепла хотелось дёрнуться.
Я сглотнула ком в горле. «Он не остановится. Он хочет, чтобы я вернулась туда. В ту комнату. В тот момент».
Ноги подкосились сами. Не от слабости — от понимания. Я — его условие. Его диагноз. Пока я жива, он будет пытаться воссоздать тот ад.
Диллон подхватил меня, не дал упасть. Потом вдруг поднял на руки — как жених несёт невесту через порог. Но в этом жесте не было ничего, кроме тяжести. Никакого начала. Только конец.
Он нёс меня по парковке, мимо мигалок и чужих глаз. А я чувствовала, как что-то внутри гаснет. Не надежда — её не было. Не воля — она ещё пригодится. А последняя перегородка между «тогда» и «сейчас». Она рухнула.
Я умираю. Не телом. Тем, кем была до сегодняшнего дня.
Глава семнадцатая
«Красно-каштановый»
Поездка домой прошла в гулкой тишине. Диллон раздел меня, смыл в душе весь этот кошмарный день и уложил в постель. Я не плакала. Слёз больше не было — только жжение на щеках от уже пролитой соли и глаза, опухшие от горя.
Теперь во мне жило только одно: ярость. Белая, ослепляющая. Она клокотала во мне с каждым неровным вдохом, наливаясь жаром под кожей. Диллон, должно быть, чувствовал это пекло. Его пальцы скользили по моей обнажённой коже, будто пытаясь утихомирить бурю.
Но в голове — только они. Родители. На холодных металлических столах у патологоанатома. И мысли, что, наверное, пронеслись в их головах в последний миг… из-за меня. Грязная куколка. Зачем я сбежала? Если бы осталась, Бо жил бы с кем-то, кто дал бы ему больше. Мои родители были бы живы. Не узнали бы правды, но жили бы.
«Не надо, — шепнул Диллон. — Не вини себя.»
Он целовал меня — губы, лицо, ключицу, — пытаясь приглушить это самобичевание. Но его прикосновения лишь раздували внутренний пожар. Я хотела мести. Возмездия. Хотела вернуть Мэйси. Жажда заглушить боль сексом стала такой острой, что я могла взорваться.
«Детка… — его губы прижались к моим. — Послушай меня.»
Он навалился на меня всем весом. И я хотела, чтобы он раздавил меня. Чтобы украл эту взрывную энергию, превратил в пыль. Может, тогда внутри перестало бы так болеть. Может, наступила бы пустота.
Его лоб упёрся в мой. Глаза, как растопленный шоколад в свете заката, смотрели прямо в душу. «Детка…» — повторил он.
Он не стал говорить, что всё будет хорошо. Ничего хорошего уже не будет. Не предложил поспать, чтобы притупить боль — она теперь со мной навсегда. Не уговаривал пойти к психологу — пока Бенни жив, никакая терапия не поможет.