Сегодня вспомнил об отцеИ с ужасом понял,Как же много я о нём не знаю.И совершенно некогоОб этом спросить.Проклятая война!Мне не было и трёх лет,Когда его не стало.И вот он смотрит на меняС фотографии и улыбается.А я смотрю на него и понимаю,Что почти в три раза старше.А ещё я понимаю, отчётливо,До дрожи, что живу свою жизньЗа него.Что живу его интересами,Его мыслями,Делаю дело, которым он был быДоволен.Делаю в меру своего таланта,Который бесконечно слабее отцовского.Но тут уж что поделать –Ничего не поделаешь. Надо продолжать.Больше некому.
«Страна большая, а деться некуда…»
О.
Страна большая, а деться некуда,А деться некуда – достанут всюду.А жизнь торопится, а жизни некогда,И не скандаль ты, не бей посуду.А жизнь торопится, любить ей хочется,Любить ей хочется, плодить потомство.И ей не хочется, совсем не хочетсяВкушать от подлости и вероломства.Так улыбнись же, моя хорошая,Давай-ка песенку с тобой споём.Пускай заносит следы порошею,Страна большая – а мы вдвоём.
«Терпенье даётся страданьем…»
Терпенье даётся страданьем –Кто выстрадал, тот терпелив.Ложится на хмурые зданьяНебесный свинцовый отлив.Кто выстрадал, больше не будетЗаботиться о мелочах,И в жизненном гаме и гудеОн будет держать на плечахВсю тяжесть недоброго мира,Всё зло и коварство его,Чтоб теплилось в старой квартиреЛюдской доброты волшебство.
«Шумит листва, но это ненадолго…»
Шумит листва, но это ненадолгоВ широтах наших – север недалёк,И скоро холод острою иголкойЗагасит каждый слабый уголёк.И отвлекаться нам с тобой не стоитНа хилое, неверное тепло.Живущий тут – он по рожденью стоик,Он кто угодно, только не трепло.Молчанье он предпочитает слову,Он ценит многоцветье тишины,Он знает, что она – всему основа,Вот и молчит, не чувствуя вины.
«Это осень золотая…»
Это осень золотаяНебо тучками латает:Вот одна, ещё однаСолнцем выпита до дна.А в лесу покой и тишь,Я молчу, и ты молчишь,Нам совсем не нужно слов,Скоро время зимних снов,Время долгой тишиныБез вины и без войны,Без фугасов и без градов.Время, что себе лишь радо:Только дням, часам, минутам,А не людям почему-то…
«Я выключил свет и ко сну отошёл…»
Я выключил свет и ко сну отошёл,А сон – от меня отошёл,Я сделал шажок, а он от меня –На расстоянии дня.Бессонница так же скребётся в углу,Как ненасытимая мышь.И прутиком тихо шевелит золуУсталая, хрупкая тишь.Её отмеряют часы на стене.О чём они? Не о весне?Ты ждёшь её? Что же, лежи и терпи,Но только смотри не проспи!
«Живу на этом свете, а на том…»
Живу на этом свете, а на томПока нигде мне жить не доводилось,Поэтому не слишком с ним знаком,Мне ничего особо там не мило.И торопить событья смысла нет –Оттянем неприятное знакомство.Побудем здесь, где были столько лет,Что позабыли смерти вероломство.Ну да, ей нападать из-за угла,Конечно, свойственно, но утверждаю смело:Пока у нас не кончены дела,Не замечать её – святое дело.
«Опустилась тоненькая занавесь…»
Опустилась тоненькая занавесьНа поля сражения, на кровь.Не осталось времени на ненависть –Но ещё осталось на любовь.Время на вдохнуть и сразу выдохнутьБлагодарно, что любил я самЭту жизнь, откуда нету выхода,Кроме как к далёким небесам.
«Я учить никого не хочу…»
Я учить никого не хочу,Да и права на то не имею.Я и сам-то живу как умею,Жизнь и мне не во всём по плечу.Багровеет брусничный закат,Темнотой покрываются дали.В то, что нынче ещё различали,Упираем растерянный взгляд.Тот, кто ищет, найдёт не всегда.Прошурши по усталым дорожкам,Поколдуй со словами немножко –И поймёшь, что беда – не беда,Дождь – не слёзы, он просто вода.
«Если бы у меня был выбор…»
Если бы у меня был выборСвободы передвиженья,Я бы уехал в Выборг –Город из детских снов.Ласточки реют низко,Выборг теперь близко:Сел на «ласточку-птицу»,Свистнул – и был таков.И по Монрепо-парку,Мшистый гранит погладив,Я бы бродил неспешно –Некуда мне спешить.Я бы сменял не глядяХмурой судьбы подаркиНа этот град утешный,Где не пришлось мне жить.Выборгский замок строгоСмотрит в воды залива,Лет восемьсот, не дрогнув,Молча грозит врагам…Если бы у меня был выбор,Я б, вздрогнув нетерпеливо,Взял и приехал в Выборг –Да и остался там.
Стихи 2016 года
«Таким, как есть…»
Таким, как есть,В стихах поэтПред нами предстаёт,Так он глядит на белый свет,Так чувствует, живёт.В стихах он дышит без вранья,По духу своему.А ржавый голос воронья,Он страшен ли ему?Не страшен суетной толпыДевятый шумный вал,А страшен только немотыТаинственный оскал.
«Последний день зимы, и солнце припекает…»
Последний день зимы, и солнце припекает,И снег хотя лежит, но, глядь, вот-вот растает.Всё полетит вперёд и возвратится вспять,И птицы прилетят и улетят опять.Природа хороша, как Тютчев говорил,В ней тоже есть душа и много разных сил.И ты из этих сил немного прихватиИ, радуясь лучу, лети к нему, лети!
«Апрелю некогда гордиться…»
Апрелю некогда гордитьсяИ зазнаваться,Ему назначено трудиться,Не отрыватьсяОт этой радостной работы –Сплошной заботы:То птицам гнёзда нужно свить,То в ствол берёзы сок впустить,Зелёный бал листвы готовитьИ партитуру соловьяВсю написать от «А» до «Я».
22 июня
Ночь в этот день едва видна,Мурашки пробегут по коже –Ведь жизнь тем более дороже,Чем менее защищена.И, генной памятью полны,Мы содрогаемся от боли.Не повторить бы той войны,Не ведать вновь сиротской доли!