Пусть ты совсем не воин,Пусть неказист твой вид,Генная память воет,Царапается, болит.Звуки гортанной речиПророчат тебе беду,И защититься нечем –Весь ты как на виду.И не подарят хлебаПустующие поля…И не поможет небо,И не спасёт земля.21 июня 2016
«Мне снятся окопы и блиндажи…»
Мне снятся окопы и блиндажи(но это не мой сон),И пламя коптилки нервно дрожит(но это не мой сон),И я пригибаюсь от свиста пуль(но это не мой сон),И шанс для жизни – меньше чем нуль(и это не мой сон).И в меня проникает кусок свинца,Пролетевшего сквозь все сны,И я узнаю – это сон отца,Не вернувшегося с войны.
«Я мог и в младенчестве умереть…»
Я мог и в младенчестве умереть –Ходила за нами блокадная смерть,Грозила щербатым ртом.Но ведь не умер, теперь живу,Детей рожаю, еду жую,Доволен своим житьём.Но смерть оплошность исправит свою,И я последний куплет спою,Но это будет потом.И мы с тобой не знаем когда,А значит, живи, не кричи «Беда!»,Не веря в счастье притом…
«Три часа ночи, уже светает…»
Три часа ночи, уже светает –Июнь не любит долгих ночей.И над поляной неслышно таетДым от костра – он уже ничей.Всё, что могло сгореть, – догорело,Рокот гитар понемногу стих.Прямо к звезде, пусть ещё неумело,Строчка за строчкой взлетает стих.Он ещё слёток, он не умеет,Крылья расправив, уйти в полёт…Он ещё в сердце иглой немеет,Ведать не ведая, что его ждёт…
«Боль накатит и отхлынет…»
Боль накатит и отхлынет,Оставляя на пескеМелочь всякую. ОтнынеБудешь жить ты налегке.Ни о чём таком не думать,Думать вовсе не о том,А о том, что пуст подсумок,Что ружьишко вниз стволом,Что окончена охота:Нет причины убивать.Да и вовсе неохотаЖизни хоть кого лишать.Ну а боль – она, конечно,Может снова накатить…Ничего. Ведь ей, сердешной,Нужно душу научить.
«По Володиным ступеням я до речки добреду…»
Владимиру Леоновичу
По Володиным ступеням я до речки добреду [1] .Благодарствуй, речка Унжа, за покой и доброту.Шмель по клеверу гуляет, над водой комар звенит.Речка Унжа утекает вслед за солнышком в зенит.Жизнь, ты всё-таки прекрасна и, наверное, права.Не напрасны, не напрасны все Володины слова.Пусть они и жестковаты, пахнут горечью беды,Но уж точно не из ваты, а из крови и воды.Той воды, живой, не хилой, ткущей праведную нить,Что душе дарует силы и прожить, и пережить.И как только соберутся все слова, за томом том,Так на землю и прольются возрождающим дождём.13 июля 2016, Илешево – Купавна
1
Володя сам, своими руками сколотил лестницу, ведущую к реке.
«Времени много…»
А. Анпилову
Времени много,А жизни осталось чуть-чуть.Мчится и длится дорога,Но всё же кончается путь.Не суетись, не заканчивай фразу,Замри, не кричи:Что-то откроется глазуВ пустой и кромешной ночи.Что-то откроется глазу,А значит, посветит душе,Как не светило ни разу,Ни на каком вираже.Звёзд синеглазая млечностьСтанет вдруг ближе, родней.Так улетаем мы в вечность,Чтобы постранствовать в ней.
«Голубее голубого…»
А. Кушнеру
Голубее голубогоСтены Смольного собора.Они стоят дорогогоИ приковывают взоры.И мои они, конечно,Приковали, приковали,Когда ранним утром вешнимВетры льды Невы ломали.А собор взлетал, как птица,И летел над градом спящим,Над отставленной столицей,Над былым и настоящим.
«Как Растрелли свой собор построил!..»
Как Растрелли свой собор построил!Он крестами тянется к Крестам.Будто Бог нам шепчет: «Всё пустое,Я за злобу добротой воздам.Я уйму кровавые раздоры,Прикоснувшись к тишине виском,Чтоб Большого дома коридорыПродувались свежим ветерком».
Призывание настоящего дождя
Дождя короткий всхлипПромчался и погас.Медовый запах липОпять дурманит нас.За что? Да просто такОн нам подарен был,Ведь солнечный пятакПодарок оплатил.Кончается июнь,И впереди жара.Скорее, ветер, дунь!И прогреми, гроза!И дождь не на часок –На сутки или двое,Чтоб дёрн насквозь промокИ небо голубоеНе мучило бы насИюльскою жарой.Так лей же целый час,Уничтожая зной!
«Я ждал друзей, они не торопились…»
Я ждал друзей, они не торопились.Зато ко мне приблизилась гроза.Гром прогремел, и тучи осветилисьРазрядом молнии, слепившей мне глаза.И хлынул дождь. Стихия веселилась,Всё разрушая на своём пути.Как будто силы зла в неё вселилисьИ выхода им было не найти.Но час прошёл – и стихли небеса,И снова звёзды льют свой свет на землю.Природа – Божий дар и Богу внемлет,Но человек, увы, не верит в чудеса…
«Налёт шмелей на заросли люпинов…»
Налёт шмелей на заросли люпинов,Гудят цветы от напасти такой.Лохматый пёс худую греет спину,Благословляя злой июньский зной.Еще цветёт на просеке малина,И земляника набирает сок.Отцветшие соплодия рябиныМне задевают на ходу висок.Прогулка не приносит облегченья,Солёный пот стекает на глаза.Но чёрных туч недоброе свеченьеУже пророчит – вот она, гроза!
«И не живу я в Москве – проживаю…»
И не живу я в Москве – проживаю,И не в Москве – под Москвой.Взглядом в окно поезда провожаю,Грохот – кошмар мой ночной.Дни мои тащатся, катятся, мчатся,Как говорил Соколов.Если не быть, то хотя бы казатьсяНужным ловителем слов.Застрекотала на ветке сорока.Что это было, о чём?Не раствориться бы в небе до срока,Сером таком и пустом.Пусть бы там ангелы, что ли, летали,Ведьма неслась на метле…Ближние лужи, дальние дали,Искорки в свежей золе.То, что сгорело, уже не засветит,Нас не одарит теплом.Мы за молчанье с тобой не в ответе –Круг не закрутишь углом.