Чтение онлайн

— Спасибо, — говорю неожиданно для себя, оказавшись на улице у подъезда.

— За что? — он приподнимает бровь и слегка прикусывает нижнюю губу.

— За то, что не дал ей меня расстрелять.

Он усмехается и вскидывает волевой подбородок кверху.

— Это не одолжение. Ты моя. Запомни.

В этих словах нет ни нежности, ни вопроса — только констатация факта.

Я захожу в подъезд, чувствуя, как внутри снова поднимается тревога. Всё, что сегодня казалось игрой, внезапно стало слишком реальным.

Поднимаясь по лестнице, отсчитывая шагами ступени, ловлю себя на мысли, что уйти будет куда сложнее, чем я думала.

Утром собираюсь на работу, оставляя личную жизнь в пределах своей квартиры, о которой напоминает кожаная куртка в прихожей и пистолет, ещё пахнущий порохом после ночных учений на охотничьей базе. Немного опаздываю, сожалею о том, что Акмаль убрал свою охрану: именно сейчас я бы не отказалась прокатиться с ними на машине до подстанции.

В столовой уже никого нет, только чашка недопитого чая, брошенная на столе, — как знак времени, которого нет у врачей. Кто-то из коллег сорвался на вызов, даже не позавтракав.

Оповещаю Льва Андреевича о своём приходе, получаю медикаменты, собираю чемодан, проверяю укладку инструментов. Иду к машине.

Санька уже уехал с Валентином. Не завидую парнишке: Валя обязательно воспользуется свободными юными ушами и ещё неопытными мозгами, не умеющими поставить точку в разговоре.

Андрей ждёт меня на улице. Курит в одной кофте и в рабочих штанах на подтяжках, оставив куртку в кабине.

— Тепло сегодня, — приветственно улыбаюсь, набирая в грудь побольше запаха талого снега.

Середина февраля, а всё тает. Погода торопит весну, приближение солнца. Это не может не радовать. Я люблю весну — моё любимое время года, несмотря на то что весной вместе с природой просыпаются вирусы, и число заболевших гриппом и ОРВИ заметно возрастает. Это просто цикличность жизни, не умаляющая красоту природы и таинство пробуждающейся жизни вокруг.

— Весна скоро, — соглашается Андрей, давит окурок подошвой в рыхлый подтаявший снег. — Слякоть, грязь, — добавляет без романтизма.

— А я жду весну! — с задором сообщаю, подходя к двери кареты. — Скорее бы холода закончились.

Только сажусь вперёд к водителю, прилетает вызов: «Мужчина, 60 лет, не просыпается».

Мигалки, сирена — погнали.

Андрей тормозит у подъезда дореволюционной трёхэтажки. Здание старое, годится только под снос. Даже в подъезд страшно заходить — вдруг крыша обвалится! А людям приходится жить в таких условиях каждый день. Странно, что здание не признают аварийным и не расселяют жильцов. Хотя с нашей администрацией удивляться не приходится.

В доме нет лифта. Ступени местами обвалившиеся, сквозь металлическую сетку виден нижний этаж. Иду осторожно, молюсь про себя, чтобы лестница совсем не обрушилась. Я ведь весну хочу, жить хочу, Кирюшу воспитывать.

Стучу в деревянный косяк, рассматривая грязную, разодранную мягкую обивку двери. Лет двадцать такие не видела.

Дверь со скрипом открывается — на пороге стоит худая бабулька. Очень старая женщина, на глаз лет 90. Если вызов к 60-летнему мужику, то это, скорее всего, его мать.

— А вы к кому? — скрипящим, ослабленным голосом встречает меня, насторожившись.

— Скорую вызывали? — громко. По опыту знаю, что старики глуховаты.

— Скорую? — задумывается старушка, слезящимися глазами разглядывает моё лицо, трясущейся рукой держит ручку двери. — Ах да! Деду моему плохо! — вспоминает. — Вы проходите, посмотрите, чегой-то он не просыпается.

Впускает меня в квартиру. Стараюсь не дышать: в помещении явно давно не проветривали. Запах старины, вонь мусоропровода, какой-то тухлятины. От бабули смердит потом, старостью и немытым телом.

Иду за ней в комнату, смотрю на старика на кровати. Точнее, на уже окоченевшее, начавшее разлагаться тело примерно столетнего мужика, превратившегося в мумию.

— Ванька! Ваань, пришли к тебе, говорю! — старушка смотрит на мёртвое тело, склонившись над диваном.

Вот как.

Сажусь на стул, достаю документы для заполнения. Мужика даже трогать не хочу. Причину смерти в морге установят. Сейчас нужно с бабулей разобраться. Она явно не в этом мире живёт.

— Сколько лет Ивану? — спрашиваю, заполняя карту вызова. — Документы его принесите.

— Так вот, тут всё, я приготовила, — отвечает скрипящим голосом старушка. Шаркая ногами в грязных тапках по полу, отходит к серванту, достаёт паспорт и отдаёт мне. — Вы скажите-то, чего он не просыпается? Спит и спит!

— А давно он спит? — открываю паспорт. Дед у нас 1933 года рождения.

— Так со вчера и спит! — отвечает старушка.

— Сколько лет ему? — спрашиваю.

— Так 60. Юбилей вот на прошлой пятнице справляли.

Поджав губы, раздумываю, как лучше поступить. У бабульки деменция — и я вижу явные признаки провалов в памяти. Труп на диване лежит не меньше недели. Её одну оставлять нельзя: помрёт, никто и не заметит.

— А дети есть у вас? Внуки?

— А как же! — с гордостью. — Вот вчера сын внука привозил, мы на речку ходили, купались.

— Купались?

— А как же! Погода нынче хорошая.

— Какое время года сейчас?

— Так лето же!

М-да.

Дети сами уже старики, если ещё живы. А у внуков, возможно, свои дети есть. Нужно родственникам сообщить.

— Бабуль, телефон сына или внука есть у вас?

— Не, — машет на меня рукой. — Я этот провод отключила, нечего электричество тратить. Без телефонов жили и живём нормально.

— Бабуль, я на минуту выйду и вернусь, — беру чемодан, направляясь к двери.

— Так а что с Ванькой? Будить его надобы.

— Бабуль, сейчас вернусь и попробуем разбудить, — обещаю.

Выхожу из квартиры в подъезд, передаю в рацию о ситуации, прошу прислать социального работника и труповозку, потому как я смердящее тело в своей машине не повезу — потом несколько дней проветривать придётся.

Возвращаюсь в квартиру, отвлекаю старушку разговорами, спрашиваю про молодость. Она и рада всё выложить, рассказывает с удовольствием, хорошо помнит, как будто вчера всё было.