Война, блокада, я и другие…
Шрифт:
* * * * *
Не вырывайте прожитых страниц Все чаще говорят: «Закончилась война — Давно пора перевернуть ее страницы…» — Перевернем! Но загляни в глаза До срока позабытых, в Их святые лица… Не вырывайте прожитых страниц! Не верьте в то, что на войне — не страшно… Не забывайте павших и живых, Война жестока и всегда ужасна… Еще с десяток лет! Терпенье, господа! С наградами уйдем или без оных. Мы знаем о войне такое — не дай Бог! Война не зиждется ни на каких канонах… И Дети той безжалостной войны Уйдут последними — вы Их не подгоняйте. У них был свой трагический венец, Вы вслед Им равнодушно не пеняйте И всуе не склоняйте Их подчас — Своих Детей, к войне приговоренных. Осталось Их — по пальцам перечесть, Сединами до срока убеленных. И из глазниц разрушенных домов Военных хроник, фотографий, книг — Мы вечно будем вам в глаза смотреть. И вы услышите наш молчаливый крик… У войны не детское лицо (Реквием) И отдали Отечеству Не злато-серебро, Единственное детство — Все свое добро… (Борис Слуцкий) Здесь ребята умирали, Их в могилу закопали, Без гробов и без досок Прямо в глину и песок. (Имярек) Неправда, что «Никто не позабыт…» Неправда, что «Ничто не позабыто…» Мы не были солдатами войны, Но детство наше на войне убито… Ко мне, убитой, вы цветы несете… Ко мне, живущей, — мачехой страна… У Памяти, оглохшей от лукавства, Давно забыты наши имена… Так преклоните головы свои Пред детскими погибшими полками… Наш город к фронту отправлял детей, Как будто сводок фронтовых не знали… У войны не женское лицо И тем более НЕ ДЕТСКОЕ! За что же? Не играйте, взрослые, в войну! Сколько нас война еще положит! Сколько безымянных детских Душ Вслед войне закопано в могилах! Только Бог их знает имена, Некогда веселых и игривых… Чудом выжив, помню, как тогда Танки нас утюжили в Демянске… Погибали сверстники мои, Землю нашу поделив по-братски… Самолет в Лычкове разметал Эшелон с Детьми из Ленинграда… И опять могильный вырос холм… Не стреляйте по птенцам, не надо! Разнотравье почернело вмиг, И огонь глотал живых и мертвых, И из пекла рвался Детский крик, Ужасом посмертно награжденных… Но солдат, совсем еще мальчишка, В сбившихся, расколотых очках, Обгоревший, вынырнул из пекла С девочкой спасенной на руках… Нас спасали жители тех мест И бойцы от немцев отбивали, Раненых, измученных Детей В Ленинград обратно отправляли… Тех, навылет, ран не залечить — Вся война в историях болезни… У ВОЙНЫ НЕ ДЕТСКОЕ ЛИЦО! Хоть и гибли мы со всеми вместе… На войне всегда как на войне… Но когда закончится она, Не зачтется нам и не простится Взрослых безрассудная вина… Умолчат трагедии Детей, Вычеркнут из жизни эти даты И сожгут за нами все мосты, Доморощенные наши геростраты. Детские БЕССМЫСЛЕННЫЕ ЖЕРТВЫ! Сколько нас погибло ни за что! Но везли Детей войне навстречу, Хоть У ВОЙНЫ НЕ ДЕТСКОЕ ЛИЦО! Тают журавлиные кресты, Унося Детей погибших Души… Крики их прощальные вдали НА ДОРОГАХ ПАМЯТИ ВСЕ ГЛУШЕ… А у тех, кто выжил и живет, Тот июль, как пытка, бесконечен… Память, опаленная войной, Души обнаженные не лечит… День Победы Какой ценой досталась нам Победа — Не забывайте, помните о нас… И если никого я не убила — Война меня убила много раз… Кто мне, убитой, вы цветы несете… Ко мне живущей — мачехой Страна… У памяти, оглохшей от лукавства, Давно забыты наши имена… Но, Слава Богу, что была Победа, Что выстоял, мой стоик-Ленинград, Но, выжив, — не живем, а выживаем… Без дифирамбов, званий и наград… Блокада В блокадном городе моем, Полуживом с полуживыми, Той самой страшною зимой Смерть с жизнью стали побратимы. Никто уже не замечал Смертельной бледности на лицах, Опухших тел, потухших глаз В больших безжизненных глазницах… И вереницы мертвецов Везли… везли на детских санках… И город от утрат поник, Справляя тризну на останках… В платки замотанные тени… Плелись за Хлебом и Водой… И стариками стали Дети, Едва справляясь с той бедой… У изнуренных малолеток Седые пряди в волосах… С зажатой карточкой в ладошке Они стоят в очередях… В тех постоянно бесконечных Очередях, голодных, злых — То ли за жизнью, то ль за смертью Стоят в ряду полуживых… Так не бывает… Не бывает! Так невозможно было жить… Но город жил, и жили люди, Хоть смерть ходила их казнить. И не забыть, и не измерить Всего, что вынесли тогда, Как голод шел и шел за нами И как за ним брела беда… Подари мне доброту Как жаль, что доброта теперь не в моде Тяжек крестный путь войны… Он бесследно не проходит, И блокада, отпустив, Все равно своих находит… Инвалидная коляска Мне в награду от войны… Слишком тесное пространство, Будни горечью полны… Принеси мне горстку снега, Чтоб ладошкой ощутить Эту зимнюю отраду И беду свою забыть… Принеси мне с воли ландыш — Неземную красоту, Чтоб весна, раздвинув стены, В дом ворвалась поутру… Принеси мне с луга клевер И ромашку… погадать… Лета радостные краски, Чтоб в подушку не рыдать… Подари мне ветку клена С ярко-рыжею листвой, Распахни окно мне в осень, Чтобы МИР не стал чужой… Я прошу совсем немного — Тень забытой доброты… С миром сказанное слово Вместо лживой суеты… По пути найди минутку, Занеси снежинок горсть… Ветку с красною рябиной, Проходя, в окошко брось… История болезни Я блокадой болею с детства… И болезнь уже стала хронической… Ленинградцы болеют ею… Наш диагноз географический. Ленинград — «география голода» [10] — Это заговор умолчания, И дистрофики ленинградские До сих пор пребывают в отчаянье… Голодавшие, умиравшие, Искалеченные войной — Дети, маленькие блокадники, Оклеветанные молвой… Их в прокрустово ложе блокады До сих пор уложить норовят… Но молчат о фактах учебники, И историки тоже молчат… А болезни моей история — Неоткрытые острова… Год рожденья ее — блокада… А диагноз ее — война. Хоть диагноз ее пожизненный И обжалованью не подлежит — До сих пор по живому режут, И рука давно не дрожит… И за что нам такая участь — Делят нас на «своих» и «чужих»… Да на наше Блокадное Детство Все спускают сытых борзых… Мы Детьми пережили блокаду… Нам война гувернанткой была, Мы здоровьем за жизнь заплатили, Но «борзые» не знают стыда… Я болею блокадою с детства… И Душа от раздоров болит… И, страдая хронически, Память — Гон Детей — никому не простит… 10
Жозуа де Кастро. География голода / Сокр. пер. с англ. М.: Иностранная литература, 1954.
11
В. И. Ленин. ПСС. Т. 43. С. 359.
Поделиться с друзьями: