Чтение онлайн

ЖАНРЫ

Земное жилище

Андраде Хорхе Каррера

Шрифт:

Жажда статуи

Статуя, мокрая глина, спелой пшеницы колос, горло твое — лавиной бьющий в литавры голос. Тело твое — свобода горлицы и газели, краешек небосвода в узкой, как волос, щели. Кожа твоя — пустыня и устье потока, ибо ты — и пожар апельсина, и ледяная рыба.

Островное

Я поехал бы на Молукки, чтоб попробовать вкус муската, на Молукки, где фрукты млеют от гвоздичного аромата. Я хотел бы причалить возле островов Зеленого Мыса, чтоб рукой какаду потрогать, ключевой тишиной умыться. Чтобы спать на земле, под пальмой, и бродить по косе песчаной, и вдыхать разморенный воздух, от изысканных специй пряный. На Фернандо-По поселиться или где-нибудь на Галапагос, где в душистой тени гуайявы и в июле жара не в тягость. Коротать бы ночь на Ямайке или, может быть, на Гавайях, под гитарные переборы умирая и оживая. Или по островам Канарским путешествовать на верблюде, наблюдая, как виноградник созревает на летнем блюде. Доживать бы век на атолле позатерянней и поглуше, правя дикими племенами голубых цветов и ракушек. И, продав свою душу солнцу, обучившись повадкам птичьим, обитать в непролазной чаще полулешим, полулесничим.

Движение природы

Древесная кора прислушивается к царапанью растений и насекомых. Ветер тихо пасется на полях меж полосами. Пруд напоминает, что существует родство между самыми маленькими тучами и гусями. В тенистых подвалах своих стерегут деревья разбежавшихся грибов ученические береты. Ночь так ловко плутует с пейзажем. Звездный пахарь разбрасывает семена мерцающего света.

Небесное снабжение

Рыбная лавка дождя: мутны глаза, из серебра чешуя. Птицеферма дождя: водяные птицы летят. Фруктовая лавка дождя: жидкие апельсины, стеклянный виноград и слез белая малина. Земля, свет и вода, все в конспекте дождя.
* * *
Баклажан блеск свой украл в церкви у витража. В коже своей из слез и винограда хранит он весь фиолетовый свет заката.
* * *
Сливы — это глаза призрачных каких-то коров, глядящих из-за стволов. Сияя, вспухли, как пули, которых на сладкой кожуре кровь и сахар раздули. Сливы, фланируя, как влажные взгляды, землю копируют.

Ночь или ложь

Золота в небосводе прозябанье немое, ты купол, о котором мечтает дерево сухое; листва опавшего света, а в ней птиц привиденья; как музыки, ищут губы твоего прикосновенья; слишком большая тайна, она длится, пока спросонок заря не крикнет, назвав зеленое зеленым, и космическое ночное убранство не снимет, а день свое знамя синее не поднимет.

Времена года

Голые деревья, в которых сквозит небо, — это просто ульи с пустыми сотами. Но постепенно золотой слиток солнца раскаляется добела, а после полудня на землю начинает сочиться жидкий покой — дождь. И приходит к деревьям портниха с зеленым сукном. Река начинает шептаться в кулуарах излучин, а в результате устанавливается мода на виноград. Потом земля покрывается слоем желтых перчаток, и зайчишка страха то и дело шевелит кусты. Наконец воде приходят на ум ледяные мысли, и беззвучный воск снегопада помогает пейзажу умереть без мучений.

Нечетные дни

Есть дни, что приходят так рано, так рано, с глазами воловьими, с лбом затуманенным дни; не помнят они, как зовутся, быть может, ошиблись неделей они. В те дни мы ни улиц, ни дат не находим, нас свет своего руководства лишает, и мы забываем о розах, о числах, и окна в глаза нам суровые штампы бросают. Куда-то деваем к сокровищу ключ, любовный пароль, превращенный в кольцо, сражаемся с письмами, с памятью и путаем тень и одежду, плакат и лицо. Есть дни что песок, и от них погибают часы, в те дни мы куда-то уходим, как в пепел кладбища, в те дни отвергают нас стены квартиры, но дверь, чтобы выйти, напрасно мы ищем.

Дань ночи

Упрямица, ты отрицаешь все, что день утверждал, и после его смерти завладеваешь вещами без шума. Твои мешки с углем беспрерывно грузятся в мировые трюмы. В мире нет конца твоему огромному телу, туманное животное, вскормленное гитарой. Ты убиваешь время в твоей земной тюрьме, заштриховывая дороги, сжирая светильники с жаром. Небожительница, ты входишь повсюду и устраиваешься молча меж нами или глядишь на нас из-за окон своими вечными, нежными, далекими глазами. Пунктуальный путник, отдохновенье колоколов, в свой мешок ты укладываешь все живое, все вещи, все знаки. Я в тебе поселяюсь и склоняюсь на подушку твою из мрака.
Поделиться с друзьями: