Чтение онлайн

— Как насчет вас?

— Я... не знаю. Я здесь, вижу все это. Не знаю, как это назвать. Гуманитарная деятельность? Раньше я верила в Бога, но теперь... — она оглядывается на мальчика, который присел на корточки и наблюдает за цепочкой муравьев, ползущих по тротуару. — Я верю в этого мальчика. Я верю в людей.

Когда-то я бы назвал ее наивной. Но теперь я думаю, что, может быть, она права. Жаль, что я не могу разделить ее оптимизм. Я достаю стикер с надписью "ПРИВЕТ, МЕНЯ ЗОВУТ", складываю его пополам и записываю свой номер.

— Ты меня не знаешь, — говорю я. — Но если тебе понадобится помощь, кто-нибудь прилетит на метле, кто-нибудь даст тебе пинка под зад? Позвони мне. Днем или ночью. Особенно если это что-то... странное.

Она берет стикер, приподняв бровь и слегка улыбнувшись.

— Странное?

— Да. Ты поймешь, когда увидишь.

— Что, например, зомби? Оборотни? Призраки? Волшебники?

— Да, — говорю я. — Особенно призраки и волшебники.

На ее лице появляется скептическое выражение, которое я прекрасно понимаю. Я чокнутый. Я какой-то случайный сумасшедший с улицы, который пялится на толпу.

— Как... странные комки, ползущие по улице?

Это привлекло мое внимание.

— Откуда-то из токсичной зоны?

— Да, — отвечает она. — То есть мы не так близко, но и не так далеко от карантинной зоны. Похоже на катящийся, ползущий валун. Я видела его однажды. Сначала подумала, что мне показалось, но потом его увидели еще полдюжины человек. Или что-то вроде того. Очень поздно ночью. Нечасто.

— Он кому-нибудь навредил?

— Нет. Он просто катится себе дальше. То увеличивается, то уменьшается. Видела, как он разламывался на несколько частей, а потом снова сливался, как будто был сделан из пластилина. Но на этом все. Никто к нему и близко не подходил.

Дерьмо. Именно такого дерьма я и боялся. В плохих местах рождается плохая магия. Я никогда не слышал о том, что это за чертовщина, но с этим нужно разобраться. Или пусть Летиция разбирается. Я не из тех, кто наводит порядок.

Все же.

— Если увидишь что-то подобное, позвони мне. А еще лучше, сфотографируй и отправь мне. Я знаю людей, которые могут помочь. Я передам им, а ты пока звони мне, если что-то пойдет не так. — Я смотрю на ребенка, выглядывающего из-за ног матери. — Э-э…

— Ой, да ладно тебе, — говорит Лани. — От меня он наслушался и похуже. Ладно, если увижу что-то странное, особенно призрачных волшебников, я тебе позвоню.

— Если увидишь призрачных волшебников, — говорю я, — беги без оглядки.

Когда я умер, Джек Макфи был, наверное, лет на тридцать старше меня. Достаточно взрослый, чтобы успеть сменить трех жен, родить детей и внуков. Крупный мужчина, окруженный большим количеством мяса. Насколько я слышал, весил он под четыреста фунтов. В нем было больше мышц, чем жира, хотя он всегда выглядел так, будто до сердечного приступа ему оставался один шаг.

Он торговал своими товарами в Торрансе, в палатке на ярмарке под открытым небом, на месте старого кинотеатра "Роудиум". Там до сих пор все на своих местах, кроме автомобильных динамиков на столбах. Их убрали, чтобы освободить место для большого открытого пространства. У него я всегда мог купить надежные вещи для ритуалов и другие магические безделушки, да и вообще все, что угодно.

Хороший человек этот Макфи. Я знаю его уже давно, но слышал, что в семидесятых он торговал из багажника машины, переезжая с места на место, как фургон с тако. Тогда он продавал вещи попроще. Пули, оружие, медицинское оборудование, лекарства для больниц. Если вам что-то было нужно, у Джека Макфи это либо уже было, либо он мог это достать.

Скорее всего, у него было что-то и для тех, кому это было не нужно, например двуглавая ласка в формальдегиде, которую он все время пытался мне всучить. Кто знает, где он сейчас, спустя пять лет. Многие здания в "Роудиуме" сгорели. Такой человек, как он, не из тех, кого что-то может сломить. Наверное, он перебрался в другое место.

В итоге мне пришлось позвонить в службу 911, потому что я не мог понять, как найти что-то в этом телефоне и дозвониться до его старого номера. Не знаю, действует ли он до сих пор, но звонок проходит и в конце концов переключается на голосовую почту. И конечно же, на другом конце провода я слышу голос Макфи. Он говорит, что работает в "Римском квартале", если кому-то захочется его увидеть.

Римский квартал? Что это за хрень? Колизей? Нет, вряд ли. Он находится в токсичной зоне, рядом с заброшенным кампусом Университета Южной Калифорнии. Может, там регулярно устраивают оргии? В смысле, это же Лос-Анджелес, так что я уверен, что кто-то этим занимается, но понятия не имею, кто именно.

Мне требуется несколько минут, чтобы понять, о чем речь. "Форум", это крытый стадион в Инглвуде, который существует уже несколько десятилетий. Там проходят концерты, хоккейные матчи, баскетбольные игры. Одно время он принадлежал церкви. Дорога до него не занимает много времени.

Здание в удивительно хорошем состоянии, чего не скажешь о парковке. Пожаропокалипсис наложил на нее свой отпечаток. Большинство указателей исчезли, краска выгорела под палящим солнцем, асфальт местами потрескался и превратился в гладкие черные пятна, которые блестят на солнце. То, что осталось от краски на земле, вздулось, потрескалось и почти не видно.

На окраинах парковки полно припаркованных машин, люди ищут, где бы приткнуться. Я оставляю машину на краю и иду пешком. Когда буду уезжать, просто угоню другую.

Ближе к зданию, где машин становится меньше, я вижу, что поздний капитализм процветает. Люди натянули брезент, складные навесы, трех- и четырехместные палатки. Кто-то торгует хламом, кто-то. вещами, которые вывалились из кузова грузовика или, судя по следам копоти, из чьего-то дома.

До моей смерти, до сих пор не могу свыкнуться с этой мыслью, сгоревшие районы занимали сквоттеры. Не думаю, что за пять лет ситуация сильно изменилась. Слишком много людей остались без крова, слишком многим некуда идти. Люди выживают, как могут. И громко. Торг разгорается не на шутку. Крики, размахивание руками. Кажется, каждые три фута два человека устраивают перепалку из-за цены на какую-нибудь безделушку, которая превратилась в предмет первой необходимости в постапокалиптическом мире.

Я добрых полчаса брожу по лабиринту импровизированных магазинов и лотков с едой, вдыхая запахи блюд из дюжины разных культур и слушая разговоры на вдвое большем количестве языков, пока не нахожу его.

Я трижды прохожу мимо его лотка, прежде чем понимаю, что это он. Он сидит в шезлонге под дешевым зонтом от солнца рядом с ядовито-зеленым "Бьюиком Инвикта", а рядом с ним, молодая женщина.

Он так сильно похудел, что его почти не узнать. Зеркальные солнцезащитные очки закрывают половину его лица, зеленые шорты-карго открывают почти костлявые ноги, а на костлявые ступни надеты резиновые шлепанцы. Выцветшая голубая гавайская рубашка висит на нем, как палатка на пугале.